Страница 3 из 29
Сердце пропускает удар. А потом ещё один.
— Чего уставилась? — он переводит на меня взгляд, и в его глазах пляшут чёртики. — Нравлюсь?
— Да иди ты нахуй, — выдыхаю я и быстро сбегаю по ступенькам.
— Соня! — окликает он.
Я замираю. Демьян впервые называет меня по имени.
— Чё-ё-ё?
— У тебя слюна на подбородке, — старшекурсник криво усмехается. — Дать платочек?
Я машинально вытираю подбородок. Слюны нет. Козёл. Сука, как же бесит этот мудак!
— Придурок, — бросаю я и ускоряю шаг.
Но внутри всё дрожит. Потому что когда я вытирала подбородок, я вспомнила, что во сне, перед тем как отключиться, чувствовала чей-то палец на своих губах. Точно так же стирающий остатки горячей спермы.
Нет. Нет, нет, нет. Это просто совпадение. У большинства качков татухи. И пальцы у всех примерно одинаковые. Я почти бегу к остановке, когда сзади раздаётся знакомое:
— Сонечка!
Мой любимый Никитка. Легок на помине.
Облегчение накрывает меня волной. Я оборачиваюсь и вижу его — худощавого, высокого, в строгой форменной рубашке с длинным рукавом, с рюкзачком за плечами и смущённой улыбкой на лице. Ангел, а не парень.
— Никита! — я подлетаю к нему и чмокаю в щёку. — Как хорошо, что ты пришёл!
— Я же обещал, — Колокольников краснеет от моего поцелуя, и на его веснушчатом лице появляется явный румянец. — Ты какая-то взъерошенная. Случилось что?
— Да так, — отмахиваюсь я. — Греховный достал.
Никита хмурится, но ничего не говорит. Он никогда не ругается. Он вообще святой! Идём в кофейню, он заказывает нам чай, рассказывает о своих лекциях, о том, как они обсуждали природу греха, и как важно хранить чистоту помыслов и деяний. Я слушаю вполуха. Смотрю на его тонкие пальцы, сжимающие чашку, и понимаю, что Римма отчасти права. Никита — хороший. Самый лучший. Но когда я представляю его в роли того мужика из сна... у меня внутри ничего не откликается. Там пустота. Никита и секс — несовместимые вещи. Он слишком набожный, и пока не получит соответсвующий сан, а я не стану его супружницей по божьим заповедям — проникновения мне не видать.
Вечером я прихожу домой, падаю на кровать и открываю фикбук. Мой единственный подписчик уже оставил новый комментарий под моим ответом:
«Жду с нетерпением. Особенно продолжения сегодня ночью.»
Странное чувство холодит спину. Я пишу ему в личку:
«Вы так заинтригованы моим романом. Случайно не маньяк?»
Ответ приходит мгновенно:
«Нет. Просто ценитель. И да, кстати, сегодня ночью постарайся не вырубаться так быстро. Хочется увидеть твои глаза в финале.»
Я роняю телефон на пол. Сердце колотится где-то в горле.
О чем он? Шутит? Он шутит! Просто тролль или дрочер из интернета.
Я поднимаю телефон и перечитываю сообщение. Пальцы дрожат. Сегодня ночью я лягу спать с твёрдым намерением не спать. Я должна узнать, что происходит. Я должна понять, сходят ли у меня крыша или...
Или мой единственный подписчик — это тот самый мужик из сна.
Или, что ещё хуже, — Демьян Греховный.