Вырежь Мое Сердце

Затем мы видим, как он двигается. Медики вокруг него, как суетливые медсестры, его большое тело встает и снова падает. Затем ему удается на мгновение выпрямиться, только на одной ноге, крича от боли. Но толпа счастлива и аплодирует ему за то, что он боролся за выживание.

Он машет им рукой, в каждой черточке на большом экране видна боль.

Когда вертолет поднимается над долиной, вы можете услышать его прежде, чем увидите; быстрый, низкий, рассекающий тишину.

Итак, мы ждем, потому что Джейсон не собирается уходить от этого.

За все это время Катарина не произнесла ни слова. Ее руки крепко скрещены на груди. Крепче, чем раньше.

Мои кулаки в перчатках сжаты.

Грохот потряс меня.

Она стоит так близко и все еще чувствует себя за много миль отсюда —

Это выводит меня из себя.

А Беллини? Он там, наверху, ждет у старта, как будто он следующий в очереди на то, что принадлежало мне.

Холм.

Подиум.

Может быть, даже она.

Проходит пятнадцать долгих, спокойных минут, прежде чем приходит разрешение на перезапуск.

Затем шум возвращается — толпа поднимается, как загоревшийся фитиль —

Подключается Беллини. Спокойствие. Готов.

Его холм.

Его поклонники.

Его чертова сказочная постановка.

Он летает. Я знаю это с первых врат. Его бег агрессивен, слишком агрессивен, чтобы его можно было назвать красивым. Элегантности никогда не было в его словаре. Беллини атакует, как бык. Но, несмотря на все безумие его позы, линия удара чистая.

Первый раздел мигает красным.

+0.05.

Я выдыхаю.

Затем на втором появляется зеленый. Толпа взрывается. Я их не виню. Я видел, что подобный раскол делает с толпой в Австрии.

Но следующий антракт остужает их. Он снова падает. И продолжает проигрывать.

Когда он пересекает финиш, на часах мигает:

+0.03.

Три сотых.

Он вскидывает руки вверх, как будто это победа. И толпа пожирает это.

Я сижу в красном кресле, стиснув зубы.

Три сотых.

Вот и все.

Я чуть не покончил с собой из-за этой пробежки. Должно было быть больше.

Я закрываю глаза и позволяю шуму обрушиваться на меня, как статическим разрядам.

Я победил.

Но только что.

И где—то внутри себя — мимо эго, мимо огня, все еще горящего в моих квадрицепсах, - я точно знаю, чем я рисковал.

И ради кого я рисковал этим.

***

Katharina

Он все еще сидит в красном кресле, когда я выхожу на финишную прямую.

Шлем снят. Спина опущена. Перчатки туго натянуты.

Бледный. Молчаливый. Его рот сжат так, что это говорит мне о том, что он еще не выдохнул, по правде говоря.

Толпа все еще гудит от того, что Маттео чуть не промахнулся, но звук кажется далеким, как будто он доносится из-за стекла.

Я медленно иду к скамейкам рядом с загоном для журналистов, стараясь выглядеть непринужденно. Камеры кружат, как мухи, нацеленные на Томаса, на Маттео, на всех, у кого еще целы конечности.

Я сажусь в метре или двух от него. Не слишком близко. Пока нет.

Он не смотрит на меня.

Я тоже не смотрю на него.

Не сразу.

Его грудь все еще поднимается слишком быстро. Недостаточно, чтобы вызвать панику. Но мне достаточно, чтобы понять, что не гордость удерживает его на ногах. Что-то другое. Что-то прожигало его насквозь.

Это не нервы. После пробега Маттео ни у кого нет шансов победить его.

Понимает ли он, что слишком многим рисковал? Потрясен ли он?

Этот бег.

Агрессивный. Рискованный. Контролировал, пока не перестал.

Это было красиво, да. Но безрассудно. Почти глупо.

И это было после вчерашнего.

После того, что он увидел.

После чего я не остановился.

Я говорю себе, что это работает не так.

Что он не бросится вниз с смертоносного холма, не рискнет своей карьерой, даже жизнью… из-за женщины.

Надо мной.

Стал бы он?

Эта мысль убивает меня.

И все же, под чувством вины, под тошнотой от вида аварии Джейсона, я чувствую это; это внезапное, беспомощное напряжение во всем моем теле.

То, как он катался на лыжах… это было жестоко. Красивые. Его тело преодолело здравый смысл, страх и устремилось по пути, который пожирает людей заживо.

И это возбудило меня так сильно, что мне захотелось вылезти из собственной кожи.

Я ненавижу это. Я ненавижу то, что могу сидеть здесь с колотящимся сердцем по совершенно неправильным причинам, в то время как его могли доставить по воздуху в больницу в этот самый момент.

Но он совсем рядом со мной, достаточно близко, чтобы почувствовать запах пота, все еще остывающего на его коже, острый, чистый привкус адреналина.

Его бедра напрягаются в спортивном костюме. Его грудь быстро вздымается. Его челюсти сжаты, как будто он сдерживает что-то опасное.

Я не хочу этого хотеть. Я не хочу хотеть его. Не в этот момент.

Не тогда, когда его блеск окутан безрассудством.

Не тогда, когда грань между возбуждением и страхом так чертовски тонка.

Но я знаю. Я хочу, чтобы он был так же безрассуден со мной, прижал меня к ближайшей стене, чтобы его дрожащая рука нашла успокоение у меня между ног.

Тишина затягивается.

Я должен что-нибудь сказать. Спросить, все ли с ним в порядке. Похвалите реплику. Притворись, что я не чувствую, как чувство вины подступает к моему горлу.

Раньше эти моменты были другими.

"... может быть, если я буду кататься на лыжах еще лучше, ты, наконец, прекратишь притворяться и сорвешь с меня одежду".

Именно это он сказал на вечеринке в Валь д'Изере, и воспоминание о том, как его палец скользнул по моему горлу, заставляет меня сильнее сжать бедра.

Так почему я не могу посмотреть на него? Почему все снова стало таким странным? Неужели я начала слишком сильно заботиться о нем, чтобы наслаждаться его героическим безрассудством?

Камера трансляции поворачивается к нам и увеличивает изображение. Я ловлю это краем глаза — горит красная лампочка, линзы блестят на солнце. Я слегка отодвигаюсь от него, меняю позу и стряхиваю воображаемую ворсинку со своего рукава.

Только для камер. Для оптики.

Боже, я ненавижу себя даже за то, что думаю об этом.

Затем мимо проходит Маттео.

Все еще в своем гоночном костюме, шлем снят, влажные волосы зачесаны назад, челюсть плотно сжата. Его улыбка резкая.

"Адская пробежка", - говорит он Томасу. "Дерзкая линия".