Страница 6 из 6
Он постоял на краю трещины, покачиваясь на слабых ногах.
Огляделся.
И побежал.
Быстро, уверенно — словно точно знал, куда. Словно ему уже рассказали о мире, в который он пришёл. О городах, которые станут его лесами. Об океанах, которые станут его реками. О небе, которое однажды — через тысячу лет, через миллион — станет его следующей границей.
Он бежал по пустой улице, и за ним, из той же трещины, выбирались другие.
Десятки.
Сотни.
Тысячи.
Солнце садилось за горизонт, и его последние лучи скользили по бледным телам новых хозяев Земли. Они не боялись света. Они не боялись ничего.
Им принадлежал весь мир.
Далеко внизу, в абсолютной темноте, в камере под мёртвым городом, Король Червей сомкнул глаза.
Все. Одновременно.
И впервые за своё существование — уснул.
Не от усталости.
От покоя.
Он сделал то, для чего родился. Пробудился. Вырос. Поглотил. Переродил. Заполнил каждую трещину, каждый тоннель, каждый водоём. Стал корневой системой нового мира.
Ему больше не нужно было охотиться.
Ему больше не нужно было расти.
Ему больше не нужно было *быть*.
Он мог просто лежать в темноте — огромный, тёплый, бесконечный — и чувствовать, как по его телу бегут тысячи новых жизней. Его дети. Его продолжения. Его наследники.
Они справятся.
Они знают, что делать.
Они несут в себе его память — память обо всём, что он съел. О крысах, которые знали лабиринты. О собаках, которые знали верность. О птицах, которые знали небо.
О людях, которые знали страх.
Где-то в глубине его тела, среди миллиардов переплетённых нервных волокон, ещё теплилась одна маленькая искра. Обрывок. Тень. Эхо.
Воспоминание о девушке, которая жила одна на двенадцатом этаже.
Которая любила роллы.
Которая в последний момент своей жизни посмотрела в десятки чёрных глаз — и поняла.
Не разумом. Чем-то глубже.
Что она — первая.
И что после неё не останется ничего.
Это воспоминание мерцало в темноте ещё несколько секунд.
Потом погасло.
И стало тихо.
Совсем тихо.
Так тихо, как бывает только в самом начале нового мира.
Автор: Любишкин Дмитрий.