Страница 97 из 114
Анна кивнула, молча. Глядя на то, как ловко и быстро шевелятся пальцы соседки, она почувствовала укол уважения.
— А чего ты взялась-то вдруг? — Спросила Нина, возвращая спицы. — Не твоя вроде забота.
— Думала, шарф связать кому, — неопределённо ответила Анна. — Холодно ведь.
— Мужу?
— Соседу, — она поймала себя на этом внезапном импровизированном вранье, но решила — так даже лучше.
Нина фыркнула.
— У нас тут соседи не те, чтобы им шарфы дарить. Но… учись. Девка ты вроде не глупая.
Анна улыбнулась — почти искренне. Нина ушла, оставив за собой слабый запах креозота и хозяйственного мыла.
Анна снова села. Спицы в руках слушались лучше. Может, из-за того, что теперь движения казались не такими чужими.
Она подумала о Москве. О вечерах, где телевизор гудел на фоне, а чайник свистел с электрической плитки. О том, как вязание казалось в прошлом жизнью чужой — старушечьей.
А теперь…
«Теперь каждая петля — как доказательство. Я умею быть своей. Я умею учиться. Я умею жить даже тут».
Она довязала ещё пару рядов и отложила спицы. Тень от свечи прыгнула по стене. В комнате было всё ещё холодно, но уже не так пусто.
Шарф начинал обретать форму. Как и она — в этом странном времени, где даже нитка шерсти могла стать якорем.
Она укрылась одеялом, закрыла глаза.
«Утром снова дело. Но сегодня я научилась делать петлю. И никто этого не отнимет».