Страница 41 из 67
Глава XIV
Для начала я перечитал сообщение, которое сам отправил писателю. Может что-то не так написал, в конце концов. Но нет — вполне корректный текст. Понятное дело, я не мог сходу сообщить, что его старый друг теперь призрак, а я дарг из сто тридцать второй зоны отчуждения, которому нужен контакт, чтобы создать новые тела и обеспечить перенос сознания. Из-за чего моё сообщение выглядело отчасти подозрительным.
Тем не менее, я привёл достаточно деталей, чтобы можно было догадаться — отправитель действительно знаком с одним из друзей писателя. Да и ничего, что могло бы спровоцировать на столь мощную ответную реакцию, в тексте не имелось.
Ладно. Возможно он меня с кем-то перепутал. Попробую ещё раз — накидаю ответ.
«Не совсем понимаю о чём вы. Как уже написал ниже — мне необходимо обсудить с вами важный вопрос. Буквально, жизни и смерти.»
Как только отправил, пришло послание от Виталия — адвокат интересовался, всё ли в порядке? Похоже хэвир до сих пор не мог поверить, что у меня вышло вот так запросто протащить в ЦОТ трёх человек и за ними до сих пор никто не явился.
Вот так оно бывает, когда у человека слишком мало опыта контакта с полицмейстерством зоны отчуждения. Парням оттуда нахер не нужно проявлять инициативу. Как оно там — ёжик птица гордая. Пока не пнёшь, не полетит. Вот и они — пока вызов не получат, с места не сдвинутся.
Вообще, это он зону отчуждения в Бургасе ещё не видел. Там всё совсем плохо. В том плане, что полиции вовсе нет. А военные вмешиваются только в случаях, когда местные пытаются прорваться в цивилизованную часть города. При всех остальных раскладах, защита собственных жизней возложена исключительно на их же плечи.
Новое сообщение от писателя, просигналило почти одновременно с отправкой послания эльфу.
«Даже не думай меня развести, тварь. Тебя найдут. И убьют.»
Твою ж дивизию. Не думал, что писателям империи так хреново живётся. Это надо быть в очень напряжённом состоянии, чтобы на полу-анонимное послание, разразиться такой вот тирадой.
Перебрасываться сообщениями можно было до бесконечности. Поэтому, я поступил проще. Взял и набрал ему в «Сове». По видеосвязи.
К моему удивлению, звонок он принял почти сразу. Камеру со своей стороны не включил, но зато звук работал отлично.
— Что? Ты ДАРГ? — в голосе собеседника чувствовалось искреннее удивление. — Какого хрена? Где ты читать вообще научился?
Если бы не три тонны золота, я бы уже разорвал этот контакт. Обматерил парня и бросил трубку. Но три тысячи килограмм драгоценного металла — веский довод. Особенно, если вспомнить, что без них мой план не выгорит.
— Помнишь Андрея? Профессора литературы? — прорычал я в камеру, стараясь не сорваться на крик. — Который тебе, тупому идиоту, помогал первые контакты с издательством наладить?
— Эммм… — теперь он был несколько озадачен. — Там не издательство было, а литературная платформа. Он меня просто в пару чатов там закинул. Но вообще — помню я, Андрюху. С чего не помнить? Ты вообще с хрена про него заговорил?
Сбит с толку и не совсем понимает, что происходит. Уже хорошо. Точно лучше, чем когда он меня с кем-то путает и угрожает выпотрошить.
— Аню наверное тоже помнишь? Дочь его, — продолжил я давить. — Которая вместе с ним поехала в Царьград и осталась под Мглой.
— Ты кто такой, дарг? — раздражённо поинтересовалось светило имперской литературы. — Какого хрена тебе от меня надо?
— Мне от тебя ничего не надо, — честно ответил я. — Вот профессору и его дочери не помешает помощь. Призраками они стали. Которых я могу видеть. А по мнению Андрея Константиновича, у тебя достаточно связей, чтобы подобрать команду магов для пересадки сознания и выращивания новых тел.
Тот громко хмыкнул. Какое-то время помолчал. Потом внезапно включил свою камеру — на экране показался мужчина между тридцатью и сорока с короткими чёрными волосами и недоверчивым взглядом.
