Развод. Она будет моей

Развод. Она будет моей

Оксана Алексаева

Пролог

— Марк, нам нужно поговорить, — хриплю сдавленно, опустив взгляд в пол. Я долго подбирала слова в своей голове, готовилась к этому разговору, но именно сейчас напрочь забыла о том, с чего лучше начать.

— О чем? — безразлично спрашивает Марк, не удосужившись даже взглянуть на меня. Дольше откладывать разговор нельзя. Поэтому пользуясь моментом, когда на благотворительном вечере мы остались с ним наедине, выпаливаю прежде, чем успеваю подумать:

— Давай отложим свадьбу.

Его взгляд меняется. В глазах медленно закипает ярость.

— В каком смысле отложим свадьбу, Лера? — раздраженно цедит сквозь зубы. Хватает меня за руку словно куклу, нависая надо мной. Моя спина вплотную прижимается к стене. — Ты слишком многим мне обязана, что бы говорить сейчас такое.

— Да, я понимаю… Я не говорю об отмене. Я прошу просто немного повременить. После аварии я стала будто сама не своя. Мне нужно еще немного времени, чтобы разобраться в себе, — стараюсь говорить уверенно, но мой голос сейчас больше похож на несвязное бормотание.

— Какое время?! После аварии прошло три месяца! Как по мне, самое время прийти в себя! — грохочет Марк у меня над ухом, сжимая мою руку сильнее. В принципе, такая его реакция не удивительна для меня. Но все же я надеялась, что на людях он сможет контролировать свой пыл.

— Марк, мне больно… — пищу я, пытаясь вырваться.

— Кхм-кхм… — слышу сбоку от себя посторонний звук. Марк, заметив, что на нас кто-то смотрит, резко отпускает меня, и прислонившись к моему уху жестко выдает:

— Свадьба будет через месяц, как и планировалась. На этом разговор окончен.

Наблюдаю, как он спешной походкой удаляется. Растираю пальцами онемевшую руку.

— Довольна своим выбором? — раздается рядом чей-то насмешливый голос. Вспомнив, что я не одна, резко отшатываюсь в сторону. И… Вижу перед собой мужчину лет на десять старше меня. Привлекательного. Статного. Взгляд властный и уверенный.

Но, увы, вспомнить не могу. Смотря на него изучающим взглядом, вовсе забываю, что вопрос он задал мне. Наши глаза сталкиваются. Этот зрительный контакт почему-то вызывает мурашки по всему телу. Не понимаю, почему этот человек вызывает во мне такую реакцию.

Так и не дождавшись моего ответа, он окидывает меня презренным взглядом, а затем и вовсе разворачивается и уходит. А я продолжаю смотреть на него вслед, на его уверенную походку и мощную спину, пока он не скрывается за дверью. Он меня знает. Он точно знает меня! Но сложилось ощущение, что настроен он ко мне вовсе не дружелюбно.

Вернувшись в зал, где развлекаются основная масса гостей, пытаюсь взглядом отыскать этого мужчину.

Марк же, словно забыв наш последний разговор, прижимает меня к себе едва я оказываюсь рядом. Но его объятия не вызывают во мне ничего…кроме отвращения. Помнится мне, до потери памяти я также не испытывала к нему теплых чувств. Тогда какого черта я согласилась выйти за него замуж?!

— Прекрати светить своей кислой миной, — наклонившись к моему уху, грозно шепчет. Я же себя чувствую чужой на этом вечере. Выдавив из себя измученную улыбку, отстраняюсь от Марка. Когда его внимание переключаются к гостям, незаметно отхожу в сторону. Мне нужно найти того мужчину. В зале его нет, значит, стоит поискать на улице.

Открывая дверь, чуть ли не сбиваю…Того самого, кто мне очень сейчас нужен.

— П-простите… — сбивчиво проговариваю. Он окидывает меня безразличным взглядом, и порывается зайти внутрь, но я останавливаю его, преграждая путь.

— Стойте. Я…я могу с вами поговорить?

— Попробуй, — нервно усмехается, пропуская меня и жестом указывая на укромное местечко у лестницы.

— Как вас зовут? — первым делом спрашиваю имя, надеясь, что услышав его в голове всплывут хоть какие-то воспоминания.

— Максим, — сухо отвечает, нервно постукивая пальцами по перилам. Будто ждёт, чтобы этот разговор скорее закончился. Максим… кто же вы? Нет. Ничего. В голове пустота.

