Лига чемпионов

Появился на свет в 1962 году в Германии, в г. Белиц, и раннее детство провёл за границей. Писать начал с детства, но заняться поэзией и литературой серьёзно не хватало времени. Путёвку в жизнь получил в 1980 году из рук Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши». Сейчас пришло время «собирать камни». Приводит в систему чемодан с рукописями. Писал и пишет – как для взрослых, так и для детей. Счастлив, что рядом с ним любимая жена, дети и внуки. И не писать для них (о них) – просто невозможно. Член Союза писателей России. Общая библиография – более сорока книг. Среди них стихотворные сборники: «Мелом на асфальте», «Во мне два Я», «Перекрёсток», «Параллели». Гран-призёр и лауреат множества российских и международных конкурсов. Идёт работа над трёхтомником, но всему своё время.

Обычный день

Обычный прожит день очередной.Сижу и на столе расслабил руки.Мне что-то говорят и просят внуки,Бурчит кипящий чайник за спиной,И лампочка в разбитой старой люстреТрещит, мигая светом надо мной.Всё так идёт неспешно и покойно,Размеренно и с чувствами в ладу.Почти ничто меня не беспокоит,Ну разве иногда за ерундуСорвёшься криком и поймёшь, что зря…Переживая и себя коряЗа старческую вспыльчивость и строгость,А видя детскую обиду, страх и робость,Себя винишь и знаешь наперёд:Всё позабудется. Как раньше, вновь придёт —Забота и любовь, и трепетная жалость,И понимание, что, может быть, осталосьНе так уж много дней, отпущенных тебе,Подаренных, расписанных в судьбе:По строчкам, по мгновеньям мимолётным…И «точно в яблочко», и промахам бессчётным,Которых не исправить, не восполнить —И каждый миг об этом надо помнить.

Война и Мир

Скажите, вы читали про Войну?Потом о Мире – пухлые два тома(Они по школе будут вам знакомы) —От графа русского, от Льва Толстого:Он дал нам факты, форму, глубинуЛюбви, переживаний, чувств и боли,И ими с лихвой переполнены страницы,Где весь сюжет в характерах и лицах,До мелочей навзрыд прописанные роли,Пришедших из историй и рассказов,В которых ложь и правда вместе сразу…От автора, не ментора святого,А от того, кто знал и славил слово,Внося божественную искренность и силу,Рождённую в переживаниях и вере(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил),И солнце поднялось и осветило,И обнажило чувственную нежность,И откровенность, страстность и безгрешность…На шпаге острия и в главах книги,В глазах священника и на руках расстриги…Падение ядра, вращенья бесконечность,Компот из вишни, летний сад, беспечность:Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,В цветущей юности, служении Отчизне.Итак, который будет вам дороже?Скажите честно, если про Войну —Я вам поверю… и про Мир пойму.В одном – любовь, в другом всё жестче, строже…Который том роднее, ближе вам, по нраву?Рожденье, смерть, что вас волнует, право?И чувства дарит ярче и острее,Во что вы верите и примете скорее —Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?Потере жизни, помутнению рассудка?Там лишь одно… ночное время в сутках,И верить можно только одному —Себе. Любой другой Войною занят,А если обещает, то обманет.Во всём великий смысл и острота порывов.Для чувств таких, как жалость, доброта…к сочувствию позывовЗдесь места нет совсем. Не время!А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.И надо всем парит старуха-смертьИ каждому в глаза спешит смотреть.Старается вовсю, играет с жизнью,А на кону – судьба, оконченная тризной,Финал естественный, когда приходит срок.А здесь? Когда ещё не время и урокНаш не окончен первый… и покаНе ждём финала, перемены и звонкаНа перерыв, антракт, на передышку,Но жизнь уйдёт, и смерть захлопнет крышку.Ей (смерти) всё равно и не нужны конфузы,Кого приветствовать – что русских, что французов,То попадающих под руку эфиопов…Ей всё равно – лишь приобнять кого-тоИ проводить к паромной переправе.А там монеты две – и вновь назад,Туда, где можно лгать и правитьСвой чёрный бал на людях… и приват.Как в домино – две краски маскарада,И на земле рисуют круги ада,Где мерзости отчётливо видныВо всех кровавых «подвигах» Войны…Вот взрыв – и юноша упал, во взоре – страх,Мгновеньями бегут сюжетов вспышки.А сколько их… о, бедные мальчишки…Между прологом с эпилогом – боль и прах.Ну всё, с Войной понятно стало.Хотя бояться мужу не пристало,Но не она для нас пристанище души.Нам Мир с любовью будут идеалом,О Мире и любви скорей пиши —Без взрывов, стонов… в неге и тиши…Так хочется на юность посмотреть,На молодость в наивной страсти первой,А самому красиво постареть,Не поклоняясь ни Аресу, ни Минерве.Стремление к полёту, вере, чистоте —Вот то, о чём поют писатель и поэт.О нежности, душевной теплотеМечтают: воин, пацифист, эстет.А первый бал Наташеньки Ростовой?Что лучше для сюжета для простого?И первый поцелуй, и детские желанья:Улыбки, танцы, девичьи мечтанья…В любви, Войне есть общее – экстаз!Но если первая есть жизни продолженье:Стремленье к идеалам, чистоте,Искусству и природной наготе,То во второй – от идеалов отрешенье:Души падение и саморазрушенье,И в этом убеждались мы не раз!Война и смерть – как сёстры, две подруги.Когда я в церкви на венчание смотрю,То понимаю, что нас движут к алтарюЛюбовь и Мир в гармонии, на пару.Война ж нам дарит ненависть, отраву,Озлобленность, пороки и недуги…Что автор нам даёт, во что он верит сам?Какие движут им подспудные идеи,Иль только образы и темы им владеют,И всё расписано по планам и часам?Довольно… всё уже предельно ясно:Есть Мир, в котором жить непросто, но прекрасно,И есть разлучница – могильщица Война,Что с чёртом под руку… и с ним обручена!