Сломанная кукла

Глава 6 - Псих

При приближении, огни становятся окнами одноэтажного небольшого здания. Рядом с ним стоит будка, на цепи собака.

Унюхав меня, она не лает, а просто виляет хвостом. Это то ли хаска, то ли лайка...

Дальше за этим зданием длинное строение. Наверное, это казармы.

Слева огромная открытая площадка, она уходит в темноту. Я не вижу её границ. Но там в темноте возле пламени, я вижу несколько силуэтов мужчин. Это наверное те самые. И мне нужно каким-то образом забрать у них ключ.

В отдалении за спиной слышу звук машины. Метнувшись в ворота прячусь за будку собаки, присаживаясь на корточки. Собака, обнюхав меня, идет вилять хвостом тому, кто приехал.

Машина тормозит у открытых ворот. Сигналит. Из здания выходит старик в валенках и полушубке.

- Кто там? - орет в сторону машины.

- Савелий, у тебя гостей не было? - слышу голос Альбины Павловны.

- А как же... Вон, шашлык жарят, побегут завтра.

"Гиена" брезгливо и раздражённо цокает.

- Я тебе про своих, болезных.

- Аа... Так нет, не было никого.

- Ну, подойди... Иди сюда... - словно подзывая собаку. - Иди... Держи.

Я выглядываю из-за будки. Тут тень от бетонных плит забора и меня не должно быть видно.

В руках у Савелия бутылка. Гиена разговаривает с ним через окно машины.

- Хороший, три звезды. Но сегодня не пей. Что делать надо, если придут гости помнишь?

- Помню.

- Ну, вот и молодец. Ты посмотри тут все внимательно, чтобы не спряталась.

- Да где тут?! Завтра мужиков приедет батальон. Неужто они бабу не заметят?

Гиена уезжает, Савелий идет к костру.

А я крадусь в здание в надежде, что обыщу их вещи и найду ключи от машины.

Небольшой холл с русской печью. На ней кипит самый обычный белый чайник, такой выкидывал отец, когда мы купили дачу в Подмосковье. Я была тогда такая маленькая... И сейчас я ловлю дежавю. Здесь так тепло... И пахнет умиротворяюще дровами.

Опомнившись, бегу в коридор, подальше от входа. Пробегаю несколько деревянных дверей, расположенных слева и справа. Натыкаюсь на дверь туалета. И рядом какая-то узкая, выкрашеная белой краской. Открываю ее, там ведра, лопата, ружье!

Заторможенно смотрю на это ружьё. Мне хочется взять его. Но я понятия не имею, как обращаться с оружием.

Входная дверь хлопает.

Забегаю в эту комнатку два на два, без окна. И прикрываю дверь, оставляя щель.

Мужские голоса, запах жареного мяса... Мне становится жарко и клонит в сон. Усталость обрушивается на меня.

Сняв куртку, присаживаюсь на нее к стене и закрываю глаза. Надо теперь ждать, пока все уснут. И тогда попытаться...

Слышу сквозь сон в коридоре:

- Танго, аккумулятор сними, а то потом не заведемся.

- Да снял уже...

Распахиваю в ужасе глаза.

Я не много знаю о машинах, но точно знаю, что без аккумулятора машина не поедет.

Ничего не получится?!

"Завтра мужиков приедет батальон.". Может быть, я придумаю что-то завтра. Ведь на чем-то они приедут?

И я проваливаюсь в беспокойные чуткие сны, внимательно вслушиваясь в каждый шорох.

Просыпаюсь от тихой но эмоциональной ругани в коридоре.

- Ты будешь делать то, что я скажу тебе, внял?! А иначе - ключи от тачки, от крвартиры и карта твоя будет заблокированна. И ты мне больше не сын!

- Ты абьюзер! - шипение в ответ.

Звук смачного шлепка.

- Нормальными словами разговарий!

Выглядываю в щель.

Мужчина в форме и парень в прикиде.

Заталкивает его в комнату.

- Чтобы к построению привел себя в нормальный вид!

- У меня нормальный вид.

- Заткнись лучше... Савелий?!

