Когда тьма любит

Глава 6

- Зайди в инста.

Откуда это взялось?

- С чего вдруг?

- Тебе же интересно, где я был вчера.

- Больше нет.

- Зайди.

Все же, повинуясь какому-то необъяснимому импульсу, я достаю телефон. Зачем? Почему я должна ему подчиняться? Я не могу этого объяснить. Просто делаю как он говорит.

Он выхватывает его у меня из рук, чем мягко говоря в очередной раз шокирует. Он что, думает, что ему вот так все можно? Вслух об этом я, однако, умалчиваю. Не хочу конфликтов с ним.

Он что-то набирает на экране, другой рукой продолжая управлять автомобилем. Смотрю на него и думаю, что зря ввязалась во все это. Надо было вызвать такси. С Брендоном бы потом поговорили.

- Мой аккаунт, - произносит он, возвращая мне телефон. - Проверь последнии публикации, если так неймется. Все-таки наш ангел яро на этом зациклился.

Я недоверчиво беру телефон. Первым желанием становится закрыть приложение и вообще забыть об этой идее. К чему мне его страница?

Все же любопытство берет верх и я нажимаю на него. Листаю страницу. Фотографии. Открываю первое, на которой он запечатлен в клубе, облаченный лишь в темно-синие штаны, с царственной небрежностью развалившегося на диване, с бокалом в руке, из которого он, судя по всему, черпает алкоголь. Весь такой из себя крутой.

Проверяю время. Пост выложен вчера, ближе к вечеру.

Пролистываю дальше. Те же штаны, тот же клуб. Только ракурс сменился. Время на часах чуть раньше. Значит, мне и правда показалось?

- Я показал его не для того, чтобы ты слюни по мне пускала. Сглазишь еще.

Мгновенно закрываю страницу и выключаю телефон, всеми силами стараясь изобразить полное безразличие к его замечанию.

- Больно ты мне интересен. У меня жених есть. Покруче тебя.

- Покруче? - он усмехается, и эта ухмылка пронзает меня насквозь. - Да уж, у тебя, видимо, очень своеобразные представления о «крутости». Редкий экземпляр жениха, который бросает свою невесту на брата.

- Он меня не бросал!

- Любил бы, приехал. А не оправдания жалкие придумывал.

Он невыносим! Его тон настолько издевательский, что хочется прямо на ходу выпрыгнуть из машины.

- А ты, значит весь такой классный? Бродишь по свету в своей траурной мантии, как сам дьявол и лекции про крутость читаешь нормальным людям?

- Так ведь дьявол для того и создан, чтобы уничтожать. А на кого он первым начинает охотиться? - он поворачивает ко мне голову и так пристально смотрит, что этот взгляд пробирает до мурашек. Парализует. Реально, как сам дьявол. А от его следующих слов вообще не по себе становится: - Бинго, коротышка. На ангелов.

Незаметно тянусь к дверной ручке, чтобы подстраховаться в случае чего, потому что теперь меня начинают пугать не только его взгляды, но и слова.

Мгновенно раздается щелчок, который будто по всему телу проносится, как заряд тока. Блокировка дверей. Сердце заходит в бешеный ритм, и я сглатываю. Он слишком опасен и непредсказуем.

Не выдерживаю его взгляда и отворачиваюсь к окну, за которым лес становится гуще, ветки хлещут по машине сильнее, проникая даже в салон. Теперь уже совершенно ясно, что мы давно сбились с пути. Я прикусываю губу, пытаясь справиться с нарастающей паникой.

- Куда мы едем?

Мой вопрос в очередной раз зависает в напряженном воздухе салона. Я все больше убеждаюсь, что это было ошибкой.

В панике набираю Брендона, но не получается дозвониться до него. Тут вообще не ловит сеть. Что за...

- Куда ты меня везешь? - спрашиваю уже в панике.

Машина продолжает нестись по лесной дороге, становясь все более глухой и темной. Я знаю, что он не остановится, пока не получит то, чего хочет. Но вот только, чего именно? Его слова о том, что дьявол охотится на ангелов, теперь звучат уже не как злая шутка.

Он достает из кармана телефон. Краем глаза улавливаю, как печатает кому-то. Снова смотрю на экран своего смартфона, но связи все нет.

- Почему у тебя сеть ловит, а у меня нет?

Господи! Он болтает без умолку всякую чушь, а когда я задаю адекватный вопрос, замолкает.

Делаю глубокий вдох, выдох. Беру себя в руки и проговариваю на эмоциях:

- Останови машину. Отвези меня к Брендону или останови машину.

Он настолько резко тормозит, что я чуть не ударяюсь о панель. Спасает только ремень безопасности.

- Что ты...

- Ты предлагала только два варианта.

Он совсем больной?!

- Я...

Держи себя в руках. Как раз расплакаться не хватало перед этим бессердечным придурком.

- Тут не ловит связь. И мы посреди леса. Как по-твоему я могу выйти? Тут куча зверей.

- Не бойся. Своих они не трогают, - бросает как ни в чем не бывало.

Я стараюсь дышать ровно, но ужас уже сковал меня изнутри. Лес за окном кажется поглощающим, темным и полным неизвестности. Каждая ветка, хлещущая по стеклу, словно служит предупреждением.

- Ты психопат, - выдыхаю я, пытаясь сохранить остатки самообладания. - Совсем ненормальный. Не знаю, какая у тебя проблема, но...

- Проблема? - усмехается он, поварачиваясь ко мне всем корпусом. Кладет руку на мое сиденье, наклоняясь ближе. - Это у тебя проблемы, ангел, раз остановила посреди дороги.

- Так ведь ты же не собираешься меня отвозить куда нужно. Мы опаздываем. Мне надо быть там еще до начала.

- Зачем? Так обязательно играть в скромняшку из "правильной" семьи перед кучей недоделанных идиотов? Чтобы что? Понравиться им?

С каждым вопросом он наклоняется все ближе и ближе, пока я не вжимаюсь в спинку сиденья.

- Я... не играю, - голос дрожит, а он тем временем придвигается все ближе.

Я чувствую, как мои руки дрожат. Его близость сводит меня с ума, но не от желания, а от страха. Я в ловушке. В машине с этим… дьяволом.

- А ты милая, когда дрожишь от страха.

Что за черт?! Такого страшного комплимента мне еще никто не делал.

- Знаешь, обычно так говорят психи.

- А я разве отрицаю?

Он снова усмехается, и в его глазах мелькает что-то, что я не могу расшифровать. Может быть, это какая-то особая форма развлечения у него - издеваться надо мной? Что бы там ни было, он явно намерен выводить меня из себя.

- Куда тебе надо? - спрашиваю, уже лишившись всякой надежды на нормальную поездку. - Мне все равно, просто езжай. Главное, чтобы после ты отвез меня к Брендону.

Он смотрит на меня еще несколько секунд, которые кажутся мне вечными. У него реально какие-то тараканы в голове. Иначе я не знаю, как объяснить все его странности.

- Заметано, ангел, - произносит он, наконец возвращаясь к вождению.

И что за нелепая привычка у него появилась называть меня ангелом?

- Не называй меня так больше.

- Как скажешь, ангел.

Да чтоб...

С ним невозможно вести диалог. Лучше просто молчать, пока не доедем. Чтобы я еще раз села к нему в машину? Хоть убей меня, Брендон, но нет.

Машина снова набирает скорость, унося нас вглубь леса. Ветки перестают хлестать по стеклу, словно лес осознал, что мы здесь чужие, и отступил, позволяя нам пройти. Я смотрю на свои дрожащие руки, пытаясь унять внутреннюю панику.