Страница 2 из 9
Глава 1
ТИМУР
Сегодня тренировки отменяются. Решили идти рубиться в баскетбол — девчонки любят смотреть, сравнивают, кто из нас круче, кому лайк в сторис, кому сердечко под фото. Завтра наша школа играет против школы №2. Они там что-то доказывают, им прям надо победить. А у нас — чисто фан.
— Кто знает, почему завтра баскетбола не будет? — протянул Никита, когда прозвенел звонок.
— Да ты, — сразу вскинулась Даша. — Говорят, уроков вообще не будет.
— Сергеевич нас реально отпустит? — Паша уже вскакивает, глаза горят.
— Неа, — отвечаю лениво. — Он обещал. Завтра наш день. Так что, девчонки, никаких джинсов! Слышите?
Они только вздохнули — будто воздух из шарика выпустили. Терпеть не могу, когда эти девчонки одеваются как пацаны. Иногда руки чешутся «прически поправить». Но в этой школе никто мне не перечит.
— После игры тусовка намечается? — спрашивает Дима.
— Нет. — Поднимаюсь. — Есть одно дело.
Все мгновенно смолкли — в класс вошла директриса.
— Здравствуйте! — сказала она слишком бодро для восьми утра.
— Здравствуйте! — эхом ответили мы.
— Завтра занятий не будет, — начала она, — но будет баскетбол. Надеюсь на ваше участие.
— Конечно, — тут же подхватил Сергеевич. — Парни, завтра в девять! Чтобы никто не отсутствовал!
Директриса оглядела всех, но на мне взгляд задержала дольше. Будто что-то знала. Или думала, что знает. Это её не касается.
Когда она ушла, класс снова оживился. Паша уже придумывал, как забьёт победный мяч. Девчонки спорили, что надеть — игнорировали мой запрет на джинсы. Ну и пусть, они всё равно сделают по-своему. Главное, чтобы поддерживали.
Слова Сергеевича крутились в голове: «Парни, завтра в девять!» Будем как штык. И покажем, кто здесь хозяин.
Завтра игра а сегодня дружеская игра между нами.
Игра началась шумно, ярко. Паша в ударе, трибуны визжат, мяч летает будто сам по себе. Но внутри у меня всё скрипит. Словно что-то не так.
И вот — она.
Вика.
Моя уже бывшая девушка.
Прошла мимо, будто я стал воздухом. Взгляд холодный, равнодушный. Даже не остановился на мне. Подружки её хихикнули, переглянувшись, и я почувствовал, как поднимается злость. Ненавижу их всех.
Матч продолжался, но я его уже не видел. В голове крутилась вчерашняя фраза — точнее, её монолог из одного предложения:
Я не люблю тебя.
Всего лишь несколько слов. А ощущение — будто бетонная плита на грудь упала.
Я пытался вспомнить каждый момент — где ошибся, что сказал не так. Но там — пустота. Ничего. Только холод, как после лютой метели.
Сидел на трибуне и чувствовал, что я будто смотрю кино: вот я — вот она — а между нами пропасть. И никакой режиссёр уже не перепишет сценарий.
Как матч закончился — даже не заметил. Просто поднялся и пошёл к выходу. Каждая ступень отдавалась внутри таким же звуком, как треск по швам.
Вечером я оказался в старом гараже на окраине города. Там уже ждали. Без слов. Мы знали, что делать.
Завтрашний день должен пройти идеально.Никаких ошибок.Никаких сюрпризов.