Страница 3 из 67
Он подошёл к столу, открыл ноутбук и снова включил страницу с новостями. На экране появилось расписание матчей, фотографии стадионов, рекламные лозунги. Луис посмотрел на всё это уже иначе.
— Они сделали турнир для богатых лож, для спонсоров, для политиков, для тех, кто всегда сидит в первом ряду. Но если футбол принадлежит народам, значит, у народов должна быть своя команда.
Наташа нахмурилась.
— Что ты хочешь сказать?
Луис повернулся к ней.
В эту секунду он выглядел почти смешно: растрёпанный, уставший, в той же красной рубашке, с глазами человека, который не спал всю ночь. Но в нём было и другое — решимость, которая вдруг делала его выше, сильнее, опаснее.
— Давай участвовать в чемпионате мира.
Наташа моргнула.
— Что?
— Давай сыграем.
— Луис…
— Не за страну. Не за корпорации. Не за их праздник. За людей. За тех, кто играет во дворах, на пустырях, на пляжах, в горах, в бедных кварталах, где мяч ещё не стал товаром. За народы мира.
Наташа смотрела на него долго.
Слишком долго.
Потом медленно сказала:
— Ты понимаешь, как это звучит?
— Как безумие.
— Да.
— Но хорошее безумие.
Она отвернулась к окну. За стеклом темнел город. Внизу, во дворе, кто-то снова ударил по мячу. Раздался короткий крик, потом смех.
Наташа закрыла глаза.
Луис ждал.
Когда она снова повернулась, в её взгляде всё ещё была обида. Но рядом с ней появилось что-то другое. Не прощение — ещё нет. Скорее искра интереса. Та самая искра, из которой иногда начинались пожары.
— И как ты собираешься участвовать в чемпионате мира? — спросила она.
Луис улыбнулся.
— Сначала нам нужна команда.
— Команда?
— Команда народов мира.
Наташа медленно покачала головой.
— Ты невозможен.
— Знаю.
— И опасен.
— Иногда.
— И совершенно безумен.
— Только когда ты права.
На этот раз она почти улыбнулась, но тут же спрятала улыбку.
— Не думай, что я тебя простила.
— Я не думаю.
— И не думай, что это будет игра.
Луис посмотрел на открытый ноутбук, потом на мяч во дворе, потом снова на Наташу.
— Нет, — сказал он. — Это будет не игра.
За окном поднялся ветер.
Лёгкий, почти незаметный. Он прошёл по улице, качнул ветви деревьев, коснулся занавески у открытой балконной двери. Где-то очень далеко, за городом, за облаками, будто отозвалось низкое глухое эхо.
Наташа услышала его тоже.
Она медленно повернула голову к тёмному небу.
— Это был гром? — спросила она.
Луис подошёл ближе.
— Может быть.
Но оба знали: это был не гром.
Где-то в высоте просыпался Змай.
И история, начавшаяся с обычной новости в интернете, уже переставала быть обычной.