La luce fantastica

— Chi sono noi, di preciso? — volle sapere Scuotivento. Ci fu un fruscio nell’oscurità.

— In principio c’era la parola — disse una voce arida proprio dietro di lui.

— Era l’Uovo — corresse un’altra voce. — Ricordo benissimo. Il Grande Uovo dell’Universo. Leggermente gommoso.

— Vi sbagliate tutti e due, invece. Sono sicuro che era il limo primordiale.

Vicino al ginocchio del mago una voce ribatté: — No, quello è venuto dopo. Prima c’era il firmamento. Una quantità di firmamenti. Alquanto appiccicosi, come zucchero filato. Anzi, molto sciropposi…

— Nel caso interessi a qualcuno - gracchiò una voce a sinistra di Scuotivento — avete torto tutti. In principio c’era lo Schiarirsi la Voce…

— …poi la parola…

— Pardon, il limo…

— Assolutamente gommoso, secondo me…

Seguì una pausa. Quindi una voce affermò adagio: — A ogni modo, qualunque cosa fosse, la ricordiamo perfettamente.

— Proprio così.

— Esatto.

— E noi abbiamo il compito di vegliare che non le accada nulla di male, Scuotivento.

Il mago aguzzò gli occhi nell’oscurità. — Vorreste gentilmente spiegarmi di che state parlando? Ci fu un sospiro cartaceo. — Basta con la metafora — disse una delle voci. — Ascolta, è molto importante che tu custodisca l’Incantesimo nella tua testa e ce lo riporti al momento giusto, capisci. In modo che, quando il momento è proprio quello giusto, noi possiamo essere pronunciati. Comprendi?

"Possiamo essere pronunciati, noi?" pensò Scuotivento.

E capì che cos’era quel disegno, davanti a lui. Era una scritta su una pagina, vista dal di sotto.

— Sono nell’Octavo? — chiese.

— Per certi versi metafisici — rispose una delle voci in tono brusco. Gli si fece più vicina. Il mago poteva sentirne proprio davanti al naso l’arido fruscio…

Scappò via.

Il punto rosso brillava nel suo alone buio. Trymon, che indossava ancora gli abiti cerimoniali per la sua installazione a capo dell’Ordine, non riusciva a liberarsi dalla sensazione che fosse leggermente cresciuto mentre lui lo osservava. Si allontanò dalla finestra con un brivido.

— Allora? — domandò.

— È una stella — rispose il Professore di Astrologia. — Credo.

— Credi!?

L’astrologo trasalì. Si trovava con il giovane mago nell’osservatorio dell’Università Invisibile, e il minuscolo puntino rosso all’orizzonte non lo fissava più minaccioso di quanto non facesse il suo nuovo padrone.

— Be’, vedi, il fatto è che abbiamo sempre ritenuto che le stelle fossero praticamente uguali al nostro sole…

— Intendi palle di fuoco di circa un chilometro e mezzo di larghezza?

— Sì. Ma questa nuova stella qui è, be’… grande.

— Più grande del sole? — Trymon aveva sempre considerato realmente imponente una palla di fuoco di un chilometro e mezzo di larghezza, sebbene per principio lui disapprovasse le stelle. Che davano al cielo un aspetto disordinato.

— Assai più grande — rispose adagio l’astrologo.

— Più grande, forse, della testa della Grande A’Tuin?

Con aria afflitta, l’astrologo rispose: — Più grande della Grande A’Tuin e del Disco messi insieme. Abbiamo controllato — aggiunse in fretta — e siamo sicurissimi.

— Allora è grande — conve

— Massiccio — precisò in fretta l’altro.

— Uhm.

Trymon prese a camminare su e giù per il grande pavimento a mosaici dell’osservatorio, dove figuravano i segni zodiacali del Disco. Ce n’erano dodici, a cominciare da Wezen il Canguro a due teste per finire a Gahoolie, il Vaso di Tulipani (una costellazione di grande rilievo religioso il cui significato, ahimè!, era andato perduto).

Si fermò sul tassello azzurro e oro di Mubbo la Iena, e si voltò di scatto.

— Ci sarà una collisione? — chiese.

— Temo di sì, signore — rispose l’astrologo.

— Uhm. — Trymon avanzò di qualche passo, accarezzandosi pensieroso la barba. Si arrestò sull’intersezione di Okjock il Commesso e la Pastinaca Celeste.

— Non sono un esperto in materia — disse — ma immagino che non sarebbe una bella cosa.

— No, signore.

— Molto calde, le stelle?

L’astrologo deglutì. — Sì, signore.

— Saremmo bruciati?

— Alla fine. Certo, prima ci sarebbero discomoti, maremoti, crollo gravitazionale e probabilmente l’atmosfera sarebbe strappata via.

— Ah! In una parola, mancanza di un’organizzazione decente.

L’astrologo esitò prima di arrendersi. — Si potrebbe dire così, signore.

— La gente sarebbe presa dal panico?

— Per pochissimo tempo, temo.

— Uhm — disse Trymon, che in quel momento passava sopra il Cancello del Forse e si dirigeva verso la Vacca del Cielo. Aguzzò di nuovo lo sguardo verso lo scintillio rosso all’orizzonte. Aveva preso una decisione.

Disse: — Non possiamo trovare Scuotivento e se non possiamo trovare Scuotivento, non possiamo trovare l’ottavo incantesimo dell’Octavo. Ma noi siamo convinti che l’Octavo deve essere letto per evitare la catastrofe. Altrimenti, perché il Creatore se lo sarebbe lasciato dietro?

