Освободи меня

Глава 9

Призраки Хинтерстодера

Списоквоспроизведения:

Аарон Пьер, Тиффани Бум: Скажи Мне, что Это Ты

Идина Менцель: Отпусти Это

Хинтерстодер, Австрия, 2 января

НИКО

Модель Ha

Отсюда, сверху, это выглядит как неудачная идея, высеченная в горе.

Я передвигаю лыжи к краю стартовой площадки, куртка застегнута до подбородка.

Томас резко затормаживает над уровнем сжатия. "Этот тебя съест, если ты не будешь осторожен", - говорит он, кивая на узкий провал. "Опусти бедро слишком рано, и оно согнет тебя".

- Верно, - говорю я. - Уважай монстра. Понял.

Он смотрит на меня, уголок его рта приподнимается. - Уважаю склон. Нико совсем вырос с тех пор, как я уехал.

Слова даются труднее, чем шутка, которой они притворяются.

Я пожимаю плечами. - Пришлось. Кому-то нужно было согревать твое сиденье.

- Теплый? Томас фыркает. - Ты подожгла его и оставила мне пепел.

Странно кататься рядом с ним на лыжах.

Большую часть этого сезона он выбыл из строя из-за разрыва ACL. Теперь он вернулся, готовый взять на себя руководство, как будто никогда и не уходил.

Целый год он был призраком в моей голове — парень, с которым меня постоянно сравнивали, его ужасная авария прокручивалась в голове всякий раз, когда я закрывал глаза. Теперь он из плоти и дыхания рядом со мной, стучит ботинками, низким голосом говорит о репликах, как будто это обычный рабочий день.

Восхищение теплом разливается в моей груди. Он вернулся на свой холм.

Прямо рядом с этим шепчет более мелкая и злобная мысль: ты стал королем только потому, что он ушел.

Я пинаю его в сетку и сосредотачиваюсь на снегу.

***

Позже, возле стартовой хижины, атмосфера меняется.

Зона спортсменов теперь гудит от другого шума: меньше шуток, больше откашливаний, лязга ремней и скрипа ботинок на холоде.

Я снимаю теплые слои одежды, воздух обжигает тонкую лайкру на моей коже. Костюм расстегивается, когда я расстегиваю молнию, красно-белый, с логотипами. Кто-то протягивает мне мой нагрудник. Семь, накрахмаленный и пристально смотрящий.

Семь - это хорошо. Не слишком рано, но и не слишком поздно. Первые ребята прорежут линию, покажут, где ловушки. Когда я доберусь туда, колеи еще не будут по колено.

Если я буду быстр, мое время будет висеть на доске достаточно долго, чтобы иметь значение.

Сначала левый ботинок, затем правый. Всегда. Два щелчка на каждой пряжке, сверху вниз, никогда наоборот. Я натягиваю костюм на голени.

В наушниках. Те же песни. Постукивайте шестами друг о друга — раз, два, три, — пока жжение в ладонях не заглушит дрожь в животе.

Рядом со мной Мартин спорит с Лукасом о воске, кто-то ругается по-итальянски, а американец слишком громко смеется. Все это кажется немного далеким, как звук под водой.

“Седьмой нагрудник к стартовой палатке”, - зовет волонтер.

Я ныряю в стартовый туннель, подальше от ветра. Пахнет резиновым ковриком, ментолом и нервами. Часы на стене мигают, показывая, что пора уходить.

Я вытягиваю шею, раскидываю руки и дважды подпрыгиваю на ногах. Я выполняю упражнение в уме — бросок, гребень вслепую, траверс, сжатие, нижний шаг — до тех пор, пока почти не начинаю ощущать каждый поворот бедрами.

Когда стартер просовывает голову и говорит: “Семь, к жезлу”, мои руки не дрожат.

Я ставлю лыжи на стартовую рампу, шесты по обе стороны от палки. Внизу раскинулась долина, шумная и далекая, полная колокольчиков коров и красно-белых флагов.

Опустите очки. Мир сужается до линии падения и часов.

Даунхилл - это место, где слагаются легенды.

Не облажайся.

Палочка снова ударяет меня по голеням, и холм уходит у меня из-под лыж.

Первая подача Ханнеса Тринкля всегда круче, чем я ее помню. Снег цепляется за ребра, бедра горят, ветер хлещет по лицу. Я сгибаюсь в кобуре, прижимая грудь к коленям, холм надвигается на меня, как при ускоренной перемотке.

Первый бросок. У меня сводит желудок, когда земля на мгновение исчезает из виду, а затем возвращается к ногам. Лыжи кусаются, дребезжат, находят канавку, вырезанную другими. Я чувствую каждую выбоину голенями.

Слепой герб.

На секунду все, что я вижу, - это голубое небо. Я доверяю осмотру, мышечной памяти, полученной благодаря визуализации, тому, как гудит трасса под моими ногами. Не ищи ворота. Они будут там. Держись. Не вставай. Пусть бегут лыжи.

Голубой флаг появляется в поле зрения именно там, где ему и положено, и я наваливаюсь на него всем телом, смахивая снег внутренней стороной ладони. Сетка вспыхивает в моем боковом зрении, оранжевая и голодная.

Средняя секция. Поле открывается и кричит мне, чтобы я подтянулся и молился.

Ранее в этом сезоне я бы так и сделал. Направляю их прямо, закрываю глаза, надеюсь, что мои ноги не подорвутся.

Я перевожу дыхание, на которое у меня нет времени, и выбираю линию чуть округлее, о которой мы говорили, еще одна крошечная корректировка, прежде чем я вернусь к линии падения. Это стоило мне пары дюймов снега. Сэкономило мне пару месяцев на реабилитации.

Следующее сжатие происходит как сжатие в кулак. Я становлюсь на волосок выше, ровно настолько, чтобы это не складывало меня. Перегрузка ударяет мне в бедра, желудок пытается вырваться из позвоночника, затем я выплевываю ее, лыжи свободны, финиш на расстоянии.

Последние врата. Ноги горят, легкие в огне. Последний небольшой удар, который всегда кажется слишком маленьким и слишком большим одновременно. Я позволяю ему подбросить меня, держу лыжи ровно, когда приземляюсь.

Затем мои лыжи пересекают синюю линию на финише, и все кончено.

Я жму на тормоза, брызги разлетаются вокруг меня, сердце колотится о ребра, как будто пытается разорвать костюм. Секунду я не слышу ничего, кроме собственного дыхания в шлеме.

Затем из динамиков доносится звук.

Я не улавливаю номера, только тон, рев толпы.

Первый.

Я все равно смотрю на него, просто чтобы убедиться. Мое имя. Мой флаг. Нагрудник номер семь. Первое место. Опережаю на 1,2 секунды.

Срань господня.

Из меня вырывается смех, отчасти победный, отчасти неверующий. Я проскальзываю мимо очереди, сбрасываю скорость, затем расстегиваю ремни и выхожу. Загон - это просто шум и флажки, когда я ставлю лыжи на контроль и иду к командной зоне.

***