Страница 68 из 81
Красный свет фонаря Гарта выхватывает из темноты сонные лица проснувшихся от шума старателей: кто-то недовольно ворчит.
— Надень это, — надзиратель кидает мне куртку с грубым мехом, пропахшую застарелым кислым потом и чем-то похуже.
— Быстро, — он дёргает меня вперёд и распахивает дверь, ведущую из барака. — Ты должна быть у капитана до наступления ночи.
Холод тут же врезается в обнажённую кожу ног и лица, словно тысяча ледяных игл. Изо рта Гарта идёт пар.
Я вижу, как по всему периметру жилых бараков разгораются красные огни в сотнях фонарей, а небо на севере словно заволакивают непроницаемые чёрные тучи. В них теряется чёрная башня капитана, лишь на её вершине виднеется ряд окон, сияющих неверным красным светом. Где-то вдалеке, со стороны наползающей тьмы, слышится нарастающий гул, словно что-то тяжёлое тащат по слою засохших листьев.
— Слышишь этот звук? Это мракоплавы. Их тысячи, сотни тысяч, и им очень хочется сюда. Они жаждут сожрать каждого, у кого недостаточно мозгов, чтобы сидеть в безопасном месте в зените ночи. Так что шевели задом, брюхатая. Будь проклят этот выживший из ума Брайс.
Он щёлкает кнутом у меня перед лицом, а потом ещё раз, и этот удар должен был распороть мне кожу, но я уже бегу к башне Брайса. И на этот раз смеха мне вслед не слышно — только тяжёлое дыхание Гарта и его быстрые шаги.