La luce fantastica

La luce lampeggiò e si spense. E i terribili suoni cessarono come se fossero stati strangolati.

Il silenzio riempì la torre: uno di quei silenzi grevi, pressanti.

— Si è fermato — disse Duefiori.

Qualcosa si mosse in alto contro il cerchio del rosso cielo. Cadde adagio, roteando, vagando da un lato all’altro. Colpì la scala a un tornante sopra di loro.

Scuotivento fu il primo ad avvicinarsi.

Era l’Octavo. Ma era lì. sul gradino di pietra, molle e senza vita come qualsiasi altro libro, con le pagine svolazzanti nella brezza che soffiava su per la torre.

Duefiori arrivò ansante al fianco dell’amico e abbassò gli occhi.

— Sono vuote — bisbigliò. — Ogni pagina è completamente vuota.

— Così c’è riuscito — disse Wert. — Ha letto gli incantesimi. E con successo, anche. Non lo avrei mai creduto.

— Abbiamo sentito tutto quel rumore — ribatté dubbioso Scuotivento. — C’è stata pure la luce. Quelle forme. Questo a me non pare un gran successo.

Panter spazzò via le sue obiezioni. — Oh, in ogni grande opera di magia si verifica sempre un certo fenomeno extradimensionale. Serve a impressionare la gente, niente di più.

— Sembrava che lassù ci fossero dei mostri — ribatté Duefiori, stando vicino al suo amico.

— Mostri? Fatemi vedere dei mostri! — esclamò Wert.

Istintivamente tutti guardarono in alto. Nessun suono. Nulla si muoveva contro il cerchio di luce.

— Penso che dovremmo salire, ehm, a congratularci con lui — propose Wert.

— Congratularci? — esplose Scuotivento. — Lui ha rubato l’Octavo. Vi ha chiusi dentro!

I maghi si scambiarono un’occhiata.

— Già, sì — disse uno di loro. — Quando avrai progredito in quest’arte, ragazzo, saprai pure che ci sono dei momenti in cui ciò che importa è il successo.

— È arrivarci che importa — rincarò Wert. — Non come si viaggia.

I maghi ripresero a salire.

Scuotivento, seduto sui gradini, fissava corrucciato nel buio.

Si sentì una mano posata sulla spalla. Era Duefiori, che reggeva l’Octavo.

— Non è questo il modo di trattare un libro — disse. — Guarda, ha piegato la costola all’indietro. La gente lo fa sempre, non ha idea di come trattarli.

— Già — confermò l’amico in tono vago.

— Non preoccuparti.

— Non mi preoccupo. Sono solo arrabbiato — scattò Scuotivento. — Dammi questo stupido affare!

Gli tolse di mano il libro e lo aprì con violenza. Frugò nelle profondità della sua mente, dove l’Incantesimo faceva capolino.

— Benone — ringhiò. — Ti sei divertito, hai rovinato la mia vita, adesso tornatene al tuo posto.

— Ma io… — protestò Duefiori.

— L’Incantesimo, intendo l’Incantesimo. Forza, tornatene nella pagina!

Fissò minaccioso l’antica pergamena fino a storcersi gli occhi.

— Allora te lo dico io! — urlò e la sua voce riecheggiò su per la torre. — Puoi andare a raggiungere gli altri, e buon prò ti faccia!

Ficcò il libro nelle braccia di Duefiori e prese a salire gli scalini. I maghi erano arrivati in cima ed erano scomparsi dalla vista. Scuotivento si arrampicò dietro a loro

— Ragazzo, eh? — borbottava. — Quando avrò progredito ne! mestiere, eh? Io sono riuscito ad andarmene in giro per a

La sua testa emerse in cima alla torre nell’aria soffocante.

Si aspettava di vedere le pietre a

Vide invece i sette maghi in piedi vicino a Trymon, incolume. Che si voltò e gli sorrise cordialmente.

— Ah, Scuotivento. Vieni a unirti a noi, vuoi?

