Страница 67 из 85
— Ни за что, — он вздохнул. Воздуха в груди не хватало. — По собственной воле больше ни за что. — Белка замерла, но он предвосхитил её вопрос. — Несколько дней назад я узнал, что ещё ничего не закончилось. Человек, который виноват в смерти моей сестры, жив.
— Но как? — отклонилась она и вытерла руками глаза.
— Тот, кто стоял за убийством моей сестры, кто всё это организовал, жив и здравствует. Возможно, он даже не хотел, чтобы её убили, просто жестоко надругались. Но раньше я считал, что она оказалась в том казино случайно, а теперь точно знаю, что нет. Теперь я точно знаю, что так хотели наказать моего отца. За то, что ослушался. За то, что заставил с ним считаться.
— Но твой отец хотя бы жил и умер своей смертью, — прижала она руки к животу, пытаясь заглушить звук голодного спазма.
Марк так хорошо знал этот жест, что невольно улыбнулся: моя белка! Моя вечно голодная белка.
— Пойдём, а то эти разговоры испортят тебе аппетит, — потянул он её за руку на кухню.
— Ничто не может испортить мне аппетит, если ты рядом.
— Рад это слышать. Придумаем что-нибудь из еды?
— Ты хотел сказать: я придумаю? — улыбнулась она, открыв холодильник.
— Ну ты же что-нибудь придумаешь? — скорчил невинную гримасу Марк.
— Конечно, — всплеснула Белка руками. — Куда же я денусь?
Жизнь, которой у них не было...
Жизнь, которой у них не было, хлопала дверцей холодильника, шипела водой в кране, шкворчала жареной яичницей.
Жизнь, которой у них не было, тянула молодые побеги, чтобы прорасти друг в друга заново. Сбросить всё старое, ненужное и давно отмершее. Зачистить душу до здоровой ткани. И пусть не сразу, по веточке, по листочку снова распуститься и однажды расцвести.
И обрести. Друг друга и жизнь, которой у них не было.