Поклонник

Кто украл кого. Глава 31

Эмма.

Часы на экране телефона показывали 9:32. Я стояла перед стеклянной дверью офиса, сжимая ремешок сумки так крепко, что побелели пальцы. Сердце билось в висках — громко, сбивчиво, с тревожной отсрочкой.

Я опаздала. Снова.

На ресепшене Лера взглянула на меня поверх очков, как будто ждала именно этого.

— Эмма, Андрей просил сразу зайти к нему. Не к себе — прямо к нему, — произнесла она без намёка на сочувствие.

Я кивнула, пытаясь скрыть нервную дрожь в руках, и направилась по коридору.

Дверь его кабинета была приоткрыта.
Я постучала и услышала короткое:

— Входи.

Я вошла, чувствуя, как подкашиваются ноги. Он стоял у окна, спиной ко мне, и что-то рассматривал на своем телефоне.

— Закрой дверь, — сказал он, не оборачиваясь.

Я машинально выполнила просьбу, и тихий щелчок замка прозвучал как выстрел. Воздух в кабинете стал густым и неподвижным.

Андрей наконец повернулся. Его лицо было серьезным, но усталым. Он отложил телефон и медленно прошелся к столу, не сводя с меня взгляда.

— Девять тридцать две, Эмма, — произнес он, подчеркнуто глядя на наручные часы. — Ты помнишь, во сколько у нас начинается рабочий день?

— Да, — выдохнула я, — Андрей, я...

— Не надо, — перебил он спокойно. — Я слышал это уже несколько раз. — Он тяжело вздохнул и сел в кресло.

— Андрей, я обещаю, что это больше не повторится.

Он посмотрел на меня долго, не мигая, будто взвешивал каждое слово, которое я сказала. Потом медленно откинулся в кресле, переплёл пальцы на столе.

— Ты уже говорила это, — произнёс он негромко. — И не один раз.

— Знаю... — тихо сказала я. — Просто утро вышло суматошным, я...

— Проспала?

Я кивнула.

— А ты, я смотрю, зачастила.

— Я не специально, — тихо сказала я. — Просто...

— Трудно утром просыпаться, когда ночь бурная? — его голос был острым, но тихим, с холодной усмешкой. — Или у тебя теперь новые приоритеты?

Я подняла на него глаза. Он смотрел прямо в меня, не отводя взгляда, как будто проверял: сработает ли, заденет ли.

— Это личное, Андрей. — прошептала я.

— Личное? — он чуть приподнял бровь.

Я сжала пальцы в кулаки. Он видел это — и, кажется, именно этого и ждал.

— Я пришла работать. Не обсуждать свою жизнь.

— Прекрасно, — кивнул он и взял со стола какую-то папку, листая бумаги, будто меня уже не существовало. — Тогда, может, начнёшь с объяснений, почему твои клиенты перенаправлены другим менеджерам.

— Что?

— Ты опять допустила ошибки.

— Опять? — Я прищурилась. — Прости... я сегодня всё исправлю.

— Сегодня, — повторил он сухо. — Как и в прошлый раз. И до этого. У тебя, видимо, календарь работает в каком-то особом режиме, Эмма.

Он бросил папку обратно на стол — не со злостью, но с демонстративной усталостью. Затем снова посмотрел на меня.

— Знаешь, что меня беспокоит, Эмма? — спросил он тихо.

Я сглотнула.

— Что?

— Ты меняешься. И не в лучшую сторону.

Он склонил голову набок, внимательно изучая моё лицо — так, как будто пытался прочитать между строк.

— Ты стала рассеянной. — Его пальцы постучали по столу. — Агрессивной. Закрытой. Опаздываешь. Ошибаешься. Работаешь... как будто работа больше не имеет значения.

Я стояла молча, чувствуя, как в груди поднимается глухая тревога.

Андрей продолжил, чуть наклонившись вперёд:

— Вопрос только один... это твой выбор... или влияние кого-то другого?

Моё дыхание сбилось.

Он не произнёс имени.
Но оно висело между нами, как едкий запах дыма.

Кирилл.

Андрей медленно, преднамеренно переплёл пальцы и поставил локти на стол, не отрывая от меня взгляда.

— С кем ты была прошлой ночью?

Я вздрогнула.

— Эмма, — он медленно выдохнул, будто пытаясь сдержать себя, — ты хотя бы понимаешь, во что лезешь?