"Allora, ecco come sta

Guardò Trymon negli occhi.

Forse era l’Incantesimo, in tutti gli a

Una cosa era certa, però, la più difficile che Scuotivento avesse mai fatto in vita sua: guardare Trymon senza scappare terrorizzato o dare violentemente di stomaco.

Gli altri parevano non avere notato nulla.

Ma se ne stavano immobili.

Trymon aveva tentato di contenere i sette Incantesimi nella sua mente e questa non aveva retto. E le Dimensioni Sotterranee avevano trovato ugualmente una via di uscita. Immaginare che gli Esseri sarebbero sbucati fuori da una sorta di squarcio nel cielo, agitando mandibole e tentacoli, era stata una sciocchezza. Era roba antiquata, troppo rischiosa. Anche i terrori senza nome imparavano a mettersi al passo con i tempi. A loro bastava soltanto entrare in una testa.

Gli occhi di Trymon erano due buchi vuoti.

La consapevolezza di quanto era accaduto attraversò la mente di Scuotivento come una lama di ghiaccio. Le Dimensioni Sotterranee sarebbero state uno scherzetto a paragone di quanto erano capaci di fare gli Esseri in un universo ordinato. La gente anelava l’ordine, e ordine avrebbero avuto… l’ordine del giro di vite, la legge immutabile delle linee diritte e dei numeri. La gente avrebbe finito per invocare disordini e razzie…

Trymon lo stava guardando. Qualcosa lo stava guardando. E ancora gli altri non si erano accorti di nulla. Ma lui sarebbe stato capace di spiegarlo? Trymon sembrava lo stesso di sempre, salvo che per gli occhi e una lieve lucentezza della pelle.

Scuotivento continuava a fissarlo e sapeva che c’erano cose assai peggiori del Male. I demoni dell’inferno potevano torturare la tua anima, ma questo perché tenevano le anime in grande considerazione. Sempre il Male avrebbe cercato di sedurre l’universo, ma almeno lo considerava degno di essere sedotto. Ma il grigio mondo dietro quegli occhi vuoti avrebbe calpestato e distrutto senza nemmeno accordare alle sue vittime la dignità dell’odio. Non le avrebbe neppure notate.

Trymon tese la mano.

— L’Ottavo Incantesimo. Dammelo — ordinò.

Scuotivento indietreggiò.

— Questa è disubbidienza, Scuotivento. Dopo tutto, io sono il tuo superiore. Anzi, sono stato eletto capo supremo di tutti gli Ordini.

— Davvero? — La voce di Scuotivento era rauca. Guardò gli altri maghi. Erano immobili, simili a statue.

— Oh sì — rispose Trymon affabile. — Senza nemmeno bisogno di incitamento da parte mia. Molto democratico.

— Preferivo la tradizione — affermò Scuotivento. — In questo modo perfino i defunti ha

— Tu mi darai spontaneamente l’Incantesimo. Devo mostrarti altrimenti che cosa farò? E alla fine sarai costretto sempre a cederlo. Implorerai per avere la possibilità di darmelo.

"Questo è il momento o mai più" pensò Scuotivento.

— Dovrai prenderlo — lo sfidò. — Io non te lo darò.

— Mi ricordo di te — disse Trymon. — Mi ricordo che non eri un granché come studente. Non hai mai avuto fiducia nella magia, dicevi sempre che ci doveva essere un modo migliore per governare un universo. Bene, vedrai. Ho fatto dei piani. Noi possiamo…

— Non noi — replicò con fermezza Scuotivento.

— Dammi l’Incantesimo!

— Prova a prenderlo. — Scuotivento indietreggiò. — Non penso che ne sei capace.

— Oh?

Scuotivento fece un salto di lato mentre una fiammata di ottarino si sprigionò dalle dita dell’altro e lasciò sulle pietre un ammasso di roccia ribollente.

