Горячо

Этим вечером мне просто необходимо посидеть "девочками".

***

На маленькой моей кухне негде развернуться, и мы устраиваемся на ковре в гостиной, обложив себя диванными подушками. Вокруг полупустые коробки от суши, в центре почти допитая бутылка ароматного белого вина. Ведерко со льдом изрядно подтаяло. На экране моей плазмы - караоке. Мы с Миланкой уже сипим - пару раз нам стучали по батарее (у меня очень нервные соседи, которые сами при этом не считают зазорным орать друг на друга матом посреди ночи, а иногда и посуду бить) и мы послушно делали тише, но вообще...Пошли они! Часы показывают лишь восемь вечера - имеем право немножко поорать.

А я простила, я простила Его опять, опять, опять. О, как намаялась я с тобой, Моя попытка № 5. А я простила, я простила Его напрасно, видимо. Теперь страдаю от этого, Теряя независимость.

Миланка подрывается с пола и начинает танцевать. От души, для себя. Любуюсь ей, отпивая из своего бокала. Даже в хлопковых спортивных штанах, простой футболке и с высокой гулькой на голове она шикарная. Настоящая красавица, хоть и явно не полностью натуральная. Впрочем, её папочкам плевать, они же сами это спонсируют.

- Мне кстати, Михал Леонидович вчера предложил под него уйти. Вот думаю, - лениво пританцовывает в такт.

- Это как "под него"? - не совсем понимаю.

- Ну так, на совсем. Только с ним. Почти, мать его, жена, - подмигивая, смеётся, - Типа квартиру купит, содержание...

Тяжело вздыхает и опускается на подушки рядом.

- А что думаешь? Мало?

- Да нет, за глаза, просто...Следить начнет, отчитываться за всё, на хрен надо, - отмахивается, - С другой стороны...Ой, не знаю, помоложе бы хоть был. А то, как представлю, что только с ним. Он скоро в таком возрасте будет, что уже и непонятно, сиделка ты или любовница. Сиделка с окончанием, бл...

Хохочет, закатываясь, над собственной шуткой. Так заразительно, что я с ней. До слёз.

Миланка падает на спину на ковёр и устремляет на меня хитрый хмельный взгляд.

- Марин, а, Марин, а девчонки сказали, что тот как его...Ну который следствию помогал у Жиренко, тебя пёхал.

От неожиданности давлюсь вином. Закашливаюсь.

- А ты говорила нет...А ну давай, колись! Сказали, ничего такой. Секси. Молодой... - Миланка переворачивается на живот, подставляет кулачки под подбородок и упирается в меня пытливым взглядом, - Что, было, да? - заговорщическим тоном, - И как тебе работа моя? - ржет.

Кусаю щеку изнутри, мучительно краснея. Желание обсудить Тимура хоть с кем-то в сочетании с выпитыми тремя бокалами ощутимо давит на язык.

Не выдерживаю. Просто не могу молчать!

- Ужасно. Работа у тебя ужасная! - выпаливаю глухо, - Любой самовлюбленный придурок полезет, а ты не можешь отказать!

- Ой, не драматизируй! - отмахивается и снова сверкает глазами, демонстрируя болезненное любопытство, - Так он самовлюбленный, да? Только о себе думал? Впрочем, красивые мужики часто так. С виду мачо, а пять минут и спать, - горестно вздыхает,- Вот пострашнее - они, знаешь, и постарательней. Проверено!

- Ну, я бы не сказала...- бормочу, не зная, стоит ли в данной ситуации Тимура защищать.

Но договорить все равно не успеваю, потому что нас прерывает настойчивый дверной звонок.

- Это кто? - спрашивает Миланка.

Пожимаю плечами. Без понятия. Тяжело поднимаюсь с ковра и иду открывать, на ходу одергивая хлопковую футболку - пижаму с Картманом, едва достающую мне до середины бедра.

Прежде чем распахнуть дверь, заглядываю в глазок. И шокировано застываю на месте, потому что по ту сторону дверного полотна находится ни кто иной как Тимур.

43. Марина

43. Марина

Пока тело в ступоре, мозг лихорадочно подкидывает варианты. Самый трусливый - сделать вид, что никого нет дома - в моменте кажется и самым приемлемым, но...