Я подняла взгляд.

— Прекрати, — прошептала я. — Это не твоё дело.

Андрей резко рассмеялся — коротко, без радости.

— Конечно, не моё. — Он откинулся в кресле. — Только вот платить за это почему-то приходится мне. И отделу. И всей компании.

— Тогда уволь меня, Андрей!

Я развернулась, но за спиной раздалось:

— Сядь!

Я остановилась.

— Андрей, я...

— Эмма, я сказал: сядь, — повторил он, уже тише, но с такой твёрдостью, что спорить не имело смысла.

Я медленно вернулась обратно и опустилась на стул.

— Ты не уйдёшь отсюда, — добавил он, — пока мы не закончим разговор.

Я сглотнула, пытаясь удержать голос ровным.

— Хорошо, — сказала я тихо. — Тогда... о чём будет наш разговор, Андрей? О том, с кем я провожу свои ночи? Или о том, что мне можно, а что нельзя? Или о том, что тебе, видимо, очень не всё равно?

Он напрягся, скулы резко очертились.

— А может, — я подалась вперёд, чувствуя, как пальцы сжимаются в кулаки, — давай поговорим о тебе? Поговорим о Саре?

Он замер.

Тишина стала вдруг ощутимой, как глухой удар в груди. Он не моргнул, не отвернулся, только смотрел. И молчал.

— Сара, — чётко произнесла я. — Я знаю, что произошло. Я знаю, что ты с ней переспал.

Андрей хмыкнул.

— Это тебе твой герой рассказал?

— В интернете достаточно информации о вас двоих.

— Информации, — хмыкнул он, — но не фактов. — В интернете нет ни одного доказательства, что я её трахнул. Ни одного.

Я приподняла подбородок.

— Значит, ты хочешь сказать, что ты с ней не спал?

— Спал, — сказал он и усмехнулся уголком губ. — Конечно спал.

Я почувствовала, как внутри что-то резко, горячо обрывается.

— Ты... серьёзно сейчас? — прошипела я, не веря своим ушам. — Ты смеёшься надо мной?

— Над тобой? — он приподнял бровь, как будто рассматривая меня под микроскопом. — Нет. Над ситуацией — да.

— Ты определись! — я ударила ладонью по столу. — Спал! Не спал!

Он даже не вздрогнул от моего удара по столу. Только слегка наклонил голову, будто ему было любопытно, когда именно я окончательно сорвусь.

— Я уже определился, Эмма, — произнёс он спокойно. — Я сказал: спал.

— А зачем тогда этот цирк?! — выкрикнула я. — Эти фразы: «нет доказательств», «информации», фактов»?

— А что ты хотела, Эмма? — спросил он холодно. — Чтобы я упал на колени и покаялся?

Я сжала кулаки.

— Я хочу правду, Андрей!

— Правду? — переспросил он, склонив голову. — Или ты хочешь детали?

Я застыла.

— Что?

Он усмехнулся шире.

— Ты хочешь, чтобы я рассказал как я трахал её? — произнёс он тихо, но каждое слово резало по коже. — Зачёт тебе это, Эмма? Возбуждает?

Моя грудь вздрогнула от ярости.

— Заткнись, — прошипела я.

— Или тебе нужно сравнить? — продолжил он холодно. — Чтобы знать, кто из нас лучше? Я смотрю, ты сейчас именно этим и занята — сравниваешь, взвешиваешь...

— Ты ещё хуже... своего брата, — выдохнула я, не узнав свой голос.

Я схватила папку с его стола — не разбирая, что в ней — и резко поднялась.

— Куда? — спросил он стальным голосом.

— Домой.

— Эмма, — он медленно поднялся, обходя стол.

Он остановился прямо передо мной, и, не дав мне отступить, мягко, но уверенно положил ладони на мои плечи. Его пальцы сомкнулись — не больно, но так, что я физически ощутила: он не позволит мне уйти.

— Эмма, — произнёс он тихо, наклонившись чуть ниже, чтобы поймать мой взгляд. — Я же пошутил.

Я дернулась.

— Какая, к чёрту, шутка? — прошипела я.

Он едва заметно усмехнулся, но в этой усмешке не было веселья — лишь попытка сбросить градус, сделать вид, что всё это не так серьёзно, как прозвучало.