Страница 26 из 67
— Злые вы, — мужик убрал руку. — Нервные. Это всё видеоигры ваши виноваты! И душ ваш!
Он на секунду меня даже из потока тревожных мыслей вырвал. Чего? Душ?
— Ты откуда башкой упал, рихтанутый? — поинтересовался лидер зеленокожих коротышек. — Как помывка может быть в чём-то виновата?
— Вот! — тот с радостной мордой лица поднял вверх палец. — Никто не спорит с первым пунктом! Никогда. Значит, я прав.
— Ах ты ж хитрожопая скотина, — протянул Гоша. — Сам ваще играть пробовал? Как те игры башку промыть может?
Интересный у них тут диспут завязывался. Почти философский. Вот только наблюдать мне было некогда.
— Ты вообще кто? — озвучил я вопрос. — Что тут делаешь?
— Так это, — он почесал затылок под ушанкой. — Тутошний. Митяем звать. Живу я тут, чё непонятного.
Действительно. Сплошь и рядом кто-то тусуется под Мглой. Хотя, отчасти правда — живых здесь и правда немало.
— И сколько ты тут живёшь? — попробовал я зайти с другого угла.
— С рождения, — посмотрел он на меня как на идиота. — А чё? Место красивое. Лес зелёный вокруг. Туман только этот частенько наползает. Но зима ж.
Гоша широко распахнул рот, видимо собираясь высказать всё, что сейчас крутилось в его гоблинской башке. Пришлось поднять руку, обрывая ушастика.
— Другие туристы тут тоже бывают? — после короткой паузы, я задал вопрос, который сейчас показался максимально рациональным.
Мужик поскрёб пальцами щёку.
— Туристы… Они заходят иногда, — он вдруг улыбнулся. — Но эт вам к Потапу. Они завсегда к нему сразу идут. Играть видать приезжают.
Потап, значит? Интересно.