Твой «человек-полиция»

С особым трепетом вспоминаю, когда мама впервые рассказала их необычно-романтичную историю знакомства.

Не всё гладко было, конечно. Бабушка по маминой линии, с которой я стала общаться только последние несколько лет, была педагогом. Запрещала маме встречаться с колхозником, не то что замуж за него выйти. А мама взяла и согласилась, переехала в деревню, так появилась я. И живут душа в душу, мама говорит ни капли не жалеет, что променяла город на деревню. Образование она получила, стала учителем, как и ее мама. А какая разница где обучать детей в городе или деревне. Ну не такая уж и деревня, а поселок городского типа, населением почти девять тысяч человек.

Может поэтому у меня до сих пор не складываются серьезные отношения. Всегда мечтаю встретить такого же, как мой папа, надежного, что б раз и на всю жизнь, как мои родители. Но такого, видимо, уже не существует.

— Машенька, Дашенька, давайте на кухню. — просит мама. — Лесенька, ручки мой и за стол. Димочка, ты тоже мыть руки.

Переглядываемся с папой, улыбаемся и идем в ванную. У них всегда так мило звучит, он ее Лизонькой, она его Димочкой.

— Ну как ты?

— Я нормально, как вы, пап? — подаю полотенце. — Мама говорила тебе в банк нужно.

— Да, кредит одобрили, будем расширяться, участок нашли, залог внес. Стрекозы растут, не успеем глазом моргнуть, уже и им свой угол нужен будет. Да и тебя замуж скоро.

— Пап, ну какой замуж, у меня даже парня нет.

— Ну будет. — смеется папа. — Обязательно будет, дочь. — подбадривает отец по пути на кухню.

— О! Моя любименькая! С кори-и-ицей! — довольно тянет Даша, подцепляя с блюда мою шарлотку.

Ужин проходит в прекрасной теплой обстановке за разговорами ни о чем и обо всем. Вспоминали смешные истории, шутили. Папа устал, несколько часов за рулем, потом беготня по городу. Родителям постелила на диване в зале и ушла к себе в маленькую спальню. Когда-то это был огромный балкон, и прежние хозяева квартиры сделали из него комнату, собственно, этим меня и привлекла квартира в этом доме. Практически двушка по цене однушки.

После смерти моей бабушки по маминой линии. Да, той самой бабушки, которая была против брака моих родителей. С того момента, как мама уехала из города, они долго не общались, я и не знала про эту бабушку, пока не стала взрослее.

Общаться с бабулей начала, когда переехала в город, учиться в колледж. Когда бабуля узнала, сказала никаких общежитий и съемных квартир. Так в середине первого курса я переехала к ней, она тот еще командир. Строгая, но заботливая. Ее не стало спустя девять месяцев нашего совместного проживания. После ее смерти непонятные чувства, я ее толком не знала, но стало как-то пусто в этом большом городе. Приходила в пустую квартиру, одна. Непривычно, когда у тебя большая дружная семья.

Вскоре узнала, что бабуля оставила мне в наследство две квартиры. Ту в которой мы жили и ту, о которой я вообще не знала. Оказывается, она ее сдавала. Через год я продала обе квартиры и купила эту.

— Лееесь, ну пойдем. — зовут меня стрекозы.

Прикрыв дверь в мою маленькую спаленку, мы расположились на кровати. Расчесываю по очереди девочкам их длинные волосы, глажу по голове каждую и целую в макушку. Выросли-то как.

— А ты мне завтра заплетешь колосок наизнанку? — спрашивает Даша.

— Конечно, милая. — целую в щеку мою стрекозу.

— Укладывайтесь, девочки. Завтра нас ждут великие дела. — говорю с важным видом, приподнимая указательный палец верх. — Карусели, сахарная вата, мороженое-пирожное. — последние слова произношу, как Вовка из мультика про тридевятое царство.

Девочки смеются, забираясь под одеяло. Ложусь с краю. На моей двуспальной кровати втроем, конечно, тесновато. Но за разговорами с мелкими это совсем не доставляет дискомфорта.

В очередной раз удивляюсь, как же они выросли. Близняшки Маша и Даша, как две капли воды, такие похожие и такие разные.

Маша уже сопит у стенки, а Даша всё еще ворочается.

— Лесь, ты спишь? — шепчет сестра.

— Почти. А ты чего не спишь?

— Не знаю. Не спится.

— Неудобно? Давай я на полу себе в зале постелю.

