Страница 10 из 50
Опешившая, смотрю на него.
— По ходу, ты давно с ним, — вдруг замечает Таиров, криво усмехается, окидывая меня пронзительным взглядом. — Иначе бы сразу сказала.
— Что сказала? — раздражаюсь. — Таиров, ты…
— Я теперь понял, как ты так быстро себе карьеру сделала, — добавляет хлестко. — Ну конечно. Кто бы столько платил обычной… кухарке?
Кухарка, значит.
Разумеется, про мой блог Таиров не знает ничего. Как и про книгу. Да и реальную зарплату шеф-повара в ресторане высокого уровне он тоже не просчитает.
На свой вкус все определил.
— Легла под этого урода и думаешь, я это так просто оставлю? — рычит Таиров.
Урод здесь только ты!
Но не хочу больше ни единого слова на него тратить.
Отхожу и захлопываю дверь перед его лицом. А когда Таиров снова стучит, грохает по двери кулаком, звоню консьержу внизу.
Дом можно сказать элитный. Тут и охрану вызовут.
Сейчас моего бывшего проводят на улицу. А я с ним больше общаться не собираюсь. Наговорилась достаточно.
Вот только…
Таиров так просто не сдастся.
12
Няня собирается уходить, а я подхожу к окну. Выглядываю на улицу. В глаза сразу бросается внедорожник. Рядом Таиров.
Уезжать он не торопится. Стоит и курит возле своего внедорожника.
— Вера, у вас все нормально? — доносится голос няни. — Хотите, чтобы я еще задержалась?
— Нет, спасибо, — качаю головой и задергиваю занавеску. — Все нормально.
Выхожу в коридор, провожаю ее.
Конечно, сердце не на месте. От волнения. Мне сейчас точно проблемы не нужны. Надо же было столкнуться с бывшим мужем в ресторане. Как раз все наладилось.
А теперь что?
Напряжение отзывается тупой болью в затылке.
Мне совсем не хочется, чтобы Таиров узнал про Кирюшу. Да, он уверен, моя беременность закончилась выкидышем после встречи с его любовницей. Но решит копнуть глубже, если начнет разбираться…
Нет, даже думать не хочу, насколько далеко все это может зайти.
Лучше не думать.
Телефон вибрирует, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности. Тревога лишь сильнее захлестывает.
Почему-то сразу кажется, это Таиров.
И я выдыхаю с облегчением, когда понимаю, что на экране высвечивается номер Пылаева.
— Да, — отвечаю на вызов.
Голову продолжает тянуть. Ощущение, будто внутри скапливается свинец. Потому я выдергиваю шпильку за шпилькой, распускаю собранные волосы. Растрепываю пряди, растираю пальцами гудящий затылок.
Пылаев что-то спрашивает, а я сейчас в таком расшатанном состоянии, что даже упускаю его вопрос. Приходится переспросить.
— Как вам представление? — спрашивает Пылаев.
— Хорошо, — говорю. — Мощный по эмоциям спектакль.
— А дома как? — вдруг интересуется начальник.
— Что — прости?
— Вера, у тебя все нормально?
Как раз в этот момент снова застываю возле окна. Напряженно смотрю на Таирова, который так и продолжает стоять возле машины. В приглушенном свете фонарей заметно, как мерцает огонь его сигареты.
Курит. До сих пор.
Да когда же он уедет?..
— Вера? — зовет Пылаев.
— Да, — выдаю рассеянно. — Я… да, все в порядке.
— Точно?
— Конечно.
Отхожу от окна.
— Сын как? — продолжает интересоваться начальник.
— Хорошо, — говорю. — Сейчас буду его укладывать.
— Ясно.
Повисает неловкая пауза.
А потом Пылаев вдруг замечает:
— Вера, если у тебя какие-то проблемы. Вопросы. Если нужна помощь. То даже не думай. Сразу обращайся ко мне. Поняла?
— Проблем нет, — отвечаю. — Все в порядке. Но вам спасибо за предложение помочь.
— Да слышу я, — выдает.
И что-то такое сквозит в его голосе… непривычное. Незнакомое. Но сейчас я не в том состоянии, чтобы считывать эмоции.
— Все правда хорошо, — говорю. — Спасибо тебе за вечер.
