Сборник стихов

Глава 17

Я ни черта не оптимист —

С улыбкой жить не научился.

Не каждый день — цветущий лист,

Скорей — обрывки черных мыслей.

Я не мечтаю, как герой,

Не верю в светлое «всё будет».

Я просто плотно за стеной,

Где даже тени — лгут и судят.

Скажи мне, что ещё терпеть,

Когда в ответ — лишь ветер встречный?

Я научился не жалеть —

Себя, надежду, вечер вечный.

Не жду спасения, тепла —

Людей, волшебников, таблетки.

Моя душа уж не бела,

А сера — в ссадинах и клетках.

Не пессимист я — просто тих,

Не верю в смысл чужого света.

Я не кричу, не злюсь на стих,

Я просто — выдох без ответа.

Не жду ни чуда, ни побед,

Мне не к лицу улыбки плоской.

Я — как бессонницы портрет,

Что пахнет горечью и воском.

Я — не сломался, не сгорел,

Но стал другим, почти не дышит.

Когда ты тонешь не в воде,

А в людях — воздух только лишний.

Мне не нужны слова как щит,

И не спасут чужие плечи.

Я просто слишком сжит, но продолжаю, пру на встречу.

Навстречу дням без ярких сцен,

Где тьма в углах живёт, как ветер.

Где каждый шаг — как сквозь обитель,

И тишина — мой глухой зритель.

Я не герой. Я не святой.

И не прошу в награду веру.

Но если б смог стать сам собой —

Я выбрал бы себя без меры.