Страница 2 из 19
Внизу находился ринг в металлической клетке.
У меня пересохло во рту.
— Жди, — бросил Игнат и вышел.
Я осталась одна.
Кожаный диван. Огромный стол. Мониторы с камерами наблюдения. Мини-бар во всю стену.
Все выглядело дорого.
Очень дорого.
Слишком дорого для человека, про которого говорили, что он вырос в трущобах.
Дверь за спиной открылась спустя минут десять.
И я сразу почувствовала его.
Даже раньше чем обернулась.
Запах табака.
Тяжелая мужская энергетика.
Опасность.
— Значит, это ты, Мия Ветрова.
Низкий голос с легкой хрипотцой прошелся по позвоночнику холодом.
Я медленно повернулась.
И встретилась взглядом с Дамиром Алиевым.
Господи.
На фотографиях он выглядел опасным.
В жизни — катастрофой.
Высокий. Огромный. Черная футболка обтягивала мощное тело, полностью забитые татуировками руки выглядели так, будто были созданы ломать кости. На скуле — свежий порез. Темные волосы небрежно зачесаны назад.
Но страшнее всего были глаза.
Почти черные.
Тяжелые.
Голодные.
Он смотрел на меня так, будто уже решил, что я принадлежу ему.
Полностью.
Без права выбора.
Дамир затянулся сигаретой и медленно выпустил дым.
— Подойди.
Я осталась стоять на месте.
Угол его рта дернулся.
— Смелая?
— Нет. Просто не хочу быть ближе к психопату.
В комнате повисла тишина.
А потом он вдруг усмехнулся.
Медленно.
Опасно.
И от этой улыбки мне стало страшнее, чем от ножа у лица.
— Уже нравится, — тихо произнес он.