Страница 4 из 9
Но мне интересно. Любопытно. Колючий ли подбородок? Щетины не видно. Но Федор смуглый от рождения, даже после бритья подбородок будет колоться.
У отца так. В детстве мне нравилось, когда папа щекотал меня щетиной. Я смеялась.
Сейчас – не до смеха.
Мои пальцы скользят по твердому подбородку. Сжатым губам.
Белый перехватывает мое запястье. Сжимает.
– Не нужно, – цедит он.
Рывком убираю пальцы дальше. Сжимаю ладонь в кулак. Кончики покалывает от ощущения прикосновения к горячей коже.
Я с трудом отвожу взгляд. Хочется плакать. Потому что кажется, будто Белый меня сейчас ненавидит. Почему? Я ведь ничего не сделала!
– Пустите! – шепчу я. Он послушно разжимает руки.
Вижу, как он уходит, чеканя шаг. Отворачиваюсь. Прячусь в огромном доме. В своей комнате. Родные меня поймут. Сегодня был сложный день. Все устали. И я устала.
Глава 3
Белый смотрит в окно. Какая сигарета по счету? Сбился.
Тачка припаркована у входа, но так, чтобы не попадаться на глаза. Через окно-витрину четко просматриваются столики. На улице уже стемнело. В зале ресторана – яркий свет. Федя может торчать здесь вечность, или столько времени, сколько понадобится.
Девочка поправляет очки. Хмурится. Смотрит на экран ноутбука.
Федя устраивается удобнее, упирается затылком в подголовник.
Глаз не отвести, какая эта девочка красивая.
А он – ебаный сталкер, иначе не скажешь.
Уже две недели Федя мотается по городу. У него отпуск. Можно взять, да свалить на острова, на море, да даже к матушке в деревню. Но нет, Белый таскается за девочкой, как ударенный кирпичом по затылку.
Он знает ее расписание. Знает, с кем, где и во сколько встречается. Знает, что заказывает на обед. Во сколько просыпается. Знает, что спит она одна.
Так бы Федю унесло в край, окажись у Надии какой-нибудь хахаль. Ноги бы вырвал и в жопу вставил.
Надо что-то решать. Думать надо.
Отпустить. Все равно же не выйдет ничего путного. Даже мечтать не стоит.
Федя мотает головой. Отвинчивает крышку с бутылки с водой. Пару глотков, крышку на место, а прохладное стекло прижимает ко лбу.
Черт! Ему же тридцать четыре. Сколько у него баб было? Всех не упомнить. В молодости накуралесил так, что вспомнить тошно. Чего ж его так повернуло на девочке?
Переломным моментом в своей биографии Белый считает ту ночь, когда Слава забрал пьяную Полину из ночного клуба. Тогда отношения друга с Полиной Владиславовной только набирали обороты, не все было гладко. И Архипова вырубилась еще в заведении. Пьяные подружки тоже особо ничего не понимали. Феде пришлось развозить девчонок по домам. Вернее, Алину Мухтаровну он перепоручил парням. А вот Надию повез сам.
Сейчас все кажется Феде понятным. А тогда, сидя в машине и рассматривая девочку, Белый был не готов к такому повороту.
Вздыхая, Федя ловит в памяти ту ночь. Девочка смешно сопит, уронив руки на колени. Очки в тонкой оправе сползают на самый кончик носа. Кажется, вот-вот упадут.
Федя перехватывает их, снимает, попутно случайно касаясь щеки.
Белого сражает этот контраст: ощущение бархата кожи под грубыми пальцами. Он не верит, что такое вообще бывает. Странное ощущение.
Наверное, просто кажется.
И Федя уже чуть настойчивее гладит девочку костяшками пальцев по щеке. Легко скользит к подбородку, по тонкой шейке, тормозит у ворота блузки, над верхней пуговицей.
Взгляд жадно прилипает к полупрозрачной ткани. Там, под ней, Федя умудряется рассмотреть кружево белья. Кажется, даже острый соблазнительный сосок виден.
Федя трясет головой, точно пес. Наваждение какое-то, млять. Он заводится на полную, касаясь малышки всего лишь раз.
Он же сорвется сейчас!
Потому Белый не рискует. Вызванивает пацанов. Велит доставить девочку к отцу. Сам не едет. Списывает инцидент на усталость, и всю задницу, что творится сейчас с делами Барновского. Ведь сам Белый принимает крайне активное участие в них.
