На струе

Он полностью убит и я решаю поддержать его, потому что реально, это было большее, что он мог сделать в данной ситуации.

- Не парься, бля, - говорю я ему.

Удар и 0-2.

До перерыва остаецца еще минут двадцать.

Мы ломимся вперед и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.

Овации и все такое.

- Назад, - ору я, - в оборону, бля!!!

До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться и на перерыв мы уходим проигрывая один мяч.

В перерыве мы все собрались вокруг коуча и он нам рассказывает, как, типа, играть.

- Бля, хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете, бля? Вешайте все мячи на форвардов, а там уже как получицца, - говорю я.

- Но…, - кто-то, типа, не согласен.

- Факер прав, - говорит коуч, - играйте попроще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.

Мы выходим на второй тайм и тут же нам удаецца сравнять счет! Кто-то из наших форвардом проламываецца по левому флангу и аккуратно так вырезает мне на ударную позицию, но я, непонятно каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с восьми метров попасть в штангу. К счастью, на добивание успевает кто-то из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в пустые ворота.

- Вот вам, суки, вот вам! - ору я и показываю их капитану средний палец.

На меня ломяцца несколько мудаков из их команды и начинаецца небольшая давка.

Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую карточку. Ну, и хуй с ней!

До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается настоящая рубка! Уроды из "Смены" играют не намного техничнее нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля, реальная Англия, чуваки!

Ломается один из наших и двое их мудаков.

И мы, бля, мы выходим вперед!

Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает. Короче, штрафной метров с тридцати. Около их ворот дохуя народу. Я мягко навешиваю мяч, тот летит по какой-то замысловатой траектории, типа, параболы, или еще какой фигни и, не коснувшись никого, аккуратненько так влетает в девятку. Я поднимаю руки вверх, типа, бля, я неиповая звезда, и прыгаю в фан-балет из наших девчонок, чтобы быть похороненным под их телами гы-гы-гы.

Остается играть минут 15 и счет 3-2 в нашу пользу.

Но, уже через пять минут, мудаки из "Смены" реализовывают угловой. 3-3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же, это катастрофа.

И вот, идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длительная передача на форварда и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!

- Мяч покинул поле! - орет кто-то из их уродов.

Я бросаю взгляд на судью, тот молчит, и я начинаю набирать скорость. Лечу к их воротам, смещаясь к центру поля.

Передо мной четверо их защитников, которые кроют двоих наших форвардов.

- Отдай, Факер, отдай! - кричит коуч.

Хуй там, чтобы все запороли?!

До ворот метров сорок.

- Сзади, Факер, сзади! - орет кто-то.

У меня небольшая скорость и слабая дыхалка. Я уже шесть месяцев, как балуюсь драггами. Ног почти не чувствую.

И…я решаюсь.

Сорок метров до ворот. Я бью со всей силы, на которую только был способен. Это был удар, за нашу честь, это был удар, за всех этих неудачников, это был удар, за меня, несчастного, который вынужден играть с ними в одной команде.

Мяч как в замедленной съемке летит в сторону ворот. Я на секунду замечаю, что вратарь вышел метра на три…всего три метра.

Мяч влетает в девятку.

У меня нет сил, и я падаю на землю.

- Факер, бля, Факер, - орут мои неудачники и прыгают на меня, устраивая кучу-малу.

Противник повержен. Уничтожен. Все. За пять минут они не смогли даже зацепиться за мяч.

Победа и мы шестые!

Вот она слава, вот он триумф.

Но, развязка трагична.

Через три дня мы играем с "Босфором". Они на тот момент были четвертыми.

Расклад был такой, чуваки: мы играем хотя бы в ничью, и у нас остаются шансы; мы проигрываем - и все, пиздец.

Я никогда не умел контролировать эмоции. Я всегда зарывался, парни.

Я лидер! Бля, я лидер!

После победы над "Сменой" я напился с Алексом и Бэксом. Попойкой все дело не закончилось, мы закинулись экстази, ясные щщи, убрали по хорошей дороге кокса…

Короче, тренировку на следующий день я пропустил.

Явился я в команду лишь за день до игры.

