Страница 33 из 44
Глава 5. Загул
Буквально в тот же вечер мы пошли с подругами в клуб. И Инка познакомилась с другим бородачом, с энергичным хохмачом.
— Ему лет двадцать пять, не больше, — поумничала я, наученная утренним выставочным опытом.
— Полтинник не хочешь?
— А что, прекрасный возраст. Вовке полтинник, горяч, свеж и бодр, как утренняя роза.
— Ну с розой ты, подруга, перебрала. Вовка, конечно, в прекрасной форме, но он не двадцатилетний мальчик. Кстати, ты слышала, говорят, женщине столько лет, сколько её мужу.
— В смысле? Мне что, полтинник? — я наигранно возмущаюсь.
— Ну, начнём с того, что Вовка тебе не муж.
Подколола, сучка, не удержалась.
— За это десять лет скидки? Хочешь сказать, что мне минимум сорок из-за того, что моему любовнику пятьдесят?
— Это не я придумала. Так говорят.
— Говорят, что в Москве кур доят.
— Ну не дуйся, детка, ты же знаешь, что я не люблю Вовку. Ты достойна лучшего. Лучшего мужика, лучшей работы, лучшего отношения, в конце концов.
Я задумываюсь и в задумчивости луплю мартини, закусывая оливкой. Алкоголь поступает в кровь, и трезвая печаль сменяется безудержной пьяной радостью.
— Я так тебя люблю, Инка. К чёрту безвозрастных бородачей, к чёрту Вовку. Гуляем!