Млечная пуля

— Как его зовут?

— Василий Стажиров. Тридцать семь лет. Работает в связке с другими контрабандистами. По кличке «Кладовщик». Любит собирать коллекцию из редких вещей. Он-то нам и нужен.

— Сделай мне копию ордера на арест. Хочу его навестить. Один.

— Один? Я могу с тобой поехать, — предложила Ульяна, пока Арсений у себя в кабинете что-то печатал. — Я все сделаю.

Глеб тяжело вздохнул.

— Не нужно его лишний раз нервировать. Как понять, что он в этом ресторане?

— Как обычно... Охрана будет.

— В таких ресторанах ее пруд пруди.

— Выйдешь из ситуации. Тебе не впервой.

— Это точно.

— Тогда пойду ордер печатать. Стажиров бывает в ресторане ближе к вечеру. Там у них некий штаб.

— Угу.

Она покинула кабинет, а Глеб подошел к пустой «ищейке».

— Арсений! — позвал он.

— Да!

— Вешай все обратно! И ищи информацию про Ласковый город. И принеси фотографию «Пищали».

— Ты издеваешься?

***

В семь часов вечера Глеб стоял на ресепшене роскошного ресторана. Стены были в сиреневых обоях с узором. С потолка свисали красивые люстры.

— Вы резервировали у нас столик? — приветливо спросила хостес.

— Нет. Я пришел на встречу к Валентину Стажирову. Сообщите ему, что я здесь. Глеб Холодов.

— К сожалению, у нас таких нет. Я его не помню.

— Сообщи ему, что я владею нужной для него информацией. Это не терпит отлагательства.

Хостес переменилась в лице. Улыбки больше не было, а лишь принятие тяжелой участи предупредить постоянного гостя ресторана.

— Сейчас уточню, — уныло произнесла она, поворачиваясь к Глебу спиной, и сообщила другой хостес: — Принимай гостей.

— Подожду здесь, — спокойно произнес Глеб.

Спустя пятнадцать минут зазвонил телефон на ресепшене.

— Секундочку, — сказала вторая хостес, поднимая трубку. — Алло. Да. Тут. Хорошо. — Она обратилась к Глебу: — Второй этаж. Проходите столики и поворачиваете влево. Там будет лестница. Поднимаетесь и сворачивайте вправо. Там вас встретят.

— Хорошо, — отчеканил Глеб.

Глеб миновал главный, наполненный людьми зал. Посетители пользовались золотыми столовыми приборами. На каждом круглом столике была накрыта шелковая белая скатерть. Потолок украсили искусной лепниной.

На втором этаже его ждали охранники. Амбалы под два метра ростом и все лысые. За столом сидел мужчина с грубыми чертами лица и длинной прической. Пронзительный и оценивающий взгляд. Он лукаво улыбнулся.

— Присаживайся. Ты меня хотел видеть?

Глеб сел напротив.

— Да. Ты же Василий Стажиров?

— Ну и?

— Я из полиции. Сыщик из «Млечного».

Охранники навострили уши и обступили Глеба.

— Не беспокойся. Я пришел с миром. У меня для тебя полезная информация...

— «Млечный»? — переспросил Василий. — И пистолет есть? Пришел со мной за что-то поквитаться?

Глеб устало произнес:

— Я сейчас вытащу пистолет и разряжу его. Тогда поговорим?

— Ну, допустим. Я своих не выдаю.

Глеб спокойно достал пистолет, никуда не целясь. Вытащил обойму и поставил пистолет на затворную задержку, как бы показывая, что стрелять нечем. И положил пистолет перед собой на стол.

— Я достану две бумажки. Первую пока оставим лежать здесь, — пояснил Глеб, роясь в своих карманах, указывая на стол. Он протянул фотографию «Пищали» Василию.

— Обычный пистолет. Ты меня не удивил. Такими блошиные рынки заполнены.

— Неправда. Этот пистолет могли продать только контрабандисты.

— Думаешь, что я имею к этому отношение? — с издевкой спросил Василий. — Я не интересуюсь коллекционными пистолетами. Мне обыски в квартире не нужны.

— А кто мог?

— Кодекс мне не позволяет, — заворчал Василий. — Тогда все будут знать, что я тряпка и брехло.

— Я же сказал, что у меня есть информация, которая придется тебе по душе. Но раз не хочешь понять, что случится в ближайшее время...

— Гоша!

