Страница 1 из 2
Глава 1
Вот опять настучал на клавиатуре очередной бессмертный опус. Ну и кому это нужно? Написал, сохранил, а выкладывать то зачем? Краткий миг эйфории, когда одним нажатием кнопки загружаешь свой шедевр. А шедевр ли это, кроме тебя самого не скажет правду ни кто.
Жена, как обычно, с усмешкой скажет, - Прочитала, ну… ни чего, пойдет. А лучше занялся бы каким ни будь делом, или поискал, наконец,нормальную работу.
Детям это писательство вообще до лампочки, что ты там делаешь, для кого, для чего. А тем более напрягаться, что-то твоё читать им в лом, они и с днем рожденья тебя поздравляют, когда им жена напоминает, а на большее можешь и не рассчитывать. Когда были маленькие, другое дело – пойдем погуляем, почитай сказку, поиграй со мной, мне скучно. Приятно, что ни говори, когда ты нужен.
Чем старше, тем больше ты им мешаешь, и меньше интересуешь. Что, скажешь - стариковское ворчание? Да ворчание и скулеж, всё всегда повторяется, отцы и дети, смена поколений, вот молодежь выросла, старших не уважает. Всё понимаю и принимаю, сам таким рос, забывал про родителей, особенно когда в очередной раз находил свой женский идеал.
И обижаться вроде бы и глупо, тогда вот хоть так, хоть на бумаге, а высказался и вроде бы полегчало. Всё равно знаешь и уверен – детям ты нужен, а к кому им ещё и бежать, случись проблема, выпадающая из привычного хода событий. Конечно, помогаешь, утешаешь, иногда злишься – вот тупые, надо же так вляпаться.
Друзья не забывают, звонят, всё чаще по поводу, как в том анекдоте.
- Заходи вечерком, посидим, давно не виделись.
- Хорошо, с собой какой кодекс брать гражданский или уголовный?
А машина, если в ремонте, это круто, резко уменьшает поводы увидеться с родственниками. Привези, отвези, встреть. Когда не было внедорожника, ходили все пешочком, а теперь подавай жизнь из окна персонального автомобиля. Не жалко, конечно, но утомляет, это как комар в спальне, знаешь что не загрызёт, а зудит, зудит и зудит.
Если вспомнить классиков, то подумаешь, а стали бы они уходить в писательство и зарываться в своём творчество, как страус в песок, если бы их так не доставали в семье. Тот же Лев Толстой, к примеру, «Войну и мир» размазал аж на 2 тома, а если исключить военную хронику, кроме неба Аустерлица и желтых пеленок постаревшей Наташи и вспомнить особо нечего.
Ну,вообще-то, это моё сугубо субъективное мнение, критик скажет – гений не может не творить, это его путь, его судьба, его рок, он отдаёт себя миру. Ага, городу и миру, пророк блин.
Напротив, «Понедельник начинается в субботу» или «Петр I», знаешь почти дословно, но когда надо поднять настроение ничего лучше не придумать. Не называю современные великолепные книги, а то посчитают рекламой, но есть, есть шедевры, не спорьте, в глубине души завидую – легкий слог, захватывающий сюжет.
Со своей стороны, со своей низенькой колоколенки, скажу, и пусть в меня кинет камень, тот же критик, – деньги и время, вот реальный эквивалент таланта.
Если в книгу вкладывают деньги, те же издатели, или на её прочтение потратил время читатель, то не сомневайся, ты сделал хорошую вещь, не шедевр, не сияющую в ночи путеводную звезду, но добротно сделанный продукт. Берите ложки, садитесь за стол, приятного аппетита.
Может о книге, и забудут через месяц, год или два, но свой отклик в душе, а может, чем чёрт не шутит, и в кошельке, ты получил. Как говорится, радуйся и получай удовольствие.
Их много, этих людей, которые не могут не писать. Имя им легион и маленькая тележка.
Их гнетёт, их давит, их даже иногда корёжит, так хочется излить на бумагу своё внутреннее Я, пресловутое альтерэго.
