Страница 14 из 25
Он встал. Обогнул стол. Остановился за моей спиной.
Я чувствовала его — тепло, запах. Свежее мыло, смешанное с тем, его собственным — кедровым, мужским.
— Твои родители уехали, — сказала я.
— Да.
— Но вернутся.
— Через два часа. Минимум.
Его пальцы легли на мои плечи. Сжали — не сильно. Разминали напряжённые мышцы.
— Ты дрожишь, — заметил он.
— Я всегда дрожу, когда ты рядом.
Его руки спустились ниже — по плечам, по предплечьям, до запястий. Взяли меня за кисти. Развернули стул — так, чтобы я сидела лицом к нему.
Он стоял между моих коленей.
— Сейчас, — сказал он, глядя сверху вниз, — я хочу тебя поцеловать. По-настоящему. Просто потому, что я не целовал тебя целых три часа.
— Три часа? — я усмехнулась, несмотря на лёгкое волнение. — Ты считаешь?
— Каждую минуту.
Он наклонился. Я закрыла глаза.
Поцелуй был долгим. Медленным. Без языка — только губы, только вкус, только тепло. Как будто мы никуда не спешили.
Я посмотрела на него. На этого мальчика — который уже не был мальчиком. На его расширенные зрачки, на скулы, на губы, припухшие после поцелуя.
— У нас два часа, — напомнил он. — Что будем делать?