Страница 8 из 50
Может быть.
Но я пока не была готова шагнуть дальше.
Блог раскрутился. Как-то вышло, что ролик залетел. А потом еще один, и еще. И вскоре Ксюша прислала мне один из моих постов.
— Мам, смотри, рецепт как у тебя, — сказала, ведь мы как раз говорили по телефону.
— Так это и есть я.
— Что?! — удивленно выпалила она. — Выходит, ты у меня популярный блогер. Ну ничего себе, мам.
— Доча, ну какой из меня блогер?
— Мам, судя по количеству лайков, очень даже классный.
Интересно как бы на это отреагировал Таиров.
На мой блог, который неожиданно стал успешным. На публикацию моей книги рецептов, первый тираж которой разошелся очень быстро.
Лопнул бы от злости, наверное. Его же все бесит. Он уверен, что может мной манипулировать через деньги.
Хотя Таирову не понять…
Стоп. Почему думаю об этом? О нем?
Бывший всю голову мне забил.
Морщусь и переключаю вкладку блога. Надо бы почту проверить. Вот, как раз новое письмо от Пылаева. Сразу печатаю ему ответ, отправляю.
Отклоняюсь назад, на спинку кресла. Ненадолго прикрываю глаза.
Все, пора ложиться. Нужно отдохнуть.
Собираюсь подняться, но замечаю в почте новое письмо. Пылаев отвечает. Так быстро? Посреди ночи?
Открываю. И застываю, пробегая взглядом по строчкам.
Такого точно сейчас не жду прочесть…
8
«Могу я вам позвонить?»
Несколько раз перечитываю это сообщение от Пылаева. Как-то выбивается оно из нашего привычного стиля общения. Но не сказать, чтобы мы часто с ним переписывались. Только по рабочим вопросам. Отвечает он сухо и коротко. Детали обычно согласовываем через его помощника.
Так и сейчас проверяю свое прошлое письмо. Отправлено Пылаеву, его помощник указан в копии. Но ответ начальник направил только на меня.
«Да», — отправляю ему.
На душе неспокойно.
Странно, что Пылаев захотел говорить в такое время. Что-то случилось?
И опять в голове мелькает Таиров. У бывшего были какие-то общие дела с Пылаевым. Раньше так точно. Возможно, он уже успел связаться с ним и…
И что бы Таиров сделал? Попросил Пылаева уволить меня? По старой дружбе? Но друзьями они не были. У Таирова вообще друзей не было. Бизнес-партнеры. Да и не стал бы Пылаев на такое соглашаться.
Мой телефон оживает. Вибрирует. И я мигом принимаю вызов.
— Да? — говорю.
— Доброй ночи, Вера, — слышится в трубке голос Пылаева. — Увидел, что не спишь. Решил набрать. Так будет проще.
— Что-то случилось? — вылетает у меня невольно. — Что-то не так с моими предложениями?
— Нет, с чего ты взяла? — как-то хмуро отвечает Пылаев. — Я не по работе звоню.
Вот так на меня встреча с Таировым подействовала. Расшатала моментально. Теперь нужно себя в руки брать, заново собираться.
— Мой помощник займется этим, — продолжает Пылаев. — Завтра. А я о другом хотел поговорить.
— Хорошо, поняла.
Повисает пауза.
И тут Пылаев снова ставит меня в тупик.
— Какие у тебя планы на вечер? Завтра? — спрашивает он.
— Никаких, — говорю, помедлив. — После работы еду домой.
— Театр любишь?
— Да.
— Тогда завтра идем в театр.
Тяжелый день сказывается. Доходит до меня не сразу. Сперва механически вылетает:
— Так мы же утром встречаемся. На работе.
Хотя какая разница, если…
— Утром меня не будет, — бросает Пылаев каким-то непривычным тоном, как будто… напряженным?
Молчу. Думаю над его словами.
— Помощник с тобой все порешает. Как всегда, — добавляет Пылаев.
Ну да. Мы в основном так и работали. Не может начальник заниматься настолько незначительными мелочами.