— Forse si è trattato soltanto di una sua dimenticanza — suggerì l’astrologo.

Trymon lo fulminò con lo sguardo.

— Gli altri Ordini sta

— A meno che non fosse imbottita di rocce — azzardò l’astrologo in un tentativo infelice e, come si rivelò, assolutamente inutile di alleggerire l’atmosfera.

— Ma doveva tornare giù… da qualche parte. Dove? ci chiediamo.

— Dove? — ripeté volonteroso l’astrologo.

— E subito ci si è presentata la linea di azione da seguire.

— Ah! — L’astrologo spiccò una corsa per tentare di stare al passo con il mago che stava attraversando I Due Grassi Cugini.

— Ed è…?

L’astrologo si trovò a fissare due occhi grigi e miti come l’acciaio.

— Uhm. Smettiamo di cercare? — azzardò l’astrologo.

— Precisamente! Ci serviamo dei doni che il Creatore ci ha dati, a noi esseri umani, guardiamo giù e che cosa vediamo?

Dentro di sé l’astrologo emise un gemito. Abbassò gli occhi.

— Piastrelle? — si arrischiò a dire.

— Piastrelle, sì, che insieme formano lo… — Trymon si fermò, in attesa.

— Zodiaco? — Ormai l’astrologo era disperato.

— Giusto! E perciò ci occorre soltanto fare l’esatto oroscopo di Scuotivento e sapremo esattamente dove si trova!

L’astrologo sorrise come un uomo che, avendo ballato il tip-tap sulle sabbie mobili, sente sotto i piedi la solida roccia.

— Mi occorrerà sapere di preciso luogo e data della sua nascita — dichiarò.

— È presto fatto. Li ho copiati dai registri dell’Università prima di venire qui.

L’astrologo esaminò gli appunti e aggrottò la fronte. Attraversò la. stanza e tirò fuori un grande cassetto pieno di carte. Rilesse gli appunti. Prese un complicato paio di compassi e fece dei calcoli sulle mappe. Preso poi un piccolo astrolabio di ottone, lo fece ruotare con attenzione. Emise un fischio tra i denti. Raccolse un gessetto e scribacchiò dei numeri su una lavagna.

Nel frattempo. Trymon contemplava dalla finestra la nuova stella. Pensava: "La leggenda della Piramide di Tsort dice che colui che pronuncia insieme gli Otto Incantesimi quando il Disco è in pericolo otterrà tutto ciò che veramente desidera. E succederà presto!".

E pensava: "Mi ricordo di Scuotivento. Non era lui il ragazzetto pelle e ossa, che risultava sempre l’ultimo della classe durante il nostro addestramento? Nemmeno un osso magico in tutto il suo corpo. Aspetta soltanto che io l’abbia qui davanti a me, e vedremo se riusciremo ad avere tutti gli otto…".

— Perbacco! — esclamò sottovoce l’astrologo. Trymon si girò di scatto.

— Una mappa affascinante — disse l’astrologo, senza fiato. Aggrottò la fronte. — Un po’ strana, in realtà.

— Come sarebbe strana?

— Scuotivento è nato sotto il segno del Piccolo Gruppo A

— Sì, sì, va’ avanti — gli ordinò Trymon irritato.

— È il segno che viene tradizionalmente associato con i fabbricanti di scacchiere, venditori di cipolle, fabbricanti di statuine di gesso di scarso significato religioso, e persone allergiche al peltro. Non è affatto un segno da mago. E al tempo della sua nascita, l’ombra di Cori Celesti…

— Non m’importa conoscere tutti i dettagli tecnici — brontolò Trymon. — Dammi semplicemente il suo oroscopo.

L’astrologo, che si stava divertendo, sospirò e si mise a fare qualche altro calcolo.

— Benissimo — a

— Druidi? — disse Trymon. — Mi domando…

— Ti senti bene? — chiese Duefiori.

Scuotivento aprì gli occhi. Si tirò su in fretta a sedere e afferrò l’amico per la camicia.

— Voglio andarmene di qui. Ora, subito! — insisté.

— Ma sta per avere luogo un’antica cerimonia tradizionale!

— Non me ne importa niente se è antica! Voglio sentirmi sotto i piedi un onesto selciato. Voglio sentire il vecchio, familiare puzzo dei pozzi neri. Voglio andare dove c’è un sacco di gente, dove ci sono i caminetti e i tetti e le pareti e tutte le cose consuete di questo genere! Voglio andare a casa!

Aveva scoperto di avere questa subitanea e disperata nostalgia delle strade fumose di Ankh-Morpork, che era sempre al suo meglio in primavera, quando la lucentezza gommosa delle acque torbide del fiume Ankh aveva una speciale iridescenza e dai cornicioni delle case veniva il canto degli uccelli, o almeno di uccelli che tossivano ritmicamente.

Negli occhi gli spuntò una lacrima al ricordo del delicato gioco della luce sul Tempio dei Piccoli Dei, un noto monumento della città. E gli ve

Pensò ai comodi fienili sopra le stalle e al loro caldo pavimento dove trascorreva le notti. Spesso, da sciocco, si era lamentato di quel tipo di vita. Ora gli sembrava incredibile, ma lo aveva trovato noioso.

Adesso ne aveva avuto abbastanza. Se ne sarebbe tornato a casa. "Cetrioli sottaceto, vi odo chiamarmi…"