— Слушай, дарг. Если это какая-то шутка и тебе просто заплатили за этот дурацкий звонок, то имей в виду, морду твою я уже заскринил и через поиск пробил, — голос у писателя, надо сказать, был изрядно уставшим. — О, ты у нас оказывается известный тип. Ничего себе… Ангелина Румянцева, её сиськи и дарг — история запретной любви. Ты чё, реально с графской внучкой жахнулся?
Одно разочарование за другим. Сначала магичка с зуммерским сленгом. Теперь вот писатель, который отчасти напоминает речью гоблинов.
— Нет, — качнул я головой. — Но это к делу не относится. Мы можем обсудить вопрос спасения профессора?
— Ты же понимаешь, что я в курсе откуда ты? — поинтересовался автор, пялясь куда-то в сторону. — Если это подстава, тебя найдут и расхреначат. По кусочкам в море скинут.
Может у них тут всё не совсем так, как в моём старом мире? Ну, не знаю… Например, писателей каждый день по жребию на аналог Голодных игр забрасывают? Или принята кровная месть — око за око, простреленное колено за плохой комментарий, вырванный язык за обсуждение в крысу. Для представителя мирной профессии, парень как-то уж слишком кровожаден.
— Не знаю, чё у тебя там за беды с башкой, но мой интерес только в спасение Андрея, — пришлось серьёзно сдерживаться, чтобы не обрушиться на него с яростным рыком. — Сколько тебе понадобится времени, чтобы договориться о создании тел и сборе команды магов? Деньги — не проблема.
Долго мечтал когда-нибудь сказать эту фразу. И чтобы всерьёз, а не в формате шутки. Вот — только что закрыл ещё один гештальт. Неплохо.
— Пу-пу-пу… — медленно протянул писатель тоном, который мне сразу не понравился. — Значит деньги не проблема, да?
Не понял. Он сейчас собирается плату себе попросить? Лям, лям и ещё лям сверху? В целом — вариант, да. Но профессор так распинался про свою дружбу с этим типом, что я думал, вопрос финансов вовсе подниматься не будет. А оно вон как.
— В разумных пределах, — отметил я. — Речь не о масштабах имперского бюджета.
— Столько и не нужно, дарг, — усмехнулся он в камеру, включив мягкий свет рядом с собой. — Но какие-то точно понадобятся. И нужные связи в криминальной среде.
Чего? Какие ещё связи? Он вообще в норме там? Я в курсе, что абсолютно нормальных писателей не бывает, но этот совсем какую-то херню несёт.
— Зачем? — я всё же задал вопрос, который сам просился на язык. — К чему ты ведёшь?
— Не-не-не. Это тебя должны привести, — он положил телефон так, что мне был виден лишь кусок потолка и заклацал по клавиатуре. — Сейчас я тебе скину всю информацию, которая у меня есть. На урода, который уже давно достаёт меня и мою родню. Да и в целом, коллег. Найти надо будет.
— Стоп! — вот теперь я всё-таки рыкнул. Хорошо, хотя бы в помещение вернулся, иначе слышно было на всю улицу. — Ты вообще понимаешь, что я орк из зоны отчуждения в Константинополе? А этот твой придурок, кем бы он там ни был, может оказаться, где угодно.
Идиотская ситуация. Вроде и писатель этот говорит вполне серьёзно, но при этом реальных шансов выполнить его просьбу, у меня не так много.
— Я глянул новости, дарг, — снова заговорил писатель. — У тебя там гоблины. Они со своими всегда контачат. Когда просмотришь информацию, что я скинул — поймёшь.
— Япь! Ты серьёзно⁈ — я с трудом сдержался от того, чтобы запустить планшет в стену. — Речь о том, чтобы спасти жизнь твоему старому приятелю, а в качестве условия ты ставишь поимку какого-то… Кто он вообще, кстати?
— Типа хейтер, — в экране снова появилось его лицо, а клацанье по клавиатуре затихло. — Но совсем конченный. Админил пару каналов в «Сове», раскидывал грязь по чатам из под левых акков. Угрожал убийством моему брату. Журналист вроде бывший, но я не уверен. Возможно просто представляется так. Выродки-неудачники часто так делают.