Миланка ровно в этот момент делает громче и, как контрольный в висок, ещё и начинает истошно подпевать:

Теперь он пьяный по твоей вине Царица, царица! Один лишь взгляд и лютый холод по спине, Он просто не может в тебе не раствориться! Мальчик поплыл, мальчик попал, А как он стесняется, а как он целуется Мальчик поплыл, прям в центре зала Пусть он танцует, пока танцуется!

Учитывая подноготную всей ситуации, это просто...провал!

Шлепаю себя ладонью по лицу, мечтая телепортироваться. Тимура, видимого мне в дверном глазке, перекашивает, и он выразительно закатывает глаза, что-то бормоча.

И я его даже понимаю!

Керефов снова трезвонит в дверь, похоже, уверенный, что я просто не слышу.

На заднем фоне Миланка переходит на восторженный визг:

Глаза в глаза, басы по низам Хоть вылези из кожи, но тебе не по зубам У девочек от зависти перекосило лица Ведь в этом зале каждый в курсе, кто тут царица Царица! Царица!

И на этой убедительной ноте я всё-таки открываю дверь. Так резко, что Тимур вздрагивает от неожиданности, быстро фокусируя на мне взгляд, а я выпаливаю первым делом:

- Это не я пою!

Не то, чтобы я вообще так не пою - очень даже пою. Но ведь не прямо сейчас...

Безмолвно смотрим друг на друга с секунду. И от нарастающего давления музыка словно глохнет, отъезжая на второй план. Я в такой растерянности, что просто молчу и жду объяснений.

Но Керефов не торопится их давать. Мазнув любопытным взглядом по коридору за моей спиной, полностью сосредотачивает фокус на мне, медленно скользя глазами от небрежного хвоста на макушке до пальчиков на практически голых ногах, едва прикрытых домашней футболкой. И затем снова вверх, зависая на веселой картинке на животе, на которой изображен Картман в полицейской форме, а сверху красуется фраза из мультфильма " Уважай мою власть".

У Керефова дёргаются губы в ироничной усмешке. А мне и прикрыться хочется, и послать его. Ну простите, Тимур Тигранович, я вас не ждала!

В черных глазах Тимура начинают плясать веселые черти, когда он наконец снова добирается до моего лица, и он, не дожидаясь приглашения, без лишних прелюдий просто заходит в мою квартиру, отодвигая меня корпусом и захлопывает за собой дверь.

- Отмечаешь что-то, Марина Андреевна? А я думал погуляем - покатаемся, - шуршит бумажным пакетом, который я замечаю только сейчас.

- Покатаемся? - тупо переспрашиваю.

- Ну да, общение, свидание... Мне тут подсказали, что девушки это любят, - отзывается Тимур, так и испепеляя меня жарко-весёлым взглядом, на который я просто не знаю, как реагировать.

- Марин, кто там? - орёт Миланка из гостиной, делая тише.

- Э-э-э, - тяну, не зная, как правильно Керефова обозвать.

А потом давлюсь и этой буквой, потому что Тимур с невозмутимым видом достаёт из пакета злосчастный, уже исписанный нашими посланиями кулак.

- Ты сказала, что не знаешь как применить, - и с этими словами с размаху вдавливает его присоской на конце в стену около двери.

Черная блестящая рука угрожающе покачивается, торча параллельно полу. Керефов стряхивает с плеч короткое пальто и вешает на неё.

- Вот! - торжественно сообщает, - На все случаи жизни же практически!

И он в этот момент выглядит таким искренним и довольным, что я не выдерживаю и начинаю хохотать. Совершенно невозможный человек!

- Ну заходи...Раз пришел, - отступаю в сторону, давая возможность Керефову пройти дальше по коридору.

- Спасибо, - начинает разуваться.

Смотрю, как он это делает, и пытаюсь осознать, что он мне не кажется.

Тимура облаком окружает запах туалетной воды и чего-то такого... только его, глубоко личного. Щекочет ноздри, будоражит рецепторы. Керефова так много в моей маленькой прихожей, что я непроизвольно складываю руки на груди в защитной позе и подпираю лопатками противоположную стену, увеличивая расстояние между нами.

Не помогает.

Сняв ботинки, он преодолевает это пространство в один шаг, и уже нависает надо мной близко - близко, упираясь ладонью в стену около моей головы. Чувствую его теплое дыхание на своей коже, поднимаю глаза, встречаюсь с ним взглядом. Сердце гулко начинает колотиться о ребра, ускоряясь, словно идет на взлет.