Гилгул

— Как вы его вычислили? — спросил у Кости словно между прочим.

— Так по твоему же совету, — удивился такой недогадливости оперативник. — Ты ведь сам сказал, что надо во всех жертвах искать что-то общее. Мы и стали искать. Так вот, оказалось, что все его жертвы — беременны и все на ранних сроках. От недели до месяца. Он, понимаешь, в женских консультациях отирался.

— Где? — теперь уже Саша не смог скрыть удивления.

— В женских консультациях. Ну, там, где беременных смотрят, знаешь? В платной клинике на шоссе Энтузиастов, там, сям. Короче, сидел неподалеку от регистрационных окошек и слушал. Высматривал подходящую девушку. Адрес-то в регистратуре называют. Имя, фамилию, отчество. Иногда и номер телефона. Потом присматривался, подыскивал одиночек. В смысле, незамужних и без постоянных кавалеров.

— Проституток, что ли? — конкретизировал Саша.

— Ну, почему сразу проституток? Не только. Всякое в жизни случается. Ну вот, значит. Так он их и подбирал.

— А вы-то как на него вышли?

— О, брат, знаешь, сколько народу пришлось задействовать? Без малого три сотни человек.

— Вышли-то вы на него как? — терпеливо повторил Саша.

— Ну как, как. Известили охрану и сотрудников регистратур районных женских консультаций и наиболее известных платных клиник Москвы, подсадили туда своих сотрудников. Как объявился подходящий типус, мы стали его «пасти». Ну и взяли, когда он на очередное дело шел. — Костя вздохнул. — Вообще-то, честно говоря, нам повезло. Если бы у него при себе ножа не оказалось — все насмарку бы пошло. Но ждать тоже было нельзя. А вдруг бы он девчонку того… завалил бы? Пришлось брать на свой страх и риск. Но, слава Богу, нож у него при себе был. Тот самый ножичек. Эксперты-химики подтвердили.

— Понятно. Саша перевернул несколько страниц, просмотрел показания свидетелей. Ничего. Даже описания размытые, неясные какие-то. «Рост примерно метр семьдесят восемь». — Примерно. Понятно. Или чуть выше, или чуть ниже. Свидетельница толком не разглядела. — «Лицо? Обычное. Без особых примет». — У него, Саши, тоже, в общем, нос над подбородком не нависает. И рост, кстати, весьма и весьма средний. «Одет… Вроде в пальто. Или, может быть, в плащ. Во что-то темное и длинное. И, похоже, в костюм. Ну да, наверное, в костюм». Одни «наверное» да «может быть». Это портрет художника-абстракциониста. По такому ориентироваться — пол-Москвы пересажать можно. Короче, толкового описания у органов не было. А что с ножом? Саша торопливо перелистал страницы дела. Вот, фотография того самого ножа. Широкая темная рукоять с углублениями под пальцы, но без гарды. Широкое лезвие. Очень острое, сантиметров пятнадцать длиной. Без всяких излишеств типа штопора, отверточек и прочего. Очень дорогой нож. Саша зажмурился. На мгновение у него возникло ощущение «дежа вю». Вроде сидел он уже в этом самом кабинете когда-то и вот точно так же рассматривал эту фотографию. Нож фирмы «Гербер», модель «6969». Знакомый до боли. Но, слава Господу, — это от всей души, без боязни, — не его. Не было у Саши такого ножа. Никогда не было. Он захлопнул «дело» и не без облегчения отодвинул его в сторону.

— Спасибо, Костя.

— Да не за что, Сашук. Не за что, дорогой, — тот прямо зацвел. С чего бы? — Ты мне помогаешь, я — тебе помогаю…

— …себе помогать, — тихо закончил Саша.

— Ну что, поедем в «Ленинку»? — Костя спросил это опасливо, словно боясь, что сейчас у Саши отыщется еще какое-нибудь спешное дело.

— Поехали, — кивнул тот.

— Ты мне хоть расскажи, в чем дело-то, — с облегчением попросил Костя, запирая папку в сейф.

— Понимаешь, — медленно начал Саша, тщательно обдумывая то, что собирался сказать дальше: — Тут, в общем, такое дело. У меня в пакете лежит книга. Это… не просто книга. Это «Благовествование». Ты знаешь, что такое «Благовествование»?

— Ну, как тебе сказать, — замялся Костя. — Вроде сборника молитв, нет?

— Это «Молитвослов», — вскользь заметил Саша, — а «Благовествование»… — и вдруг осекся, испугавшись собственных слов. Не знал он, как называются книги молитв, и знать не мог. И в семье у них никто религиозной литературой не увлекался. А тут вспомнилось без мучений, легко, словно сидело это название в голове да только и ждало, пока кто-нибудь возьмет его «за ушко» и вытянет из темноты забытья.

— Что?.. — спросил Костя.

— Ничего, — осторожно ответил Саша. — Так, приблазнилось… Значит… О чем я?

— О «Благовествовании», — напомнил оперативник.

— А, да, точно. Так вот, «Благовествование» еще называют «Евангелие». Но это, — он показал книгу, — Евангелие не каноническое. То есть, по каким-то причинам не вошедшее в Библию.

— Ага. Ну, я понял. Что же с ним, с этим «Благовествованием»? — поинтересовался осторожно Костя, ожидая подвоха.

— В нем, практически слово в слово, изложена та самая история, которую рассказывал Потрошитель. Тут он вспомнил погибшего врача и опять помрачнел. Смерть врача, конечно, могла быть случайностью. Но, как сказала медсестра: «Без всяких причин, веселый ходил, и в семье все нормально, и на службе». Конечно, если уж быть логичным и объективным до конца, то придется признать, что теоретически — теоретически! — Потрошитель мог говорить правду. И если в будущем врача ожидало какое-то огромное несчастье, тот вполне был способен решиться на самое худшее. