Просто бывшие

1.1

— Ты здесь проездом?

— Как у тебя дела?

Начинаем одновременно, но бывший кивком головы уступает даме.

— Прекрасно. Спасибо, что спросил. Надолго в наши края?

— А ты уже гонишь? — Заламывает темную бровь, блуждая глазами по моему лицу.

Избитый приемчик — поставить вопросом собеседника в неловкое положение оправданца. И я ведь почти повелась — чуть было не ляпнула, что совершенно не это имела в виду.

Выдерживаю паузу, заполняя ее шампанским и избегая прямого взгляда в глаза. Ноздри щекочет давно забытый аромат его туалетной воды. И меня это злит.

Послать бы тебя к черту! Но вместо этого я говорю:

— Просто понимаю, как ты занят. Дела, дела. Попрошу тебе завернуть торт «на дорожку», поужинаешь в Ласточке. — Поднимаю руку, подзывая официанта, но кисть мягко перехватывают.

— Ты слишком добра, — ухмыляется бывший, а моей ладони достается поцелуй. Меня простреливает от макушки до пяток, пульс ускоряется за секунду. Инстинктивно вырываю ладонь, буравя Соболева возмущенным взглядом. Транслирую в окружающую среду, что я сильно против несогласованных прикосновений.

Хочется демонстративно вытереть руку… да хоть об его рубашку! Но невероятным усилием сдерживаюсь, лишь прячу «пострадавшую» кисть под стол.

А Соболев продолжает, как ни в чем не бывало:

— Но не стоит беспокоиться. Я пока не собираюсь обратно в Москву. Был рад встрече. И с днем рождения, Юль. Пусть твои мечты осуществятся. Еще увидимся.

Я смотрю в спину Соболеву и гадаю, какая нелегкая принесла его сюда. Внутри клокочет гнев напополам с обидой.

Несправедливо! Сегодня был мой день. Мой! И именно сегодня судьба поимела меня, подложив свинью в лице бывшего муженька, чтоб ему пусто было.

И что значит это самоуверенное «увидимся»?!

Плевать! Я больше ни секунды не хочу находиться на одних квадратных метрах с бывшим.

Но гордо покинуть ресторан не вышло, заминка с проплаченным тортом вынуждает меня застрять в лобби.

Мимо стремительной походкой проходит недавний объект моих мыслей. Соболев так спешит к выходу, что не обращает на меня внимания.

Элвис покинул здание, но мне не стало от этого легче.

В такси постоянно кручу в голове, где я так сильно провинилась, что меня наказали Соболевым?

До этого дня у него всё прекрасно ладилось в Москве, сюда даже носа не казал. И надо же, нарисовался — не сотрешь!

Благополучно забыв в машине коробку с тортом, возношусь на свой этаж.

Мысли не дают покоя. Зачем он вернулся? Я настолько себя накрутила, что мне уже везде мерещится вселенский заговор.

А вдруг он и правда просто подошел поздороваться? Это же законом не запрещено.

Человек просто живет, а Юля уже ищет пятый угол.

Казалось бы, забыла, отпустила. А стоило только увидеть, как мысли в кучу. От обиды хочется разреветься, но стоит мне ступить на площадку, как это желание сметает прочь. Застываю в ступоре.

На пороге моей квартиры стоит огромная корзина цветов с привязанными шариками.

Я бы поняла, если бы на них было написано «Уже старуха. Юхууу», «Скоро пенсия», ну или на худой конец «Ведьмы не стареют». Вполне в духе моей сестры.

Но мультяшные бурундуки?

«Чип и Дейл спешат на помощь».

Только один человек знал… вспомнил об этом. Когда он успел? Секунду даю себе просто это осмыслить, а потом принять решение.

Щербатые грызуны издевательски мне ухмыляются, пока я волоку корзину через порог. Он туда булыжников накидал что ли?

Боря бежит встречать, лениво потягиваясь и обхаживая мои ноги. Громкое мурчание наполняет тишину квартиры. Мягко поглаживаю в ответ. Но ее вниманием уже завладела такая нужная в хозяйстве вещь. Кошачий нос инспектирует корзину, пока я занята собой.

Я собиралась бурундуков выпустить на волю, а цветы демонстративно выбросить в мусоропровод… но рука не повернулась убить такую красоту.

Мои любимые пионы. Нежно-розовые. И это помнит?

Так. Прочь, прочь эти мысли!

Цветы ведь не виноваты, что их подарил тот, от кого меньше всего я ждала подарка.

— Ну-ка, Боря, пусти меня… Потом сделаем тебе лежбище котиков из этой монструозины. — Легонько касаюсь бархатных лепестков, а потом нахожу небольшую карточку.

«С твоим днем, Чип».

Ни подписи, ни инициалов. Последняя надежда в ошибке дарителя развенчана.

Это был удар ниже пояса. На глаза наворачиваются слезы.

— Какой же ты все-таки гад, Мирослав Козлович, — шиплю, понимая, что сегодня ночью не вытравлю его из мыслей. — И вообще, я долбаная Гаечка! Только появись еще раз, и… раздам на орехи!