Страница 12 из 13
Неясно, кто начал очередную войну. То ли олигархи одной страны, то ли другой, то ли третьей. Сейчас это уже не имеет значения. Война шла по земле и под её молотилку попадали миллионы людей. Вдаваться в политику для народа тоже не имело смысла – кто прав, кто виноват, кто злодей, а кто освободитель. Выбор перед людьми снова встал простой: воин ты или трус. Коля (смотри выше) воевать не любил. Когда в стране началась мобилизация и стали забирать всех мужчин подряд, наш герой всерьёз перепугался, стал трясти родителей и родственников – к кому можно сбежать пересидеться, чтобы не вручили повестку. Вариантов оказалось немного, и пока выбирали самый лучший, в дверь позвонили. Родители в панике спрятали сына в шифоньер. Пришедшие из военкомата военные услышали, как от пыльной одежды расчихался Коля, вытащили его, побелевшего от ужаса, за шкирку и забрали на войну.
На фронте Коля не помнил себя. Он будто попал в страшный сон, который никак не кончался, сколько не щипай себя за бедро. Коля сильно похудел, одичал, запаршивел. Глаза его сделались какими-то безумными. Первый бой он просидел, спрятавшись в окопе, закрыв голову руками. Таким его и нашли после сражения сослуживцы. Некоторые смотрели на него с презрением, некоторые с сочувствием, кто-то с улыбкой. Сам же Николай понял в тот день, что ещё одного ужаса он не вынесет и исчез.
– Саня, это ты крышку не заколотил у того двухсотого?
Саня пожал удивлённо плечами, взял молоток, гвозди и принялся пришивать к деревянному ящику жестяной лист, служивший крышкой гроба. Через час несколько таких ящиков погрузили в самолёт и отправили то, что осталось от ребят, домой.
Зашитый Саней последний ящик пару часов летел в самолете, потом ещё час трясся в "буханке" и наконец был доставлен в местный военкомат провинциального городка Жо. Пара солдат-срочников во главе с матёрым прапорщиком принялись вскрывать груз 200, чтобы переложить тело героя в нормальный гроб. Ребята топором оторвали лист металла и с криками шарахнулись в разные стороны, а у прапора выпала изо рта папироса. В ящике оказалось два трупа. Тот который лежал сверху, весь облёванный, подскочил с выпученными глазами и на весь военкомат заорал:
– Тральфамадор! Заберите меня на Тральфамадор! Там не бывает войн! Там нет смерти! Человек не умирает, он живёт постоянно в разных мгновениях своей жизни! Ты только что был стариком – и бац, очутился на своём 17-летии. Ты можешь жить в любом из моментов, в каком захочешь! Посмотрите на меня с ладоней! Тральфамадо-оо-р!!!
Прапорщик поседел после того случая. Дезертира Колю признали сумасшедшим и упекли на несколько лет в больницу. Пока он там лечился, война кончилась. В ней никто не победил, потому что война была затеяна для заработка на ней. Много людей погибло. Герои войны вернулись домой и продолжили "воевать" в мирной жизни. Государство не особо о них заботилось, но, поскольку они по натуре были воинами, добились благосостояния сами.
Колю выпустили из психушки через пятнадцать лет. Родители его уже умерли. Пришлось как-то кормить себя самому. Коля устроился на работу сторожем, ночевал в детском саду, закрытый изнутри на десять замков. Ночью он выключал свет в своей комнатушке охранника, прятался в шифоньер и там спал на матрасе. Так Коля надеялся, что вломившиеся бандиты его не найдут.
Через пару лет довелось мне встретиться с ним. Кое-как я уговорил его пойти со мной в кабак, выпить и поболтать за жизнь. Коля боялся меня, боялся кабака, боялся незнакомых людей в кабаке. Выглядел он жалко: всё время оглядывался, будто считал, что его преследуют. Наконец, мы с ним выпили. Одну, вторую, третью. Коля немного осмелел, больше стал походить на нормального человека. Заговорил. Начал рассказывать о себе. Я тоже поделился, как живу. Мы выпили ещё. Через час нас неплохо развезло. И тогда Коля сказал мне:
– Знаешь, что забавно… В том ящике тогда, этот труп, этот герой, убитый на войне… Это он на самом деле живой оказался… Я потом через много лет это понял… Он жив, потому что он по-настоящему жил… И до сих пор живёт, в разных мгновениях своей жизни… И родные его помнят и любят, поэтому он и среди них по-прежнему жив… А теперь на меня посмотри… В том ящике тогда, это я ведь мёртвым был на самом деле… Потому что я не жил никогда… И сейчас не живу…
Из его осоловелых глаз потекли слёзы. Коля взял бутылку, налил водки в стакан и залпом выпил, не дожидаясь меня и не чокаясь.
О чём мечтает человек.
