Страница 11 из 14
Глава 8 - Обратно не провернуть
Вертолет?! Я никогда не летала. Ни разу в жизни.
Из разговоров вокруг понимаю, что он и есть "корова".
Я не знаю паниковать или радоваться.
С одной стороны, впереди неизвестность - куда... зачем?..
С другой стороны - подальше отсюда! Куда-то же он приземлится рано или поздно.
Да и деваться некуда! Всех гонят внутрь. И чтобы не привлекать к себе внимание, единственно разумное - это слиться с толпой. Ну как слиться... самый маленький из них, что стоял передо мной, на полголовы выше. Слиться не удастся. Благо, форма объемная и увеличивает меня размера на три. На плечи я пришила внутрь найденные перчатки, чтобы хоть немного придать силуэту широты. И чтобы немного замаскировать грудь поколдовала со своим свитерком, подвернув как нужно и надев его под термобелье.
Внутри вертолет похож на ангар. Очень просторно и высокий потолок. Везде металл…
Сюда легко въедет машина.
К стенам прикреплены стальные складные стулья, и надо как в театре разложить сиденье.
По порядку сажусь последней в ряду. Жёстко и неудобно. Штаны скользят по металлу.
После меня поднимаются только инструкторы. Они закрывают вход.
- Пристегнуться! Рюкзаки на пол между коленей.
Садятся напротив меня!
Мне приходит в голову мысль - а вдруг это десант?!
Не дыша, оглядываю пространство в поисках парашютов. У кабины несколько коробов.
Господи, пронеси!
Я не уверена, что переживу прыжок с парашютом. Зачем тогда это всё было?!
И со спазмом в животе, я слышу, как разгоняются лопасти - вух-вух-вух... Низкие частоты заставляют вибрировать все внутренности. Гул оглушает. Никакой звукоизоляции тут нет. Вертолет вздрагивает...
Инструкторы надевают капюшоны, перчатки и прячут лица.
- Будет холодно! - орет Танго, перекрикивая шум.
Курсанты надевают капюшоны, я тоже делаю это. С тревогой поглядывая на свои ноги. У меня маленький размер и конечно берцы я надеть не смогла. Спасли камуфляжные чехлы с утеплителем. Которые положены по форме. Я надела их прямо на свои белоснежные унты из норки. И если присмотреться...
Но мне же недолго надо притворяться Валерием, я сбегу при первой же возможности. Как только приземлится вертолет. Главное, не попадаться никому на глаза.
Но я уже попалась...
Этот Псих со шрамом хмуро и беззастенчиво рассматривает меня.
Пялюсь прямо, словно не замечая этого. Но внутри обмирает всё. У него такой взгляд, как будто все сорвал с меня. И давно разоблачил.
Его внимание сковывает. Сердце сбивается с ритма и скачет как птичка. Я глубоко дышу, пытаясь справиться с эмоцией.
Хуже не будет. Не будет... Главное не парашют.
И как только Псих отворачивается...
Ничего не могу поделать с собой, начинаю разглядывать в ответ!
Веки у него тяжёлые, глаза янтарные. Брови темные, с крутым взлетом. Нос с лёгкой горбинкой. А между бровей вертикальная морщинка, как от мыслительного напряжения. Больше ничего не вижу, шапка и балаклава все закрывают.
Мне не кажется теперь он слишком пугающим.
Мне кажется, жестокий мужчина не сказал бы "Бедолага". "Бедолага" может сказать только способный к сочувствию. Да - свысока. Но способный.
Куда же мы летим?
Не успеваю я расслабиться, как в движении вертолета что-то меняется. В животе ощущение вспорхнувших вверх бабочек.
Мы снижаемся?
Насколько далеко мы улетели?
Какая скорость у вертолета?
В моей голове нет этих ответов.
Инструктор открывает люк. Не тот, который с лестницей, а тот, к которому подгоняют трап. Лопасти все ещё работают. И ничего не слышно. Он показывает жестами “по очереди на выход”. Надеюсь, я правильно понимаю жесты. Потому что я первая с краю.
Инструкторы по очереди спрыгивают и исчезают из вида.
Поспешно надеваю рюкзак как и все остальные и подхожу к люку.
И замираю в недоумении. Только сосны, ели и сугробы. И больше ничего...
- Чего тупим, Бедолага? - орет кто-то сзади.
Толчок в спину! Запнувшись, лечу плашмя прямо в белоснежный сугроб. Успевая только беззвучно ахнуть.
И проваливаюсь звездой. Глубоко под весом рюкзака.
- Еб твою мать... - терпеливо цокнув, за шкирку и рюкзак рывком поднимает меня Псих. Ставит на ноги.
Слепо вытираю от снега глаза. Лицо немеет. Ощущение, что меня шоркнули глазами по наждачке.
Нос ноет и щекочет под ним. Отхожу подальше, к оставленным инструкторами рюкзакам. Отворачиваюсь, стягиваю балаклаву и прижимаю к разбитому носу охапку снега.
Она становится алой. Выкидываю, прижимаю свежую.
Ладно... Это ерунда. Это я точно переживу.
Слышу, как увеличивается частота вращения лопастей, взлетает вертолет. Волной воздуха меня сбивает, и я падаю на колени в снег.
Черт...
Как только давление воздуха в спину уменьшается, встаю, замечая, что сбило, слава всем богам, не только меня!
Гул становится тише.
Отряхиваюсь от снега.
- Псих, хочешь анекдот? - улыбается Танго, вставляя в губы сигарету.
- Жги.
- “Приходит юнга к капитану: товарищ капитан, а что значит черная метка? - Значит, тебя скоро убьют. - А если мне прислали радужную? - Ну... тоже хорошего мало."
- АХа-ха-ха-ха! Гыыы… - дружный басовитый ржач со всех сторон.
Это типа про меня?!
Закатываю едва заметно глаза. Смешно…
- Ну что ты так грустно смотришь, Бедолага? - улыбается мне Танго, хлопая по плечу.
От хлопка едва ли не улетаю в сугроб в третий раз.
- Поздно так смотреть. "Фарш невозможно провернуть назад!.." - затягивает на весь лес, на известный мотив. - Сто двадцать километров впереди!
Сто двадцать… - пытаюсь осознать это расстояние. Сто двадцать!!
Смотрю вслед улетающему вертолету.
Да, хорошего, Божена, мало. Но фарш обратно не провернуть…