Самый крайний к Глебу охранник подошел к своему боссу. Василий шепнул ему что-то на ухо.

— Это дело не подождет? — спросил он у Глеба.

— Мне нужно знать, кому был продан пистолет. И все. Информация за информацию. И точка.

— Я назову тебе одного... Хм... Человека, который в семьдесят втором году продал этот чертов пистолет. И то, он больше не контрабандист. Давай сразу договоримся, что Лиду я не убивал. Не было такого умысла...

— Я понимаю. Она больше помогала, чем вредила. А сейчас вся ваша братия под ударом от таких, как я.

— Вот и я о том же, — сказал Василий, смотря на фотографию пистолета. — Его зовут Кешка. И то говорю об этом со спокойной душой. Он свое отсидел и перестал быть контрабандистом. Ты же его не арестуешь?

— Нет. Даю слово. Если он сам ничего не натворил.

— Говорю же, что он отсидел три года за контрабанду. Раньше они встречались у пельменной, что на Московской улице. Сейчас Кешка ведет обычную жизнь. Свое отсидел и никого не сдал. У него ларек алкоголя на той же Московской улице. Даешь гарантию, что не запрешь его за решеткой?

— Даю. И нашего разговора не было...

— Разумеется. Не тряси его. Про нашу работу он все равно ничего не расскажет, — глухо произнес Василий. Он достал ручку из внутреннего кармана пиджака и написал адрес на салфетке.

— Я узнал, что на этой неделе полицейские тобой займутся. — Глеб показал копию ордера. — Они будут искать тебя здесь. Так что меняй в ближайшее время локацию.

Василий через охранника передал салфетку с адресом. Глеб вставил в пистолет магазин и поспешил поскорее убраться.

***

— Куда вы его забираете? — возмутилась девушка в ларьке, когда Глеб спросил у рыжего мужчины рядом, является ли он Кешкой.

— Просто садись в машину, — сказал ему Глеб. — Я тебя не арестовываю. Не переживай.

Кешка нервничал, но согласился прокатиться по району, чтобы их здесь не видели.

Они остановились в глухом дворе.

— Что вы хотите? Я тогда получил по заслугам и был один.

— Я не поэтому, — отмахнулся Глеб. — В бардачке фотография лежит. Посмотри на нее внимательней.

— Какой-то красивый пистолет...

— Который ты продал. Верно?

— Нет. Такого не помню.

— Кешка, не ври мне. Повторюсь! Я приехал только узнать. Скажешь мне правду, и я отвезу тебя обратно...

— Точно?

— Да.

— Ну точно?

— Слушай, не отнимай мое время. Я приехал один. Включай мозги. Буду я на тебя время просто так тратить. Я из «Млечного». И все.

— Ну... Ладно, — сдался Кешка. — Я продал пистолет восемь лет назад. Три года он в заначке держал. Но в один день на меня вышел толстяк в пельменной. С деньгами. Встретились с ним в парке неподалеку. В полночь. Жуткий тип. Такое ощущение, что он не мылся целые года. Потный, в провонявшей одежде.

— За сколько продал?

— За двадцатку...

— Тысяч?

— Да. Я сначала подумал, что он из полиции. Но пистолет хотел сбыть быстрее. Из него не стреляют...

— Ясно. Какие еще приметы у твоего покупателя? — спросил Глеб, записывая в блокнот важные данные.

— Пухлый. Ближе к пятидесяти годкам. Волосы на голове словно соломенные. И бородавка на носу. Про вонь я уже упомянул...

— Коллекционер?

— Нет. Они хорошо одеты и платят отличные деньги...

— Это все?

— Да. В тюрьму повезешь?

— Если ты так боишься, то можешь дойти до ларька пешком. Мы недалеко уехали...

— Хорошо, — бросил Кешка, выходя из машины. Он сначала закрыл дверь, а потом постучал по стеклу.

Глеб опустил стекло.

— Еще забыл сказать, что от него пахло свежей древесиной. Ну, я пошел?

— Иди. Хорошего тебя дня.

— И вам.

Что осталось? Контрабандистам невыгодно было убивать ту, кто работал на хороших условия и постоянно прикрывал. Но контрабандисты тоже бывают разные. Теперь осталось найти того «коллекционера».

Глеб поехал в управление. Без рации он как без рук. А доверять таксофону тоже не стоит.

Вот она! Та же машина преследует сыщика. Темно-зеленый седан "Бромлей, с тонированным окнами.