Il colore della magia

— Allora forse vi piacerebbe avere questa. — Duefiori gli tese una immagine.

— Che cos’è?

— Oh, solo l’immagine che avete ritratta nel tempio.

Scuotivento la guardò inorridito. Era l’immagine confusa di un grosso pollice calloso e macchiato di pozioni, incorniciato da pochi brandelli di tentacoli.

— Quella è la storia della mia vita — disse stancamente.

— Hai vinto — disse il Fato, spingendo il mucchio di anime sul tavolo da gioco. Gli dei riuniti lì intorno si rilassarono. — Ci sara

La Signora sorrise guardando negli occhi che erano come due buchi nell’universo.

E poi non vi fu altro che una nuvola di polvere all’orizzonte, trascinata via dalla brezza e le rovine delle foreste. E, seduta su una pietra miliare corrosa e ricoperta di muschio, una figura nera e lacera. Aveva l’aria di una che è ingiustamente maltrattata, paventata e temuta, e che pure è l’unica amica del povero e il miglior dottore per colui che è mortalmente ferito.

Sebbene naturalmente priva di occhi, la Morte osservava scomparire Scuotivento con quello che sarebbe stato un cipiglio, se il suo volto avesse posseduto una qualche mobilità. Benché fosse sempre straordinariamente affaccendata, la Morte decise che ora aveva un hobby. C’era qualcosa nel mago che la irritava oltre misura. Tanto per cominciare, lui non rispettava gli appuntamenti.

— Eppure ti avrò, amico — disse la Morte con voce simile al tonfo del coperchio di una bara di piombo. — Vedrai che ci riuscirò.