- Иди сюда, мудак, - сказал коуч, отходя в сторону от поля, где тренировались ребята.

- Слушай, Михалыч, я был болен, бля, - начал я.

А меня всего аж колбасит.

- Закрой рот, задрот, - зло говорит коуч и я испуганно смотрю на него.

- Думаешь, я не вижу, что, блядь, с тобой происходит, Факер? - продолжает тренер.

- А не понимаю, - тупо говорю я и получаю удар под дых.

Мне, бля, больно. На глаза аж слезы наворачиваются, и я начинаю глубоко дышать.

- Ты набрал десять килограмм, Факер, ты бухаешь, ты принимаешь наркотики, ты пропускаешь тренировки, ты КЛАДЕШЬ ХУЙ на команду, - выдает мне на одном дыхание коуч.

Блядь, он меня ударил, он ударил МЕНЯ! ЛИДЕРА ЭТОЙ ЖАЛКОЙ КУЧКИ НЕУДАЧНИКОВ!

- Да пошел ты на хуй, Михалыч, - говорю я, забираю свою спортивную сумку и покидаю тренировку.

День матча. Коуч называет стартовый состав. Меня в нем нет. Капитанскую повязку получает Робо. А вот это, бля, уже не смешно.

- Тренер, какого хера? Ты же знаешь, я же лучший, бля, я лучший! - начинаю я.

- Факер, не зли меня и займи место на скамейке запасных, - отвечает коуч, - ты не в форме.

- Но это, блядь, решающая игра! - я чуть не плачу и вижу ухмыляющиеся щщи Робо.

- Факер, не зли меня, - отвечает тренер, поворачиваецца ко мне спиной и идет в сторону скамейки запасных.

Я угрюмо плетусь за ним следом и сажусь сбоку.

Первый тайм мы проводим вяло. Игра абсолютно не клеится, и минуте на сороковой еще ко всему получаем роскошную плюху со штрафного.

- Михалыч, дай мне шанс, - требую я в перерыве.

- Я тут, бля, тренер, Факер! - зло отвечает коуч.

Ребята слушают его наставления, понурив головы.

Начинается второй тайм. Игра вязкая и какая-то вся дебильная. 70-я минута, все еще летим 0-1.

- Факер, готовься к выходу на поле, - говорит коуч.

Ну, бля, сейчас я вам всем, суки, покажу.

Выхожу на поле, подхватываю мяч и тут же получаю смачный удар по ногам.

- Ах ты, сучара, - подрываюсь я, и с ноги некисло бью урода, который нарушил против меня правила.

Ко мне подлетает судья, показывает желтую карточку и говорит:

- Ты, бля, сука мелкая, еще одна подобная выходка с твоей стороны и я тебя на хуй удалю.

Игра продолжается. На 80-й минуте наш выход два в два.

- Факер, отдай мяч! - слышу я крики.

Мой партнер действительно свободен, но я беру игру на себя и теряю мяч.

- Урод, - кто-то из наших бросает мне.

И, все же, мы сравниваем счет. В следующей же атаке. Я бросаю в прорыв пару наших форвардов, они на удивление эффектно играют в стеночку и закатывают мяч в пустые ворота.

Шла 90-я минута матча, и тут произошло что-то непонятное.

Подача углового возле наших ворот, мяч отскакивает ко мне, я пытаюсь его выбить куда подальше, но…я не знаю, как так вышло, нога вывернулась непонятным образом и я отправил мяч в собственные ворота.

Финальный свисток. 1-2. Все кончено.

Под свист болельщиков и хмурые взгляды коуча и партнеров по команде я покидаю поле, подхватываю спортивную сумку и ухожу. Навсегда.

Три следующих вечера я провел в компании Бэкса, поглощая кокс и пиво.

Когда в день следующей, уже ничего не решающей игры, я пришел на тренировку, коуч сообщил мне, что команда больше не нуждается в моих услугах.

- Ты отчислен, сынок, мяч в "не игры", - говорит он с сожалением, - ты сам во всем виноват Факер, ты сам себя погубил.

Мои причиндалы. (Кэп) Меня Кэпом звать, ребятки. И хотя я вообще-то Сергей, но все меня называют Кэпом, так что, и вы меня так величайте.