Внутренний монолог:
– Боже, как я хочу иметь такой велосипед! Какой же он красивый! Новенькие разноцветные катафоты на спицах, хромированные обода колёс, удобные резиновые ручки на руле, металлический звонок классно тренькает! Сесть на такой велик, проехать по двору, все пацаны обзавидуются. Девчонки попросят покататься. Это не велосипед, это мечта! Ну почему у меня такого нет? Ну почему? Почему? Как же беспонтово ходить пешком! Я пешеходная сирота…
– Да, хороший велосипед родители купили мне. Новенький. Весь сверкает. Вот только я на нём уже неделю целую катаюсь. Надоел он уже, если честно. Да и купили поздно, мои сверстники уже почти все на мотоциклах. Девчонки и плевать хотели на велик мой беспонтовый… Вот если бы у меня был мотоцикл… Он такой крутой! Железный конь! Вон у Серёжки Кондрашова какой красный "Юпитер 5"! Мне бы такой! Спидометр клёвый, с индикаторами. Крылья хромированные! Ветровик чёрный, классный! Дуги здорово смотрятся. А как гоняет Серёга на нем! Как он прёт! На таком мотоцикле самая красивая девчонка в классе согласилась бы со мной поехать. Она бы села сзади, надела на свои роскошные волосы гермак, крепко обняла меня за талию своими нежнейшими руками, и я бы повёз её в сторону заката…
– Классный мотак родители купили мне. Я на бак наклейку в виде черепа приклеил. Кожаный черный плащ надел. Гоняю по двору как "Ворон 2: Город ангелов". Круто… Но, вообще-то, несерьёзно это всё. Ребята вон уже на машинах девочек катают. У кого "копендос", а у кого-то уже и "девятка". Вот бы мне бы хотя бы "шершня". Колпаки хромированные, ручки дверей. Задний привод, можно дрифтовать. Когда дождь на улице, в тёплую машину девушку посадил, музыку ей включил, шампанского налил… Круто! Ну а там и сиденья раскладываются, если сечёте, о чём я. Ну, если там с девушкой… Да, обязательно на тачку заработаю себе…
– Клёво я щас по лужам пролетел! "Зелёный шершень" в действии. Подружка Танька в восторге. Говорит, что я крутой чувак. А я чё-то в последнее время думаю, что совсем не прикольно это всё. Выгляжу на этих жигулях как дебил-переросток. Взрослые ребята уже на нормальных тойотах ездят. В цехе смеются: "Ты уже мастером стал, а всё на этом ведре…". Вот бы мне комфортную "Короллу" с люксовым салоном, годика 2001-го. Какие там евроручки дверные хромированные! Бежевые кресла мягкие как диваны! Кондиционер, климат-контроль, магнитофон с DVD! Красивое литьё! Сам себя уважать начну…
– "Королла", конечно, не машина. Вот последний "Лексус 570" – это машина! А на этих вёдрах-пузотёрках пусть работяги своих жён возят. Я, как заместитель начальника завода, должен статус свой показывать людям. И 570-й – самое то. Какой он роскошный! Самые последние технологии! Дерево, кожа, звук от Bose… В такую машину бабы сами прыгать будут, а перед тем как прыгать, минет делать с порога! Я щас это не вслух сказал? А то Танька услышит. Хотя пусть слышит. Тоже надоела. С такой машиной можно и помоложе найти соску…
– Моё круглое пузо упирается в этот чёртов руль с углом в кружочке. Джип, джип… Дерьмо! Не могли сделать нормальную машину, чтобы пузо вмещалось! Я директор завода, вашу мать! Не могу нормально двигаться на джипе! Сраные конструктора не предусмотрели! Нахрена мне эти ваши джипиэс, иммобилайзеры, телики в задних сиденьях! А пузо не влазит! Как мне всё надоело! Эта роскошь, этот сраный глянец, эти деньги! С тех пор как Танька ушла, только самых дорогих элитных проституток пользовал. Наверное, только с Кардашьян ещё не спал! Как же они опротивели, губы эти накачанные, титьки ненастоящие! Как мне надоела такая жизнь! Иногда еду по городу, смотрю, мужик катится на старых разбитых жигулях. И самый парадокс: я хмурый и апатичный, а этот весёлый! Едет рядом в этом ведре, беляш вонючий жрёт и счастлив, сука! Улыбается до ушей! Потому что, наверное, по-настоящему живёт… Он нюхает жизнь, трогает её. А я будто порножурналы разглядываю. И дрочу. Как же я мечтаю оказаться на его месте! Сесть в грязные ржавые жигули, в которых можно ногами двери пинать. Ударить по панели, чтобы завелась. Выпить водки с горла. Поставить настоящей некрасивой бабе настоящий синяк под глаз. Разогнаться пьяным и врезаться в дерево. И выйти из покорёженной машины и смеяться, а не жалеть о потере красивой вещи и денег. Плюнуть на жигули, взять водку и пойти дальше по полю куда глаза глядят…