Хочу встать, но Дашка ладошками цепляет меня за локоть.

— Нет! Ты чего с ума сошла! — кричит шепотом.

Смешная такая, растрепанная, в темноте даже вижу, как округляются ее и без того большие глаза. Поворачиваюсь к ней лицом. Чувствую, что спросить что-то хочет.

— Ну, стрекоза, говори, чего тебе не спится? — убираю за спину ее растрепанные волосы.

— Лесь, а ты… когда первый раз целовалась, тебе сколько лет было?

Честно сказать, опешила от ее вопроса и теперь окончательно поняла, девочки выросли. По крайней мере одна из них точно. И что ей отвечать?

— Даш, это так давно было, я и не помню.

Нагло вру собственной сестре. Признаваться, что первый поцелуй случился в восемнадцать, мне не хочется.

— Давно? — задумалась сестра. — Очень давно, Лесь?

— О-о-очень давно. — улыбаюсь ее вопросам.

— Значит я совсем отсталая. — вздыхает.

— Почему?

— Потому что мой первый поцелуй был в одиннадцать.

— Вау! Стрекоза! — нахожу в темноте Дашкину ладошку, сжимаю. — Я тебя поздравляю, с первым поцелуем. — подбадриваю сестру, а сама в шоке от ее откровений. В одиннадцать. Знала бы ты Дашенька, кто-кто, а отсталая тут твоя старшая сестра.

— Рассказывай, как это было. Кто же этот счастливчик?

— Колька Сбруев. — радостно отвечает сестра и хихикает. — Со школы меня провожал. В тот день после уроков Машка осталась в библиотеке, а я же такое не люблю, ну ты знаешь. — деловито шепчет стрекоза.

Конечно, знаю, Маша в библиотеке наберет книг по внеклассному чтению, прочитает их и Дашке всё перескажет, что б та хоть немного была в курсе дела. Сёстры. Улыбаюсь я в темноту.

— Ну вот, домой я шла одна, а он взял мой портфель и проводил, ну и поцеловал. Прямо в губы. — шепчет еще тише Дашка.

Колька Сбруев наш сосед, на год старше наших стрекоз. Ну и дела. Прямо в губы.

— А потом что?

— Ничего, домой я пошла. А потом мы к тебе поехали.

— Так вы после поцелуя не виделись больше?

— Нет.

— Даш, ты не отсталая. Я поцеловалась первый раз гораздо позже чем ты. — не стала уточнять возраст.

— Правда?

— Угу. Давай спать.

— Давай. — радостно шепчет стрекоза.

— Спокойной ночи, Лесь.

— Спокойной ночи, стрекоза.

Утро выдалось шумным, непривычно для моей квартирки, но как же это приятно, беготня, запах маминых сырников с кухни, очередь в ванную. Заплела сестер. Все сели завтракать и обсуждать как проведем этот день. Хотя, распланирован он был еще накануне вечером.

На кухне мы с мамой остались вдвоем, я допиваю чай, мама моет посуду.

— Мам, да оставь ты, я помою потом.

— Кушай, помою я. Кушай, отдыхай, выходной у тебя все-таки. — улыбается мама.

Слышу далеко звук своего телефона. Маша заходит на кухню, протягивает мне смартфон.

— Тебе звонят. — тихо вещает Маша и так же тихо уходит.

На экране надпись, от которой спирает дыхание и хочется спрятаться. «Человек-полиция». Да, именно так записала его номер. Что б наверняка. Иначе буду думать-гадать, что за Илья. Хотя, ни знакомых, ни друзей с таким именем у меня нет.

— Дочь, может ответишь?

Пока пребывала в оцепенении, абонент, не дождавшись ответа, отключился первым. Но практически сразу последовало сообщение, открывать которое я не спешила, или просто боялась.

— Это парень? — интересуется мама. — Ты стесняешься говорить? Я могу выйти. — мама уже хватается за полотенце и спешит сбежать с кухни.

— Нет, мам, ты что! — подрываюсь ее остановить.

Мама обнимает меня за плечи, смотрит в глаза. По-доброму так смотрит, с теплой улыбкой. И я не могу не улыбаться ей в ответ. Будто понимаем друг друга без слов. Поддавшись ее волшебному гипнозу решаю немного рассказать.

— Парень, но не мой. Просто парень.

— Хорошо. — поправляет мои волосы мама. — Может ты ответишь этому просто парню? — переводит взгляд на телефон в моих руках.