Страница 62 из 81
Теперь я даже не знаю, есть у меня друг или нет. Ведь, когда человек предает тебя под видом некой благотворительной акции, то потом как можно доверять ему? А без доверия все друзья и приятели превращаются во врагов. Имхо.
От Марьяны я вообще в тихом ужасе.
Ладно, она типа пыталась спасти сестру от плохого во всех отношениях парня. Могу понять и даже принять… но что в мозгах у этой бабы, если она сделала всё так… так невероятно низко? Хрен со мной. Как-нибудь переживу. Неужели ей в кайф причинять боль собственной сестре? Я не святоша. Далеко нет. У меня с братьями тоже отношения оставляют желать лучшего. Но снимать шлюху… дьявол, это такой кринж, что слов подобрать не могу.
И как только во всей этой истории всплыл Марк, мой старший брат по биологической матери, крышу мою смыло вместе с долбаным фундаментом. По ходу, Марьяне не с Русом надо мутить, а с Марком. Каин 2.0, твою мать.
Я всегда относил Марка к той категории людей, с которыми вечность не виделся и еще бы столько же предпочел не пересекаться. Я стёр из памяти прошлую жизнь много лет назад. А особенно биологический мешок, называемый матерью.
Наша мать не вызывала никаких искренних чувств, кроме тотального отвращения. Я и матерью-то её никогда не считал.
Меня вырастила совершенно посторонняя женщина. Она приняла меня несмотря на то, что я был ребенком особы низкой социальной ответственности, с которой ей неоднократно изменял любимый мужчина. Она кормила меня, заботилась, учила писать и читать, смотрела вместе со мной мультики, отвела впервые в художественную школу. Она водила меня в детский сад и лицей. Полюбила как родного, в конце концов. Относилась ко мне точно так же, как и к собственному сыну. По-настоящему полюбила какого-то уличного подкидыша.
А что сделала настоящая мать? Только что пыталась выбить деньги у отца при помощи шантажа. Именно поэтому он нашёл меня и забрал из того ада, именуемого родным домом. В противном случае, я либо не дожил бы до двадцати, либо тоже бы сторчался.
Несколько лет назад она посмела явиться к нам домой, корча из себя любящую и добрую матушку, которая жить не может без своего отпрыска.
Почему-то я до сих пор помню тот день в мельчайших подробностях, хоть и старательно делаю вид, словно ничего не случилось.
* * *
Три или четыре года назад
— Мам, привет! — крикнул и бросил ключи на журнальный столик в прихожей. — Я дома!
Разулся, повесил джинсовку в гардероб и направился на кухню. Мама сидела на диване, обхватив кружку обеими руками, заметно нервничая, а напротив неё расположилась какая-то светловолосая женщина. Наверное, очередная подруга или коллега по театру. Мама редко остаётся одна. Мне давно пора привыкнуть.
— О, у тебя гости. Прости, не знал.
Чмокнув маму в щёку, упал на диван рядом с ней.
— Здраст…
Лицо гостьи показалось смутно знакомым. Вернее, даже не так. Я точно знал, кто находился передо мной.
— Что она здесь делает? — холодно спросил, повернувшись к маме и напрочь игнорируя ту женщину, которая однажды произвела меня на свет.
Столько лет я репетировал, что скажу ей, когда увижу, а теперь… теперь у меня не было подходящих слов для неё. Просто хотел, чтобы она ушла и никогда не возвращалась.
— Ян…
— Прекрасно! — всплеснула руками настоящая мать. — Анечка, если ты не забыла, то это мой сын. Не твой.
Вот тварь.
— Слушай сюда, — я резко повернулся к ней, решительно посмотрев в глаза, так похожие на мои. — Убирайся из нашего дома.
— Ян, ты не можешь выгнать меня, — она мягко улыбнулась. — Я всё-таки твоя мать.
Вспомнила, блин. Типичная «Яжемать».
— Сколько?
— Что?
— Сколько тебе надо бабла, чтобы ты убралась и больше не отсвечивала?
— Я пришла увидеть тебя, — она тяжело вздохнула, сморщив маленький и аккуратный нос. — А деньги у меня есть, не переживай.
Чудесная женщина. У неё там от бесконечных пьянок и прочего уже мозги напрочь отказали или память отшибло?
Большинство детей не помнят своего детства с рождения и до четырёх примерно. Может, и до пяти. Помнят что-то базовое — колыбельные, родителей, но ничего особенно чёткого. Я же помню жизнь с «матерью» слишком ярко. Настолько, что хочется избавиться от этих кошмарных воспоминаний.
Голод, холод, страх. Куча посторонних людей, в основном мужчин. Жуткий запах, от которого было никак не избавиться. И алкоголь с сигаретами — не самое худшее. Потому что мы жили в настоящем притоне. Если и есть на земле место, напоминающее Ад, то это именно оно и было.
— Я о тебе и не переживаю, — зло процедил сквозь зубы. — Странно, что ты вообще ещё жива.
— Как тебе не стыдно? — в её глазах заблестели слёзы. Только я и им не верил. — Я родила тебя и все эти годы…
— Хотела забрать меня, но не могла? — я усмехнулся. — Слушай, давай без дешёвой драмы. У меня уже есть мама и вторая мне не нужна. А ты… больше никогда не приходи.
— Вот мой телефон, — она вытащила из сумки визитку и отдала её маме. — Если захочешь со мной увидеться, то я буду всегда рада. И помогу, чем смогу. Каждый заслуживает право исправить свою ошибку.
— Пошла вон!
* * *
Мама, конечно же, уговаривала меня подумать. Святая женщина, она верила в людей и в то, что они могут измениться, если захотят. Впрочем, я ничуть не сомневался в её бесконечной доброте. Не каждая примет чужого ребенка. И уж тем более сына своего мужа от другой.
Но я не хотел ни видеть свою настоящую мать, ни слышать о ней. Вскоре тему мы закрыли. А эта «Яжемать» больше не появлялась в нашем доме. Уже думал, что эта страница истории закрыта, и я к ней никогда не вернусь. Только не так давно меня нашёл мой старший брат Марк, которого, как оказалось, мать оставила в «Доме Малютки». До семи лет он жил в детдоме, а потом наша блудная мамаша нашла его и добилась возвращения родительских прав. Не без помощи влиятельного «спонсора» само собой. С его слов, эта женщина серьёзно заболела и несколько месяцев находится в больнице. И всё, чего она хочет, пока не откинулась, так это увидеть своих сыновей вместе.
Наверное, чисто по-человечески я мог бы взять, перешагнуть через себя и прийти к ней. По крайней мере, родители так считают. Чисто по логике я с ними солидарен. Но она не моя мать, а посторонний и чужой человек. Как, собственно, и свежеиспеченный брат. А зачем мне навещать каких-то левых людей? Вот и я думаю, что незачем…
На этой почве мы и начали конфликтовать с Барсовым. Он до потери пульса топил за мать и считал меня конченным моральным уродом. Да и плевать! Я никогда не стану делать того, чего не хочу.