Страница 55 из 96
Katharina
Я справлюсь с этим.
Я могу справиться с хаосом. Половина Европы застряла в занесенной снегом воронке из звона коровьих колокольчиков и пения йодля. Я могу справиться с тем, что расписание прямых трансляций меняется в режиме реального времени, и что в VIP-секции только что закончилось горячее вино, и это почему-то моя проблема.
Я могу справиться с вопросом Арнольда Шварценеггера, придет ли Томас и скажет несколько слов перед церемонией награждения.
Я могу бежать за Германом Майером, кричать на ветер, как сумасшедший, пытаясь вытянуть цитату о гладиаторах и льду.
Я могу справиться со спонсорами, со всеми, кто звонит, как биржевые маклеры во время краха:
“Может ли Лукас подержать новый энергетический напиток, если он сядет в красное кресло?”
“А как насчет Мартина с Omega?”
“Может ли Нико надеть куртку от Gilette?”
Или подержать бритву?”
Бритву, ради Бога. Мужчина на грани того, чтобы подорвать колени на скорости 140 км / ч, и ему нужен уход за лицом.
Я справлюсь.
Я делал это раньше.
С чем я на самом деле не могу справиться, так это с тем, что мне приходится притворяться, что это просто очередная гонка.
Потому что это не так.
It’s Kitzbühel.
Стрейф. Ханенкамм. Гонка, о которой они все лгут, что не боятся.
Холм, который меняет карьеру или заканчивает ее.
Это австрийская территория, австрийская кровь, австрийское наследие. И Томас Керн, золотой мальчик, герой родного города, красивый, безрассудный ублюдок, прямо сейчас стоит в стартовых воротах.
И я...
Предполагается, что меня это не должно волновать.
Толпа вздымается. Барабаны. Рожки. Сапоги топают в такт, как будто это ритуал. Финишная зона гудит не только от предвкушения, но и от благоговения.
Я бросаю взгляд на экран.
Верхняя часть: чистая. Вырезана как стекло, каждый поворот такой острый, что об нее можно порезать руку. Плавный и быстрый. Он выглядит неприкасаемым.
Тогда—
Затем Сейдлалмшпрунг.
У меня внутри все сжимается. Это прыжок, в котором они пролетают почти 40 метров с изогнутого, падающего гребня, в середине вращения. Испытание углов, равновесия и отваги. Я видел, как ветераны выходили из строя и съедали сетку внизу.
Томас ударяется о бортик.
И я вижу это. Немного дальше.
Его реплика неверна.
Слишком сильный внутренний выступ. Поворот плеч на волосок запоздалее.
Он взлетает, как ракета с согнутым крылом.
В воздухе он вращается, но не чисто.
Он кривой.
Смещен от оси.
Слишком низко.
Мое сердце останавливается.
Вся финишная зона затаила дыхание. Тысячи болельщиков замерли.
А потом...
Он приземляется.
На одну лыжу.
На долю секунды время прерывается. Вторая лыжа зависает в воздухе, словно может больше никогда не коснуться земли. Его тело наклоняется слишком сильно. Колено говорит "нет". Склон говорит "нет". Гравитация говорит "нет".
Но он сражается.
Он топчет вторую лыжу с грубой силой, как человек, борющийся с судьбой за горло. Вибрация проходит рябью по его сердцу, по холму, по толпе.
Это было похоже на то, что смерть и физика одновременно потянулись к нему острыми когтями - и все же он выскользнул.
Стадион взрывается.
Звук, подобный грому, радости и потрясению, слившимся воедино, поднялся вверх по склону и эхом отразился от шале наверху.
И он все еще идет.
Он всееще идет.
Через Лерхеншюсс. Через трамплин Хаусбергканте. На поворотах, от которых у него горят ноги, но почему-то кажется, что он летит. В поисках скорости на траверсе, где большинство ищет инструменты для выживания.
Он приближается к Zielsprung, спидометр показывает максимальную скорость 152 км / ч.
Низко пригнувшись, он летит и приземляется с мягкостью снежного барса.
Толпа кричит, но я их не слышу, не вижу.
Все, что я вижу, - это он.
Он, летящий так, словно родился на этом холме.
Никакого страха.
Никаких колебаний.
Больше никого.
Он пересекает финишную черту, лыжи дрожат от скорости.
Запрокидывает голову.
Грудь вздымается.
Живой.
И я...
я выдыхаю.
“Срань господня”.
Это все, что я могу сказать.
Потому что за эти сотни секунд на склоне?
Он не был мужчиной.
Он был бурей.
И я наслаждалась каждой ужасающей секундой этого.
***