— Тебе спасибо, — произносит Пылаев. — И помни — я тебе помогу. По любому вопросу. Только скажи. Решу.
Благодарю его.
Прощаемся.
От этого короткого разговора даже немного легче становится. Будто и правда ощущаю поддержку.
Укладываю Кирюшу спать. Отхожу, чтобы принять душ и привести себя в порядок перед сном. После снова подхожу к сыночку, поправляю одеяло, аккуратно закутываю его.
И словно незримая сила снова подталкивает меня в сторону окна.
Наверняка Таиров уже уехал. Прошло достаточно времени. Однако тянет убедиться.
Выглядываю на улицу и выдыхаю. Но не до конца. Сначала испытываю облегчение, потому что самого Таирова не замечаю.
А потом до меня долетает другое осознание.
Вот же его машина.
На том же месте.
Рядом он курил.
И… в салоне поблескивает тусклый свет.
Виден силуэт за рулем. Если приглядеться, то понятно, что Таиров так и остается здесь.
Нет. Ну что же это? Он тут ночевать что ли собрался?
Со смешанными чувствами наблюдаю за темным внедорожником. Сердце сжимается, когда вспыхивают фары.
Вроде бы заводится. Значит…
С облегчением выдыхаю, когда машина все же трогается с места.
Уезжает. Ну наконец.
Прислоняюсь спиной к стене. Голова гудит с новой силой. Нет, чувствую, так просто избавиться от внимания Таирова не получится. Не нравится мне, как он за меня взялся.
Да что же ему спокойно не живется? Полная свобода. Гуляй с кем захочешь. Что же он вцепился?
Нет. Нужно что-то с этим делать.
Только — что?
13
Кузнецов приезжает на выходных. Как и обещал. Когда звонит телефон, и я вижу его имя на экране, невольно улыбаюсь.
— Доброе утро, Вера, — говорит он, когда принимаю вызов. — Я подъехал.
— Хорошо, поднимайся.
Вскоре он появляется на пороге, и мне сразу становится спокойнее.
Кузнецов не с пустыми руками появляется. Он всегда так приезжает. На этот раз он для Кирюши привозит большую яркую плюшевую игрушку, а для меня — букет цветов.
Тут происходит небольшая неловкость.
Букет от Пылаева уже стоит в зале. В высокой вазе. И по размеру он почти как тот, который сейчас держу в руках. От Кузнецова. Только розы другого цвета. Белые. Пылаев красные подарил.
Невольно перехватываю взгляд Кузнецова. Сначала на букет, потом уже на себе.
— Это от моего начальника, — говорю.
И стараюсь разрядить обстановку, потому что атмосфера вокруг необъяснимым образом накаляется.
— Спасибо большое, — прибавляю. — Сейчас наберу воду. Нужно поставить.
— Давай вазу, сам наберу.
Пока Кузнецов отходит в ванную, чтобы наполнить вазу. Отставляю букет Пылаева немного назад на столе. В сторону.
Кузнецов возвращается. Ставлю цветы. Но опять его внимание на красных розах.
Вижу, мрачнеет.
— Это от начальника, — повторяю.
Все же с Пылаевым у нас формальное общение. А этот выход в театр, конечно, выбивается из того, что было прежде.
Но… это ничего не значит.
Он мой босс. Мы просто работаем вместе. И мне бы не хотелось усложнять наше общение.
— У вас был корпоратив? — хрипло интересуется Кузнецов.
— Нет, — отвечаю.
И понимаю, что тему лучше как-то перевести. Про театр пока упоминать не стоит.
Есть что-то такое непривычное в глазах Кузнецова сейчас.
Пока размышляю, как лучше повернуть разговор, Кузнецов сам вдруг меняет тему. Да еще как…
Теперь оказываюсь даже в большей растерянности.
— Ты про мое предложение думала? — вдруг спрашивает он. — Про кафе.
— Да, — киваю. — Но мне надо еще подумать.
— Сейчас хороший момент, — замечает он, внимательно смотрит на меня.
Кузнецову очень не нравился Пылаев. Хотя виделись они всего один раз. Короткая встреча. Кузнецов тогда заехал забрать меня после работы, а начальник был в ресторане с коротким визитом.