Страница 33 из 901
Штиль, ветер молчит,
Упал белой чайкой на дно,
Штиль, наш корабль забыт,
Один в мире скованном сном.
Между всех времён, без имён и лиц,
Мы уже не ждём, что проснётся бриз…
Прокричавшись, понял, что меня отпустило. Стресс, копившийся последние дни, ушел. Рядом стояла Лада, смотрела на меня и улыбалась, и от этого на душе было еще лучше.
— А мне понравилось, — сказала она, — давай теперь будем петь песни по очереди?
—Давай — кивнул я.