- Что такое? - пьяно из холла.

- Уборщица есть здесь какая-нибудь?

- Две... - бурчит Савелий.

Мне кажется, это сарказм.

- Разбуди ее... Отправь ко мне. Пьянь! - ворчит мужчина в форме. - Саввелий! Тьфу...

Притворюсь уборщицей! А потом попрошу докинуть меня до города!

Скидываю куртку, копну волос запрявляю сзади под халат.

Хватаю ведро и выхожу с колотящимся сердцем. Делаю вид, что копаюсь в подсобке.

Господи... Хоть бы вышло!

- Девочка!..

Выпрямляюсь, глядя на него.

- Иди сюда, - машет мне пальцами.

Подхожу, колени дрожат, руки трясутся. Смотрю на него снизу вверх, пытаясь не показывать страх.

Он чем-то похож на моего отца.

- Ты убираешься тут?

Киваю.

Прикасается с любопытством к моей серьге.

- Бижутерия?

Несколько раз поспешно киваю. На самом деле - нет.

- Хм. Как настоящие... Держи-ка.

Засовывает в мой карман тысячу.

- Поможешь мне немного, ладно?

Киваю.

- Ты немая?

Опять киваю.

Заводит меня в комнату.

- Это мой сын, Валерий.

Парень в дредах, в ушах тоннели, в носу серьга.

- Ему надо пришить на форму на нагрудный карман вот это, - отдает мне в руки нашивку с фамилией. "Солод В."

- Помочь снять пирсинг. Вот это гнездо с головы сбрить под ноль.

Вытаскивает из сумки бритву.

- Помочь ему облачиться в форму. Он должен быть готов через два часа.

Мужчина выходит из комнаты. Мы смотрим с Валерием друг другу в глаза. Перевожу взгляд на бритву.

- Даже не думай прикасаться ко мне!

Молча достаю его форму, разглядываю.

Термобелье, носки, тельняшка. Чехлы на обувь... Я хорошо ее знаю. Еще из детства. Это зимний камуфляж.

Пришиваю полоску с фамилией на карман - Солод В.

Валерий достает жестяную банку с энергетиком, открывает. Делает несколько глотков.

- Я в душ, приходи за компанию, - подмигивает мне.

На деревянном окне открыта форточка, там его отец и еще кто-то.

Прислонившись к стене, подслушиваю.

- В Москву в сентябре отправил нормальным пацаном. Приехал на Новый год. Весь пробитый. На голове гнездо! Танцор он у нас оказывается! Слышал такое - "Вог"? Это когда на каблуках пидорюги скачут!

- Сочувствую, товарищ полковник, - низким сильным голосом, с хрипотцой.

Вроде бы вежливо, но... вальяжно, с легкой усмешкой в голосе. Почти неуловимой.

Но я магистр улавливания едва уловимых интонаций, оттенков, смыслов. От этого зависело все в моей жизни - почувствовать что там, за фасадом. Чем грозит. И как себя вести, чтобы это максимально обезвредить. Это знание далось мне дорого...

- Короче, Псих, чего хочешь с ним делай, но чтобы обратно мне вернул мужика!

- Все что хочу? - вкрадчиво, словно нащупывая границу дозволенного.

Мне становится любопытно, я выглядываю на секунду, чтобы посмотреть на этого Психа. И... пугаясь, отлетаю от окна.

Но он стоит перед глазами! И я продолжаю рассматривать эту запечатленную в моем мозгу картинку.

Здоровый, на полголовы выше собеседника, и в два раза шире в плечах. Небритый, густая темная щетина закрывает нижнюю половину лица, через лицо - шрам. Начинается на лбу, рассекает вертикально бровь, продолжается под глазом и тонет в щетине, превращая половину его лица в версию грима Пеннивайза, только без грима. И взгляд... Волчий!

Псих...

Меня передергивает от страха.

- Нет ну присматривай конечно, он же не спецназ. Так... лох бытовой. Живым-то приведи.

- Что могу, сделаю.

- Ну, я поехал.

- Хорошей дороги, товарищ полковник.