Осторожно, двери закрываются!

Глава 11. Занавес

Краситься, не краситься? Надеть платье или брюки? Красное или голубое? Пожарить пирожки с картошкой или с капустой тоже? Может, ещё и с луком с яйцом? Тесто подходит, пузырится в тепле солнечного света в кастрюльке на подоконнике. На белом кожаном диване разложены наряды. Выбираю лёгкий открытый сарафанчик в красный цветочек с разлетающейся воздушной юбкой. Сарафанчик выбивает меня из привычного офисного стиля вамп, и я невольно делаюсь лёгкой и домашней. Жарю пирожки, и по кухне тянет тёплыми запахами бабушкиного дома. Нажарила и с картошкой, и с яйцом и луком. Пробую хрустящий пирожок, обжигаюсь, вкусно. Бабушка довольно улыбается мне из подсознания. Заворачиваю пирожки в бумажные пакеты. Жалко, корзинки нет.

Представляю парижский парковый пейзаж — она красивая, с корзинкой, плед в клеточку, ну мы же русские, поэтому вместо круассанов пирожки, он с бородой, влюблёнными глазами и бутылкой вина (ой, пожалуйста, не надо про русских и водку). Вокруг зелёная травка и только счастливые люди.

Не хочу краситься, буду естественной. И распущу волосы. В топку деловые дульки и спортивные конские хвосты. Обуваю открытые белые босоножки без каблука. Беру пакеты с пирожками и несусь в метро. Опаздываю. Вдруг не дождётся? Метатель диска — статуя на входе в метро смотрит на меня сосредоточенным взглядом. Останавливаюсь, перевожу дыхание, замираю на секунду. Что за суета? Я всего лишь, как обычно, что-то потеряла, и мне всего лишь это вернут. Выдыхаю. Дверь метро открывается, и знакомый дух подземки обвевает моё тело и юбку. Тело расслабляется, юбка развевается. Он стоит спиной у серой мраморной колонны, и я узнаю его по этой спине, которую вчера затёрла глазами до дыр в социальной сети.

— Привет, Алёша! — я стою перед ним, как растерянная маленькая девочка, и не знаю, куда девать руки с пирожками.

У него в руках… корзинка, красная сумочка и букет каких-то необыкновенных мелких красных цветочков с жёлтыми головками.

— Привет, Лиза! — говорит он знакомым до боли голосом. Уютный, мягкий, мужественный баритон. Где я его слышала?

Алёша вручает мне букет и сумочку.

— Что в пакетах? — деловито спрашивает он.

— В белом пирожки с картошкой, в сером — с яйцом и луком, — картошка, яйца, лук — вкусные слова, пахнущие домом, звучат как ни странно, уместно.

— Давай-ка их сюда, — он берёт у меня пакеты и аккуратно укладывает их в корзинку.

— Да ты профессиональный пикникёр, — я улыбаюсь, может быть глупо, но неважно.

— Какое хорошее слово — пикникёр, — он улыбается в ответ, и улыбка у него добрая и какая-то детская. — Пошли, — он берёт меня за руку, как будто так должно быть и по-другому быть не может. Я не сопротивляюсь, и моя маленькая ручка тонет в его мужской ладони.

Мы идём в парк, болтаем, кушаем, задаём друг другу вопросы и отвечаем на них, удивляемся тому, как во многом наши вкусы совпадают. Я узнаю, что он фрилансер-программист, работает на американскую компанию и имеет несколько собственных проектов, любит горы, скрипичные концерты и фантастические фильмы. Он узнаёт, что я начинающий фрилансер-художник, люблю горы, скрипичные концерты и фильмы про любовь. И да, он узнаёт, что я всё время всё теряю. Ещё мы оба обожаем пирожки с яйцом и луком, потому что нам их готовили бабушки. На разных концах материка — ему во Владивостоке, мне в Подмосковье — наши бабушки в одно время готовили одинаковые пирожки. Кстати, мы ровесники.

Мы собираем остатки еды в корзинку и складываем клетчатый плед.

— Я рад, что ты всё теряешь. Иначе бы мы не познакомились, — говорит он серьёзно, аккуратными точными движениями складывая плед в ровный квадрат, и оглядывает полянку. — Ничего на забыли? Уважаемые пассажиры, при выходе из поезда не забывайте свои вещи.

Я вдруг понимаю, где я слышала этот голос. Он точная копия сексуального баритона диктора из метро.

Алёша провожает меня до дома, мы болтаем у подъезда ещё полчаса и расстаёмся. Я не приглашаю его к себе, он не напрашивается, и это так надо сейчас. Поднимаюсь по лестнице, захожу в свою белую уютную квартирку и встречаюсь взглядом с летящей девушкой в красном. Она смотрит на меня понимающе, и нам хорошо. Только чего-то не хватает. Беру кисть и дорисовываю букет мелких красных цветочков в её вторую руку. Выкладываю картину в «Инстаграм». Лайк. От него.

Осторожно, двери закрываются. Следующая станция — «Счастье».