Освободи меня

Слова ранят остро и незамедлительно. Я всегда знал, что это было частью всего. То, как он так старался в Гоночном клубе, как метался глазами по нужным людям, как слишком громко смеялся, как ребенок, прижавшийся лицом к витрине булочной. То, как он иногда трахает меня, эта резкость в его голосе, когда он называет меня принцессой, когда он заставляет меня умолять, как будто он претендует на что-то, что выиграл, просто подмяв меня под себя.

Может быть, это все, чем я когда-либо был. Трофей с фамилией.

Потом я вспоминаю. То, как я использую его тоже. Бунт, который я испытываю, когда он разрушает меня, стаскивает с моего пьедестала в снег, пот и нечто реальное. Волнение от того, что мир моего отца рушится каждый раз, когда Нико прикасается ко мне.

Он не единственный, кто несправедлив.

Гнев застревает у меня в горле.

- Тебе не нужен мой мир, Нико, - говорю я наконец, уже тише. - Тебе только кажется, что нужен.

- Ты не можешь указывать мне, чего я хочу.

- И ты не можешь тащить меня обратно в клетку только потому, что тебе любопытно.

Его лицо меняется. - Это нечестно.

- Все это несправедливо. У меня дрожат руки. - Если ты пойдешь на тот ужин, на этом все не закончится. Ты будешь принадлежать ему. Твой контракт, твоя карьера, каждое решение. Все это связано с тем, чтобы быть идеальным: "Я не могу закончить.

"Идеальный кто?"

"Зять. Посол бренда. Актив Moreau". Слова горькие на вкус. "Это та же клетка, в которой я был всю свою жизнь, и я не могу смотреть, как ты входишь в нее".

— Ты не знаешь...

- Да. Я отворачиваюсь, смотрю на уродливую бежевую стену. - Я не могу этого сделать. Я не буду.

- Но ты хотела этого. Он отворачивается, проводит рукой по волосам. - Ты опубликовала фотографии, ты затащила меня на ту вечеринку, ты сделала нас достоянием общественности. А теперь ты отказываешься?

- Я отказываюсь, потому что не хочу смотреть, как он превращает тебя в то, кем ты не являешься.

Я подхожу к нему, обхватываю ладонями его лицо, заставляю посмотреть на меня. В его глазах злость, замешательство, и я не понимаю почему. Я тот, кто рискует всем здесь. Но я не могу сражаться с ним и остальным миром одновременно.

- Твое место на холме, Нико. С колокольчиками, веерами и дикостью. А не в мраморных комнатах с мужчинами, которые считают тебя ценным приобретением. Если я приведу тебя туда, ты возненавидишь меня за это. И я возненавижу себя.

Тишина.

Гнев на его лице меняется. Не исчез, но что-то еще скользнуло под ним. Что-то более тяжелое.

- Так что ты ему сказала? Его голос теперь тише, осторожнее.

- Что я приготовлю ужин. Я сглатываю. - Но я не вернусь. Я ушла. У меня есть кое-какие сбережения. Семь тысяч евро. Я найду квартиру, я справлюсь".

- На какой срок?

- Месяц или два, может быть, три, если я буду осторожен.

Он просто смотрит на меня. Его челюсть двигается, как будто он проглатывает слова.

- И что потом?

"Я не знаю". Признание обжигает. "Моя работа в Eiswerk завершена. Я получу больше контрактов с влиятельными людьми, возможно, внештатным пиарщиком. Мне просто нужно время...

"Élise." Он произносит мое имя так, словно это причиняет боль. - Ты хоть представляешь, сколько это стоит?

Жар ползет вверх по моей шее. - Я не дура.

- Я этого и не говорил. Его руки опускаются. - Но семи тысяч надолго не хватит. Аренда, еда, счета, бензин. Все происходит быстро".

- Я это знаю.

- Правда? В этом нет жестокости, просто истощение. "Ты только что подожгла всю свою жизнь ради меня, и я не думаю, что ты подсчитала цену".

Я хочу поспорить. Но то, как он смотрит на меня, как будто он уже делает математику, которую я не умею делать, заставляет слова умолкнуть.

- Я разберусь с этим, - говорю я тише.

- Да. - Он тяжело выдыхает. - Так и сделаем. Переезжай ко мне.

Я останавливаюсь. - Что?

- У меня есть квартира. В Райтеральме. Она маленькая, но мы были бы вместе.

- У тебя есть квартира?

- Я купил его в прошлом году. На свой выигрыш и ссуду. Теперь он говорит быстро. - Моя мать говорила, что глупо урезать тысячу восемьсот долларов в месяц из моего заработка, но квартира - хорошее вложение денег, верно?

"Каждый месяц?" Число кажется невозможным. "Как долго?"

-Двадцать лет.

Я пристально смотрю на него. - Ты все еще будешь платить, когда тебе будет почти сорок?

Он испускает вздох, нечто среднее между смехом и разочарованием. - Вот как работают ипотечные кредиты, Элиза.

Жар поднимается у меня по шее. Я знаю, что такое ипотека. Я просто никогда не представлял себе, каково это - платить за что-то в течение двадцати лет.

- Верно, - тихо говорю я. - Я веду себя глупо.

Тишина затягивается.

- Нико, - шепчу я. - У меня нет работы. У меня нет дохода. Я не могу просто переехать и жить за твой счет, как какой—нибудь...

- Нравится что? Нравится тот, кого я люблю?

Эти слова заставляют меня похолодеть. Он говорил это раньше, в пылу споров или кутаясь в простыни, но никогда так. Тихо. Уверенно. Как факт, на котором он решил строить свою жизнь.

Он прижимается своим лбом к моему.

"Ты сказал, что у тебя есть контракты с влиятельными людьми. Это уже кое-что. А у меня есть зарплата и призовые. У нас все получится".

"Как долго? Пока не закончится сезон? Пока ты не поймешь, что я мертвый груз?"

- Ты не мертвый груз.

"Я - обуза".

- Я не знаю, как это исправить. Его голос срывается, грубый, молодой и испуганный. "Но я не могу просто отпустить тебя".

Я хочу поспорить. Я хочу сказать ему, что это ужасная идея, что мы двое детей, играющих в дом без всякого плана. Что он предлагает мне свое единственное безопасное место, потому что думает, что должен спасти меня, и я соглашаюсь на это, потому что не знаю, как еще выжить.

Но я так устал быть умным. Так устал просчитывать каждый шаг, каждый риск, каждую цену.

- Хорошо, - шепчу я.

-Всевпорядке?

- Ладно. Я перееду. Мы что-нибудь придумаем.

Затем он целует меня, сильно и отчаянно, как будто пытается утвердить принятое решение, прежде чем кто-либо из нас сможет взять его обратно. Я целую его в ответ, ощущая вкус соли, страха и чего-то, что могло бы быть надеждой, если бы мы оба были достаточно глупы, чтобы поверить в это.

Когда мы наконец отрываемся друг от друга, мы оба тяжело дышим, прижавшись лбами друг к другу, руки все еще переплетены.

"Это безумие", - говорю я.

- Да, - соглашается он.

"Мы понятия не имеем, что делаем".

- Понятия не имею.

- Твоя квартира, наверное, размером с мой шкаф.

- Вероятно, меньше.