Влюбись в меня

Телефон дергается в моей руке, отчаянно жужжа, когда экран заполняют уведомления. Цифры тикают, как в игровом автомате:

Пропущенный звонок: Мама (17)

Пропущенный звонок: папа (11)

Пропущенный вызов: Мэтт (23)

Голосовое сообщение: Мама

Голосовое сообщение: Мэтт

52 новых сообщения

Мамочка

Где ты???

Пейтон, возьми трубку. Мы ужасно волнуемся

Мэтт опустошен

Сомневаюсь, что мой жених — бывший жених? — чувствует себя опустошенным. Злым. Самодовольным. Мстительным. Все было бы лучше.

Мамочка

Его семья в ярости

Да, это больше похоже на атмосферу Ванкампов.

Папа

Баг, что случилось?

Пожалуйста, позвоните нам. Сообщите нам, что вы в безопасности

Я отвечаю только своим родителям коротким сообщением, чтобы сообщить им, что я жив, и удаляю остальные сообщения. Но ниже появляется больше. Уведомление за уведомлением появляются на экране, накладываясь друг на друга так быстро, что я едва успеваю их читать.

Эмма

Ладно, честно? Оставить жениха у алтаря, если ты этого не чувствуешь: поступок героя. Хотя предупредить было бы неплохо. Я мог бы быть твоим водителем для побега

Ты в порядке?

Я прячу шесть бутылок шампанского в своей машине. Пришлите мне свое местоположение. Нас могут разгромить

Моя лучшая подруга и подружка невесты - единственный человек, которого я хотела бы видеть рядом. Но сначала мне нужно указать место, куда ее отправить. Я тоже стираю ее сообщения. Далее следуют другие.

Кузен Грег

Привет, милая, это кузен Грег. Жаль слышать эту новость. Бар все еще открыт, или нам лучше отправиться в Applebee's?

Тетя Мэйбл

Могу я забрать центральные украшения домой? Розы увядают, и это кажется пустой тратой времени

Двоюродная бабушка Ширли

Я знал, что твоей матери не следовало разрешать тебе есть углеводы на этой неделе. Это затуманило твой разум

Ребекка (троюродная сестра)

Мамина прямая трансляция "пустого алтаря" стала вирусной

Сейчас я напиваюсь, потому что ее социальные сети стали более популярными, чем мои

Кроме того, ничего, если я встречусь с братом Мэтта, или придется подождать?

Волна тошноты захлестывает мой желудок, вызывая желание вырвать. Я проглатываю это. Я не могу справиться ни с одним из них сейчас. Несколькими неистовыми нажатиями я включаю режим "Не беспокоить", заглушая нападение. Жужжание прекращается. Я запихиваю мысль об обломках, которые оставила после себя, в запертый ящик на задворках своего сознания, чтобы открыть его позже. Или никогда. "Никогда" звучит заманчиво.

Я нажимаю на приложение "Карта". Маленькая синяя точка пульсирует, показывая мое местоположение. Я нахожусь в городке, о котором никогда не слышала, под названием Блу Кресент Харбор. Название соответствует изогнутой береговой линии залива.

Уменьшаю масштаб, подтверждая, что я все еще в Миссури. Примерно в двух часах езды к северу от Спрингфилда, откуда я родом.

Я переключаюсь на приложение для путешествий и ищу “Отели рядом со мной”.

Появляется несколько вариантов, большинство по разумным ценам. Слава богу, они открыты даже в межсезонье.

Вверху списка находится место под названием “Rockwood Resort” со средним рейтингом в пять звезд, широкоугольными снимками роскошных балконов с видом на воду, пейзажным бассейном и шикарным вестибюлем. Цена номера за ночь заставляет меня поморщиться.

Это в четыре раза дороже, чем другие. Но это также ближайший вариант, менее чем в полумиле отсюда, судя по карте.

Мои ноги протестующе пульсируют даже на таком коротком расстоянии, когда дождевая капля падает на мой экран, затем еще одна - на плечо. Идеальное время. Гроза, которая назревала весь вечер, выполняет свое обещание, пока я все еще нахожусь под открытым небом.

Учитывая холод, боль в ногах и надвигающийся ливень, деньги кажутся самым расходуемым ресурсом.

Мой банковский счет может восстановиться. Мои пальцы ног могут и не восстановиться.

Я ищу Uber, но ближайшая машина в сорока минутах езды. К тому времени я замерзну. Смирившись, я нажимаю на ссылку курорта “Проложить маршрут”.

На карте появляются две синие линии, одна тянется вдоль побережья, другая продолжается по Мейн-стрит с правым поворотом в конце на лейксайд-драйв. Второй на две минуты медленнее, но здания в центре города обещают небольшое укрытие от непогоды. Я нажимаю на это.

Спокойный, бестелесный женский голос говорит мне следовать маршруту. Я следую его инструкциям, мой взгляд прикован к телефону, наблюдая, как точка моего местоположения приближается на несколько дюймов. Еще одна дождевая капля попадает на мой экран. Я стираю ее большим пальцем, оставляя пятно на стекле.

Я тащусь дальше. При каждом шаге кажется, что я иду по битому стеклу. Я подумываю снять обувь, но хромать босиком по грязному, мокро-холодному бетону кажется еще хуже.

Мой шлейф зацепляется за трещину в тротуаре. Я поскальзываюсь, ловлю себя, высвобождаю ткань и, спотыкаясь, продолжаю идти вперед.

Подол моей юбки продолжает цепляться за туфли. Я приподнимаю лишнюю ткань одной рукой, но этого недостаточно.

Я снова спотыкаюсь, и на этот раз моя лодыжка подкашивается. Моя пятка соскальзывает с края бордюра, и я падаю вперед, приземляясь посреди улицы. Я раскидываю руки, чтобы удержаться в вертикальном положении, едва удерживая телефон, когда нижние юбки еще плотнее обхватывают мои ноги, и я приземляюсь на четвереньки.

Тихий вечер разрывает звук. Глубокий, гортанный рокот, который вибрирует сквозь асфальт и проникает в мои кости.

Я поднимаю голову и замираю. Луч света, ослепительно белый, несется ко мне. Он пригвождает меня своим сиянием. Грохот перерастает в оглушительный рев двигателя, работающего на пределе возможностей, когда красный спортивный мотоцикл мчится по улице на полной скорости.

Я фиксирую его продвижение фрагментами. Лакированный блеск мотоцикла. Темная фигура, сгорбившаяся над рулем. Визг тормозов. И запах горящей резины, наполняющий воздух.