Страница 42 из 71
— Какого черта…
Стоит ему отступить, как я тут же открываю глаза. Резко выдыхаю и пытаюсь удержаться на дрожащих ногах. На лице Кросса — настоящий ужас, пока он тыльной стороной ладони стирает блеск с губ.
Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга, и за это время по его лицу успевает пронестись тысяча мыслей.
Не нужно было его целовать.
Его сожаление слишком очевидно, и мне следовало бы чувствовать то же самое.
О чем я только думала?
— Я... — качаю головой. — Я...
— Избавь меня от этого, — отрезает он. — На сегодня закончили.
Кросс пересекает клетку и спрыгивает на пол. Я молча иду следом, вина и стыд тащатся сзади как тень.
Не верится, что я его поцеловала.
Словно что-то нашло, и я не могла остановиться.
Сажусь в машину и сразу решаю, что лучше притвориться, будто ничего не было. Отказываюсь смотреть в его сторону. Вместо этого гипнотизирую взглядом мелькающую за окном желтую разметку, пока мы не останавливаемся перед домом.
Я выскакиваю из машины до того, как он успевает заглушить мотор, и перевожу дух только тогда, когда оказываюсь в безопасности в своей спальне.
Опускаюсь на стул перед столом, кручу в руках транспортир и с разочарованием разглядываю свое отражение в зеркале. Заправляю прядь волос за ухо и замираю.
— Что за черт... — Поворачиваю голову вбок, рот приоткрывается.
Рука инстинктивно взлетает к шее, прикрывая багрово-фиолетовый след, похожий на укус. Щеки обдает жаром от мимолетного воспоминания о губах Кросса на моей шее.
Крепко зажмуриваюсь, чтобы вытряхнуть эту мысль из головы.
Черт.