— Мы были с вами ранее знакомы? — задаю мучивший меня вопрос Максиму. Внутри все же засело острое чувство, что в моей прошлой жизни он был кем-то значимым для меня.

— Еще как были, — эти слова звучат как пощечина. От его взгляда веет холодом. Затем добавляет то, что я вовсе не надеялась услышать: — Я твой бывший муж, Лера.

Что?! Бывший муж? Не может быть…

Он смотрит на меня так, будто я совершила что-то ужасное. Мне становится не по себе. Морщусь от внезапной боли в голове, которая вызвана последствиями травмы.

— Простите…но я совсем ничего не помню, — шепчу сдавленно, хватаясь за перила лестницы.

— Тебе больно? — без какого-либо сожаления спрашивает. Скорее с издевкой. — Будет еще больнее, когда все вспомнишь.

Глава 1

Лера

Четыре месяца назад

— Дурацкая железяка! — с психу пинаю ногой пробитое колесо своего автомобиля. Надо ж было так встрять! Я жутко опаздываю на ужин с папой! А он у меня человек строгих правил и не терпит опозданий и каких-либо других проявлений безответственности. — И что мне теперь делать? — взвываю, гипнотизируя взглядом дырку в колесе.

На улице завывает ледяной ветер, на трассе — ни души. Лишь изредка проезжающие мимо машины, которым нет до меня никакого дела. Почувствовав упавшую первую каплю дождя на лицо, тяжело вздыхаю и сажусь в машину.

Упав головой на руль, пытаюсь призвать себя успокоиться и не нервничать. Звонить папе и просить о помощи — последнее что я сделаю. Это приведет его в ярость, еще и наверняка обвинит меня в том, что я это сделала специально. А все дело в том, что на ужине с нами будет еще Марк — сын лучшего друга папы, с которым он на протяжении уже нескольких лет пытается меня засватать против моей воли.

Да уж… как тут успокоиться, когда по стеклу теперь тарабанит не просто дождь, а самый настоящий ливень? Наверное, нужно вызвать эвакуатор. Точно! И как я сразу не додумалась? Едва потянувшись за телефоном, взгляд цепляется за свет фар в зеркале заднего вида. Сзади меня припарковался огромный внедорожник. Оттуда выходит темная фигура и направляется ко мне.

— Вам помочь? — слышу мужской голос. Не удосужившись даже постучаться открывает мою дверь. Из-за темноты и непогоды лица разглядеть не получается.

— Эм…Да, пожалуйста, — недолго думая, принимаю помощь. Да это же чудо чудесное, что нашелся добрый человек, который может мне помочь!

— Запаска есть? — даже не спрашивая в чем причина, мужчина сразу все понял и направился к багажнику. Выхожу из машины, дабы показать местонахождение спасительного предмета, но он уже достаёт колесо и катит его мне навстречу. Вот это да. Как ловко и быстро. Стою и молча наблюдаю за его мастерскими движениями.

— Вы можете пока погреться в моей машине, — любезно делает предложение, но я отрицательно машу головой.

— Нет, спасибо… Да и дождь уже не такой сильный, — вежливо произношу, так как отсиживаться в машине, пока мужчина скрючившись в три погибели под дождем помогает мне поменять колесо — совесть не позволит.

— Готово, — мужчина встает и оказывается напротив меня. Свет фар в таком ракурсе падает на его лицо. Застыв на месте, принимаюсь рассматривать черты его лица. Синие глаза, легкая щетина на лице, четко очерченные скулы… Но глаза… В таких точно утонуть можно! Ой, что-то засмотрелась я!

— Спасибо…Спасибо вам огромное! — словно очнувшись, начинаю тараторить. Достаю из сумочки кошелек и уже пытаюсь протянуть мужчине несколько купюр, как он перехватывает мою ладонь. Тем самым показывая, что денег он с меня не возьмет. А меня от его прикосновения будто током прошибает.

— Вовсе не нужно. Просто впредь будьте осторожнее, — с легкой ухмылкой проговаривает, а в его глазах загорается блеск. И я снова залипаю на нем. Да что со мной?!

— С-спасибо… — тихо мямлю я, не сразу сообразив, что мужчина уже направляется к своему автомобилю, садится в него и уезжает. Простояв так несколько секунд, смотрю вслед удаляющемуся внедорожнику, пока он не скрывается за горизонтом.