Как же! Усталость, млять! Он хочет еще разок увидеть Надию Варгинову. И это желание, как цунами, неостановимо.
Федя вздыхает. Возвращается из мыслей в настоящее, переводит взгляд на окна ресторана.
– Твою ж мать! – рычит и срывается с места
***
Мы с девочками с потока договариваемся встретиться в уютном ресторанчике. Прихожу раньше всех. И ведь настроение совсем не праздничное. Но дома торчать уже надоедает.
Достаю ноутбук из рюкзака. Другого. Тот, розовый с конспектами Белый мне так и не возвращает. И плевать! Сессия закончилась. Тетрадки уже не нужны.
Вздыхаю. Думаю, что почитать, когда вернусь домой. Бесцельно брожу по сети.
– Так вот ты какая, цыпа, – доносится голос сверху, а рядом со мной на диван бесцеремонно устраивается какой-то незнакомец.
Я не знаю его. На вид – лет двадцать-двадцать пять. Молодой мужчина вызывает мерзкие ощущения. Не человек, а быдло какое-то, бандит.
Отодвигаюсь подальше от него, забиваюсь в самый дальний угол. Пытаюсь проскользнуть по дивану так, чтобы протиснуться на смежное сиденье и встать из-за столика.
– Куда ты, киса? – подмигивает он, скользит по мне сальным, скользким взглядом.
В руках незнакомца вижу нож-бабочку. Становится страшно. Парень небрежно поигрывает лезвием. То порхает в его пальцах.
– Простите, мне уже пора, – пытаюсь подняться я, но парень оказывается быстрее.
Сильной рукой перехватывает мою кисть. Тянет к себе, словно тряпичную куклу. Сжимает до боли. До хруста. Запястье обдает огнем.
Перед глазами становится темно. Я вскрикиваю. Слезы мешают смотреть. Пытаюсь отвоевать руку обратно.
Оглядываюсь, на случай, если рядом есть охрана или персонал ресторана. Но, как назло, пусто. Им не до меня. Со стороны, скорее всего, кажется, будто этот урод – со мной. Хотя я его вижу впервые в жизни.
И вдруг моя рука оказывается на свободе. Слышу звук удара, хлюпанье, стон.
Сморгнув слезы, резко поворачиваюсь. Вижу, как над моим «другом» стоит Белый.
Боже мой! Сейчас я очень рада его появлению. Выражение его лица напоминает оскал хищника. Но мне совсем не страшно.
Мужчина с силой давит ладонью на затылок парню, вжимая того мордой в стол.
Тяжелый взгляд Федора замирает на моем запястье. Я неосознанно прижимаю то к груди, обхватив правой рукой.
Тянущая боль простреливает пальцы. Но я, закусив губу, терплю.
– Что с рукой? – это рычание приводит меня в чувства, шмыгаю носом, а Белый кивает головой на своего пленника: – Он?
Киваю. Стараюсь терпеть боль.
Вижу, как тот самый нож-бабочка мелькнул теперь уже в руке Федора. Резким и стремительным ударом Белый приколачивает ладонь моего обидчика к столику.
– Белый, сука! – ноет незнакомец. – Я шутканул! Решил с девкой твоей познакомиться поближе!
Распахнув глаза, смотрю, как из раны начинает вытекать струйка крови. Кровь везде. На белоснежной скатерти. На одежде бандита. На моем ноутбуке.
Пытаюсь подхватить компьютер со стола. Не выходит. Рука болит, трясется.
Федор наклоняется. Что-то говорит парню. Я не слышу слов.
Вокруг собирается толпа зевак. Давлю плач. Хочется закричать, спросить, где ж вы раньше были?!
Белый вынимает несколько купюр из кармана. Бросает на столик. Берет мои вещи, ноутбук, тянет меня к двери.
Я всхлипываю, оказавшись в машине.
– Нам нужно уехать, пока полицейские не появились, – шепчу я, морщась.
– Руку покажи, – требует он.
Понимаю, что не могу пошевелить пальцами. То ли от страха, то ли от боли.
Белый сам берет мою ладонь в свою большую и теплую.
Вижу, как он хмурится. Стараюсь не смотреть на собственные пальцы.