Страница 70 из 79
Я отворачиваюсь и тут вижу Райласа, лежащего на земле, едва живого. Несправедливо. Собравшись с силами, поднимаюсь на ноги, хватаю первое, что попадается под руку — это оказывается палка, — и, спотыкаясь, иду к нему. Из его шеи торчит нож, а чётки, которыми Арло душил меня во время секса, туго стянуты на горле, перекрывая воздух. Я также замечаю, что у него не хватает ещё одного пальца, на этот раз указательного. Ублюдок воет, его рука зависла в воздухе, будто он хочет вытащить нож, но затем видит свои руки — и орёт ещё громче, несмотря на чётки, сдавливающие шею.
— Она плакала? — выдавливаю сквозь зубы.
Он смотрит на меня.
— Помоги… — хрипит, но чётки затянуты слишком туго. Когда-то мне нравились эти чётки. Теперь, глядя на то, как из него уходит жизнь, я люблю их.
— Она плакала? — повторяю, и когда он не отвечает, бью его ногой в бок — точно так же, как он бил меня. — Она. Блядь. Плакала?
— Да! Да, она плакала! — орёт Райлас.
И прежде чем успеваю остановить себя или вообще что-то осмыслить, я поднимаю палку и начинаю колотить его по лицу. Он вскидывает изуродованную руку, пытаясь прикрыться, но я продолжаю бить.
Этот ублюдок должен почувствовать то, что чувствовала Делани.
Он должен знать, что его жизнь ничего не стоит по сравнению с её.
Её жизнь была гораздо важнее.
Продолжаю бить его ногами и палкой, не в силах остановиться.
Кровь из его шеи льётся ещё сильнее, рука безвольно падает рядом.
— Сдохни, сукин сын. — Я сильно пинаю его, когда две руки обхватывают меня. Но это не те руки, которые я знаю, они чужие.
— Арло, забери её. — Обернувшись, я вижу Бостона. — Успокойся, — говорит он.
От этих слов меня накрывает новой вспышкой злости. Я поворачиваюсь обратно и на всякий случай ещё раз пинаю теперь уже бездыханный кусок дерьма.