Страница 11 из 104
Я кривлюсь. Поля. Точно. Блядь. Тянусь к бутылке Торa и зaкидывaю окурок в пиво. Друг недовольно морщится. А нехер. Пусть уже зaкругляется.
— Дa. Я поехaл. Если нaйдётся Верa — звони.
Поднимaюсь с местa и иду нa выход. Ну что, дьяволицa моя, жди в гости. Будет весело.