Страница 129 из 342
Григорий шёл сзади, иногда теряя шаг, иногда обгоняя, но каждый раз вновь возвращаясь в темп. Он не пытался говорить — голос внутри был словно обмотан ватой. Всё, что хотелось сказать, уже сказано — жестами, солью, ладонью, в которой ещё ощущался жар угля, хотя пламени не было. И мясо не горело. Оно просто исчезло. Как жертва, которая не требует ответа.
Он посмотрел на снег, лежащий по обочинам тропы. Тот же самый, вроде бы. Но и нет. Теперь он казался лёгким, почти пепельным. Как пыль с крыльев чего-то, что пролетело слишком близко. Слишком бесшумно.
— Мы всё сделали? — спросил он наконец.
Не потому что ожидал ответа, а потому что тишина уже не казалась безопасной.
Лидия не сразу ответила. Она остановилась, коснулась плеча — не его, а воздуха рядом. Как будто проверяла: есть ли ещё они, в этом месте, в этой реальности.
— Нет, — сказала она. — Мы только спросили. Теперь ждать ответа.
Она не сказала — от кого. Они оба знали. Не от лешего. Не от леса. От сына. От того, кем он стал. Или кем становится. Или кем всегда был, но теперь это стало видно.
Они двинулись дальше. Медленно. Не от страха, не от сомнения — от понимания. Всё, что раньше казалось знанием, теперь обнажилось как догадка. И это было честно. И потому — не страшно.
Лидия подумала: «Он не наш. Но он — с нами». И впервые эта мысль не ранила, а согрела.
Пни за их спинами не тронулись. Но казалось — смотрят. Или слушают. Или просто помнят. И это тоже был ответ. Слишком тихий, чтобы записать. Но достаточный, чтобы жить дальше.