Страница 3 из 74
Глава 2
Гром
— Что это сейчас было?! — медленно спросил я, слизывая языком остатки крема с губ.
Вкусно.
Десерт, как всегда, на высшем уровне. И матча, наверное, самая лучшая. Виола знает мои вкусы, выбирает… самое лучшее.
Меня будто заклинило.
Завис.
Мозги заскрипели, как проржавевшие насквозь дверные петли.
— Тебе в рожу торт ткнули и вытерли. А я говорил, допиздишься! — назидательно произнес Дубини и заржал. — Вот и допизделся. Думай, что говоришь, ну? Ты же вроде умный! На работе умный, но в жизни кретин.
— Сам ты… — буркнул я, комкая в руках красную тряпку какую-то. — Ты же начал! Шутить про нее. Я подхватил.
— Я начал? Это ты…
— Нет, ты.
— В целом, плевать, кто начал. Факт, это твоя сотрудница от тебя сбежала, не моя. Мои курочки — все при мне… — раскинул широко руки Дубинин. — Мои пчелки-трудяги…
— Заткнись.
Что же теперь? Мусор, грязь… Кресло заляпано.
Бардак!
Не люблю бардак!
— Виола, вызови уборщицу! — крикнул привычно.
Тишина в ответ.
— Вио… Черт! — ругнулся. — Теперь еще самому всех вызывать, что ли?
— Есть коммутатор! — подсказал Дубинин. — Это штука на твоем столе.
— Как эта… херня… Блин, как она работает? Куда нажимать, чтобы уборщица прибежала? Костюм еще где-то… — покрутил головой. — В каком-то из этих шкафов.
Я тыкался по офису, Дубинин подсказывал неверно и ржал.
— Что ты ржешь надо мной?
— Что… Без тетушки Виолы никак, да? — съехидничал друг.
— Обойдусь. Считай, что она уже уволена. Сейчас только вытрусь и…
Я снова провел тряпкой по лицу. Странное полотенце какое-то.
Треугольное.
Красное.
Друг заострил внимание на красном клочке тряпки у меня в руках.
— Чем ты вытираешься? — спросил он.
— Полотенцем я вытира… — начал я, расправил ткань и осекся.
— Нихуя себе! — выдохнул Дубинин. — Вот это полотенце, я понимаю!
Друг бесцеремонно вырвал тряпку у меня из рук.
— Трусы! — констатировал факт. — Ты ее трусами рожу подтер! — снова заржал и мотыльнул нижним бельем, прокрутил его на большом пальце. — Охуенные, кстати, трусишки. Ай! Ццц… Какие… Я же говорил, под балахоном у твоей пышной монашки — задница, что надо. А еще, знаешь, что? По трусам сразу видно, что она за штучка.
— Заткнись.
Дубинин обычно нейтрально флегматичен. Но если поймал волну ража, его не остановиться.
Вот и сейчас его понесло.
Воодушевленно.
— Во-первых, цвет. Красный. На повседневку? Редко! Смело! Баба — огонь. Во-вторых, фасон… Зацени…
Дубинин растянул между пальцев трусы, заляпанные кремом.
— Кружево. Тесьма. Сзади узенько! Шикардос, говорю…. Натура, что надо. И размерчик так… — призадумался. — Сочный, словом. Вот это да… Задница — огонь! Вот это сокровище под монашьим балахоном! Ты знал? Или нет… Откуда! Ты же дальше своей работы ничего не видишь!
— ЗАТКНИСЬ ЖЕ ТЫ! Нахер пошел! И трусы отдай! — взревел я, заметив, как друг засунул трусы Виолы себе в карман.
— Ты чего кипятишься? — удивился друг. — Побагровел весь, лицо пятнами пошло.
Дубина на секунду замолчал, потом шагнул ко мне и тихим шепотом на ухо произнес.
— На пышку встал? Встал? — ухмыльнулся Дубинин.
— Не встал! — выдавил я из себя, рухнув в кресло, будто мешок.
— А слабо… — кивнул Дубинин. — Брюки спустить?
— Ты… тупое озабоченное животное. Пошел вон!
— Держи!
Я словил трусы Виолы, автоматически сунул их в ящик стола, куда складывал всякую нужную мелочь.
— Увольнять Виолетту будешь?
— Буду, — мрачно кивнул я.
— Удачи с поиском новой ассистентки, — кивнул Дубинин. — С тобой, кстати, непросто.
— С кем? Со мной? Разве у меня повышенные требования какие-то? Самые обыкновенные…
— Ну-ну… А кто заказывает матча латте на кокосовом молоке? Кто требует, чтобы все лежало на своих местах, по линеечке, а сам свинячит?
— Я не свинячу.
— Не чеши, — отбрил Дубина. — Мы с тобой в одной квартире жили. Я знаю, какой срач ты разводишь во время работы над проектом и как орешь, если карандаши недостаточно острые, если свет недостаточно яркий, если…
— Я понял. Замолчи. Я просто люблю, когда вокруг создана идеальная рабочая атмосфера. В этом нет ничего сверхъестественного!
— О да. Конеееечно… В общем, удачи тебе.
Дубинин неспешно двинулся на выход из моего кабинета и застыл у дверей.
— У меня только один вопрос.
— Какой?
— Виола с отработкой будет уволена или без нее?
Я с подозрением уставился на Дубинина.
— Еще не решил. Тебе зачем? — спросил с холодком.
Дубина расплылся в широкой улыбке.
— На работу взять хочу. Посажу в свою приемную на место Русаковой.
— Виолу?! Зачем… Она же технарь. Зачем тебе технарь в отделе маркетинга?
— Как минимум, чтобы всякий раз, когда ты будешь появляться в моем отделе, смотреть на нее и вспоминать, как она утерла тебе смазливую рожу своими трусами… — захохотал Дубинин. — Надо Гордею рассказать! Он будет в ахуе…
— Как решу, что делать, сообщу, — процедил сквозь зубы. — Все, вали. У меня много работы…
Друг ушел.
У меня реально было много работы.
Много работы и пар из ушей валил от возмущения.
Как она посмела… Торт мне в лицо и трусами…
Не в силах сосредоточиться на проекте, я открыл ящик и посмотрел на эти трусы.
Встал? Встал, ухмылялся Дубина.
Неожиданно, но друг был прав.
Когда я понял, что моя помощница вытерла мне лицо трусами и… возмущенно умчалась без них, член резко налился тяжестью, привстал.
Красные трусы.
Твою же мать!
Я громко захлопнул ящик и придвинул к себе чертеж нового блокирующего механизма.
Красные…
Нет, ничего не выходит.
Перед глазами все красное, и пар из ушей.
Внутри все клокотало.
Какого черта Виола надела такие красные трусы? Такие яркие… Провокационные!
Ее широкий зад из таких будет бесстыже выглядывать, а бедра? Стыдно должно быть…
Я же запретил ей одеваться ярко!
Запретил!
Кто здесь босс?!
Я?!
Мы договорились о дресс-коде еще в самом начале наших рабочих отношений?
Я вспомнил тот яркий летний день…