Страница 6 из 10
6. ЦВЕТОК, СОТВОРЕННЫЙ МЕФИСТОФЕЛЕМ
Когда мороз зимы наляжетХолодной тяжестью своейИ все, что двигается, свяжетЦепями тысячи смертей;Когда над замершею степьюСиянье полночи горитИ, поклоняясь благолепьюНебес, земля на них глядит, —В юдоли смерти и молчанья,В холодных, блещущих лучахС чуть слышным трепетом дрожаньяЦветок является в снегах!..Нежнейших игл живые ткани,Его хрустальные листыОгнями северных сияний,Как соком красок, налиты!Чудна блестящая порфира,В ней чары смерти, прелесть зла!Он — отрицанье жизни мира,Он — отрицание тепла!Его, рожденного зимою,Никто не видит и не рвет,Лишь замерзающий пороюСквозь сон едва распознает!Слезами смерти он опрыскан,В нем звуки есть, в нем есть напев!И только тот цветком тем взыскан,Кто отошел, окоченев…