Хотя иногда Пылаев звонил лично. Уточнял что-нибудь. Но это были скорее исключения из правил.
— А я тебе предлагаю вечером встретиться, — продолжает он. — В театр.
— Не знала, что вам театр нравится.
— Не нравится.
— Тогда…
— Ты со мной пойдешь? — спрашивает Пылаев.
— Как-то это… неожиданно, — выдаю.
— Ребенка не с кем оставить?
— Нет, у меня есть няня, можно договориться, но…
— Тогда в чем проблема?
+++
уважаемые читатели, нам будет очень приятно, если вы поставите на книгу лайк (звездочка в приложении или кнопка “мне нравится”) спасибо, что читаете нас!
9
Проблемы нет. Казалось бы.
Но вообще…
— Очень неожиданное приглашение, — говорю прямо.
— Вера, — его голос звучит непривычно или все дело в том предложении, которое Пылаев озвучивает и теперь мне тяжело воспринимать как раньше, что-то как будто неуловимо меняется. — Представление начинается в семь вечера. Значит, за полчаса до этого времени за тобой заеду.
Быстро все решается.
Быстрее, чем успеваю дать ответ.
— Если с няней будут проблемы, дай мне знать. Отдам распоряжение кому-то из помощников. Решат вопрос.
— Спасибо, — говорю наконец. — Но могу я дать ответ завтра?
Повисает пауза.
— Завтра? — вкрадчиво уточняет Пылаев.
— Да, мне нужно время решить.
Кажется, тут он понимает, что я не про «решить» с няней. А о самой себе говорю. О том, что я сама настолько быстро принимать его предложение не готова.
— Мне нужно, чтобы ты пошла со мной завтра, — вдруг заявляет Пылаев.
И я окончательно попадаю в тупик.
Тон у босса такой, что отказ не предполагается. Видимо, так и должно звучать предложение, от которого нельзя отказаться.
— Вера, это театр, — добавляет он, помедлив. — Мне казалось, тебе такое по вкусу.
В целом — да.
Хотя давно не была в театре. Не представлялось возможности. Как-то времени не хватало, не до того совсем.
Но какое отношение мои предпочтения имеют к такой настойчивости моего начальника?
— Когда заканчивается спектакль? — спрашиваю.
— В девять, — как-то резковато отвечает Пылаев, будто недоволен дополнительным вопросом.
Но вскоре, словно сам почувствовав что-то не то, он прибавляет:
— Это не займет много времени, я вас отвезу.
— Хорошо, — говорю.
— Доброй ночи, — прощается Пылаев.
Откладываю телефон на стол.
Как-то странно все это. За все прошлое время нашего общения ничего подобного не было.
Но поздно уже. Нужно ложиться спать. Утро вечера мудренее.
Конечно, утром у меня тоже не так много времени для размышлений. Кормлю Кирюшу, встречаю няню. Собираюсь на работу.
В ресторане отвлекаться некогда. Сначала решаю вопросы с помощником Пылаева, согласовываем то, что требуется.
На этот год у нас цель попасть в топ рейтинга лучших ресторанов. И получить все заслуженные «звезды». Для такого необходимо внести ряд изменений. Вот и разбираемся.
Так и пробегает час за часом до самого вечера.
Домой возвращаюсь раньше. Потому успеваю поиграть с Кирюшей и снова собраться — уже в театр.
Наряжаться не думала, но… как-то само собой выходит.
Это же театр.
Смотрю на себя в зеркало, невольно улыбаюсь, вспоминая слова дочки.
— Мам, ну что это за старорежимный подход? — удивлялась Ксюша. — Сейчас можно в кроссовках пойти, и в джинсах. Никто ни на кого не смотрит.
Пусть так. Старорежимно. Однако для меня все равно остается определенный дресс-код. Платье. Туфли на каблуке, пусть и небольшом.
Это же не для «наряжаться». Просто само собой подразумевается.
Пылаев звонит, и я выхожу из подъезда. Он на улице. Из машины вышел, говорит с кем-то по телефону. А потом поворачивается и… как-то странно застывает. Убирает мобильный от уха.
— Здравствуй, Вера.
10