Для чего, кому или зачем? Какая разница, они пишут и им этого довольно. Пишут всё - от объявлений о найденной кошечке, до многотомных сочинений; от слащавых СМС, сочиненных за бокалом вина, при сияющей полной луне, до научных трактатов о внутреннем мире сиамских голопузых кольчатых червей и его влиянии на формирование азимута вселенной в клетке Мёбиуса.
Со временем, некоторые из пишущей братии, попадают в зависимость от своих же собственных почитателей. Писатель, разбудивший интеллектуальный голод своего читателя, своего поклонника или не дай бог фаната, погубил себя, он пропал, он стал рабом своего таланта, своего стремления разлиться мыслью по древу.
Давай ещё, пиши больше, выкладывай скорее, чего ты там застрял, когда будет продолжение, автор, что умер?
Ещё хуже, когда начинается свистопляска, – автор исписался, сюжет у него банальный, как у этого… как его… ещё в том же стиле пишет. И герой у него тупой как пробка и прямой как палка, и диалоги искусственный интеллект пишет, и орфография как у первоклассника, а вместо иллюстраций - отходы учащихся художественной школы.
Ты пишешь, летишь по страницам, тебе кажется, что слова сами ложатся в строчки, как новенькие патроны в обойму. Одно к другому, слитно и плотно, они не выпадают и не болтаются в поисках второго смысла или не нужного подтекста. Ставишь точку, перечитываешь, смакуешь особо удачные повороты. Подправляешь краски, меняешь слова на более мягкие или совсем уж жёсткие. Обычно правишь под настроение, а может и погода за окном вносит свою корректуру.
Пока ты не начал писать, не построил сюжет – ты царь и бог, творишь с героями, чего только твоя задняя пятая нога не захочет. Но стоит дать им зажить своей собственной жизнью, выпустить в большой мир, берегись – это самые коварные существа во вселенной. Они начинают встревать во все дырки, толкать под руку и даже ныть и плакать. Их вой и причитания поддерживает сонм фанатов, - нельзя же с ним так, он же главный герой/героиня, а где романтика, а чего так много крови и насилия, а чего он такой слюнявый идиот, а где хайп и экшен, а чего в тексте одни разговоры, и вообще старайся больше, пиши лучше, кидай дальше!
И вот уже не трепетное ожидание просмотров и лайков, а боязнь комментариев доморощенных литералюбов и книговодов.
Где же оно, это твоё сладостное удовольствие от добротно проделанной работы. В темноте ночи накатило сомнение, - а работа ли это, может я тот самый пресловутый графоман, отчаянный чернильный пачкуля, хитрый литературный приспособленец.
Нет и нет, господа, я не профессиональный писатель, и никогда им не был и не буду, просто не успею, не сумею, не осилю, ещё сто тысяч причин оправдаться, добавьте сами по вкусу, специи на полке.
Может, где то в дальнем закутке своей души, считаю по-другому. Робко надеюсь, а вдруг выйдет не хуже чем у этого... как его… ещё куча подписчиков у него… и серия про героя такая замечательная.
Мелкий червячок сомненийгрызет мозг, заставляет снова и снова пытаться выразить себя. Хоть в маленькой, хоть в невзрачной, слепленной кое-как, из куцей фантазии и бедноватого словарного запаса, вещице.
Вспомнил, как в пятом классе, написал рассказ про школу и одноклассников. Вспомнил библиотеку, в которой засиживался после уроков, читая запоем всё, что найдется, из скудной советской литературы для детей. И как плюнул на детское своё писательство, получив пару-тройку, в общем, то дельных, но таких обидных для ребёнка, замечаний от взрослых.
Кто знает, начни тогда активно писать и кончил бы, как многие диссиденты, в психушке или нищей эмиграции.
Что не делается, всё всяко лучше, чем могло бы быть в противном случае. Прав был Соломон с его кольцом - все пройдёт, пройдёт и это.
Не вовремя подаренный цветок привёл к несчастной семейной жизни, а вовремя выпитая бутылка водки помешала поехать на машине и разбиться насмерть.
Если до сих пор жив-здоров, значит, на жизненных перекрёстках правильные повороты выпадали. Сворачивал туда, куда вёл, за ручку взяв, персональный ангел.