Жаркая зима

– Трасса закроется через час, чего дергаться.

– Закроется, – согласился Иван Петрович. – А ты, значит, ночевать здесь собрался?

– А почему бы и нет? Кафе есть, чай есть, печка топится. Утром поедем, по легкому морозцу, без этой сырости.

Из-за стойки выглянул хозяин – мужчина лет пятидесяти, в фартуке поверх свитера. Посмотрел на охотника, на дальнобойщика, спросил:

– Повторить чай?

– Давай, – кивнул Михаил. – И пирожков еще, с капустой, штуки три.

– Сейчас.

Он скрылся за стойкой. Иван Петрович снова посмотрел в окно. В серой мгле, метрах в пятидесяти от кафе, едва угадывался силуэт – тягач, большой, грузный, с прицепом. «Еще один дальнобойщик, – подумал он. – Тормознул перекурить. Но почему-то не пошел в кафе. Стоит себе у обочины, дымит. Странно».

Иван Петрович присмотрелся. Туман мешал, но он все же различил, что это не фура. Тягач, да, но прицеп – не контейнер, не рефрижератор, а бытовка. Грязно-белая, без окон, с какими-то разводами на бортах. И крыша…

Крыша начала подниматься. Он не поверил глазам сначала. Подумал – показалось, игра света и тумана. Но крыша действительно двигалась, медленно, плавно, разделившись на две половины и вставая вертикально, открывая что-то внутри. Сердце ударило в ребра. Он видел такие картинки в новостях, когда показывали репортажи из зоны боевых действий.

– Миша, – позвал он. – Глянь-ка.

Охотник поднялся, подошел к окну, встал рядом.

– Что там?

– Не пойму. Вон, у тягача… крыша поднимается у прицепа.

Михаил прищурился, всматриваясь. Туман, серая мгла, полсотни метров расстояния – ничего не разобрать. Но силуэт, да, странный. Тягач стоит, дымит, а сзади него… будто что-то раскрывается.

– Может, ремонтируют чего? – предположил он неуверенно.

Иван Петрович покачал головой. Внутри, в груди, стало тесно – пульсация в сонной артерии забила в ритме бега, хотя он сидел на месте.

– Странные они, – сказал он. – Без огней, без ничего. Остановились, и тихо…

– Туман, – пожал плечами Михаил. – Может, навигация слетела. Или устал водитель, решил передохнуть.

– Тогда бы в кафе пошел. Чай попил.

– А может, не православный.

Иван Петрович не ответил. Он снова взглянул на прицеп. Крыша теперь стояла вертикально, и в тусклом свете умирающего дня изнутри, из чрева бытовки, взметнулось что-то черное, мелкое, с вращающимися винтами. Одно. Затем через тридцать секунд второе. Винты свистели, и этот свист пробивался сквозь стекло, сквозь гул печки.

Кружка выпала из рук, грохнулась об пол, расплескав холодный чай по доскам.

– Бегом! – крикнул он, хватая Михаила за рукав. – Это дроны!

Михаил сначала не понял, о чем говорит Иван Петрович. Смотрел на его лицо – перекошенное, с застывшими глазами, на пальцы, вцепившиеся в рукав.

– Какие дроны? – спросил он, но голос уже дрогнул, потому что из-за окна, из серой мглы, донесся нарастающий ровный свист, похожий на вой пилы по металлу, только тоньше, злее.

Иван Петрович уже бежал к выходу. Рванул дверь, выскочил на крыльцо, поскользнулся на наледи, упал, но тут же вскочил. Снег облепил куртку, ботинки скользили, но он не чувствовал холода – только эту тянущую, липкую пульсацию в висках, которая толкала вперед.

За его спиной хлопнула дверь кафе. Выскочил Михаил, за ним – двое дальнобойщиков, те, что пили чай за соседним столиком.

– Иван Петрович, стой! – крикнул охотник. – Куда ты?

Но Иван Петрович уже бежал к тягачу. Он бежал, проваливаясь в снег, и видел только спины убегающих. Трое в темных куртках уже достигли кромки леса, нырнули между стволами. Один, обернувшись на бегу, бросил короткий взгляд на прицеп и отвернулся.

– Стоять! – заорал Иван Петрович. – Стоять!

Силуэты растворились в тумане, и только хруст снега под ногами еще несколько секунд доносился из лесополосы. Затем, за первыми деревьями, у замерзшего ручья, взревел двигатель снегохода.

Иван Петрович сделал еще несколько шагов, провалился по колено, выругался, остановился. Обернулся к прицепу. Половинки крыши стояли вертикально, открывая пусковые направляющие. Пульт оператора лежал на снегу – видать, убегавшие его выронили. Из пусковых с интервалом в тридцать секунд вылетали дроны. Черные крестовины срывались с направляющих, взвивались вверх, исчезали в тумане. Свист нарастал.

– Михаил! – закричал Иван Петрович, поворачиваясь к кафе. – Тащи сюда лопату! Монтировку! Все, что есть!

От кафе уже бежали вышедшие водители. Один нес лопату, второй – кусок арматуры, подобранный где-то рядом.

На шум из кабины своего тягача вылез еще один водитель – молодой, в вязаной шапке-ушанке, с круглым от удивления лицом. Он не понял, что происходит, но инстинкт сработал: схватил с сиденья монтировку и побежал за остальными.

С трассы, со стороны Иркутска, вырулил на обочину «Урал» – бортовой, с тентом. Водитель, пожилой, с седой щетиной, увидел бегущих людей, притормозил, высунулся из окна.

– Чего случилось?

– Дроны! – заорал ему Михаил. – Помогай, козлы летят!

Водитель «Урала» выругался, заглушил двигатель, спрыгнул на снег. В руках у него оказался тормозной башмак – тяжелый, чугунный, с ручкой.

Семеро. Иван Петрович, Михаил, двое дальнобойщиков из кафе, молодой водитель с монтировкой, седой с башмаком. Седьмой, хозяин кафе, выскочил последним, без ничего, только руки вытер о фартук.

– Чем бить-то?

– Лопату бери! – крикнул ему кто-то.

Хозяин метнулся к пожарному щиту, взял еще одну лопату и догнал остальных.

Иван Петрович первым добрался до прицепа. Схватился за край крыши-трансформера, подтянулся, закинул ногу на борт. Металл обжег холодом даже сквозь джинсы, но водитель не обратил внимания. Вскарабкался наверх.

– Подай лопату! – крикнул он.

Михаил, стоявший внизу, кинул ему лопату, но перебросил неудачно – древко ударило Ивана Петровича по руке, а инструмент упал обратно в снег. Иван Петрович выругался, спрыгнул, поднял лопату, полез снова. Сзади напирали, мешали, лезли одновременно – кто на прицеп, кто встал на подножку, кто пытался пролезть сбоку.

– Не толпитесь! – заорал молодой водитель, но его не слушали.

Хозяин кафе попытался залезть с другой стороны, поскользнулся, упал, потянул за собой соседа. Тот уронил арматуру, она звякнула о металл, отскочила в снег. Михаил, пробираясь к прицепу, столкнулся плечом с дальнобойщиком с лопатой, – инструмент вылетел из рук, плюхнулся в сугроб.

– Да чтоб вас! – заорал Иван Петрович, уже стоя наверху. – Не мешайте!