Sentiva l’Incantesimo rintanarsi nelle profondità della sua mente. Sentiva che aveva paura.

Volle raggiungerlo nelle silenziose caverne della sua testa. Quello, colto di sorpresa, si ritirò come un cane di fronte a una pecora impazzita. Lui lo inseguì, incollerito, attraverso i quartieri in disuso e le zone urbane disastrate del suo subconscio, finché lo scovò nascosto dietro un mucchio di ricordi rimossi. Né si curò della sfida che gli veniva lanciata in silenzio.

"È così allora?" gli urlò Scuotivento. "Quando arriva il momento della resa dei conti, tu vai a nasconderti? Hai paura?"

L’Incantesimo ribatté: "Sciocchezze, non puoi credere una cosa simile. Io sono uno degli Otto Incantesimi". Ma Scuotivento, senza lasciarsi smontare, gridò avanzando: "Forse, ma il fatto è che ci credo e tu farai meglio a ricordarti a chi appartiene la testa in cui ti trovi, giusto? Qui dentro, posso credere a tutto ciò che mi pare!".

Evitò con un salto di lato un’altra fiammata che dardeggiò nell’aria arroventata della notte. Con un sogghigno, Trymon fece un gesto complicato con le mani.

Scuotivento si sentì sottoposto a una pressione enorme. Gli pareva che ogni centimetro della sua pelle venisse usato come un’incudine. Cadde in ginocchio.

— Ci sono in serbo molte altre cose peggiori — gli disse Trymon, sempre in tono affabile. — Posso farti bruciare la carne fino alle ossa o riempire di formiche il tuo corpo. Ho il potere di…

— Io ho una spada, sai.

Era una voce che la sfida rendeva stridula.

Scuotivento alzò la testa. Attraverso un velo rossastro di dolore, vide Duefiori che, in piedi dietro a Trymon. reggeva una spada esattamente nella maniera sbagliata.

Trymon scoppiò a ridere e flesse le dita. Per un attimo si distrasse.

Scuotivento era in collera. In collera con l’Incantesimo, con il mondo, con l’ingiustizia di tutto, con il fatto che ultimamente non aveva dormito molto e con il fatto che era incapace di ragionare a dovere. Ma più di tutto era in collera con Trymon, che se ne stava lì pieno della magia che lui, Scuotivento, aveva sempre desiderata ma non aveva mai posseduta, mentre l’altro non ci combinava nulla di buono.

Con un balzo in avanti, sferrò una testata nello stomaco di Trymon e lo strinse in una morsa disperata. Duefiori fu buttato a terra mentre i due, allacciati, scivolavano sulle pietre.

Trymon ringhiò pronunciando la sillaba iniziale di un incantesimo prima che il gomito di Scuotivento lo colpisse selvaggiamente nel collo. Una raffica di magia liberata a casaccio bruciacchiò i capelli del nostro amico.

Scuotivento combatteva come aveva sempre fatto, senza nessuna destrezza o lealtà o tattica, ma con turbinio di colpi. Una strategia per impedire che l’avversario avesse tempo sufficiente per rendersi conto che in realtà lui non era un lottatore molto bravo e nemmeno molto forte. Strategia che spesso funzionava.

Funzionò anche in quella occasione, perché Trymon aveva trascorso troppo tempo nella lettura di antichi manoscritti e aveva trascurato un sano esercizio nonché le vitamine. Riuscì comunque a piazzare diversi colpi, ma Scuotivento era troppo infuriato per accorgersene. Però, mentre lui usava soltanto le mani, Scuotivento adoperava anche le ginocchia, i piedi e perfino i denti.

In effetti, stava vincendo.

Per lui fu un vero e proprio shock.

E ancora di più quando, inginocchiato sul petto di Trymon e colpendolo ripetutamente sulla testa, il viso dell’altro cambiò. La pelle s’increspò e ondeggiò come qualcosa vista nel riverbero del calore. E Trymon parlò.

— Aiutami!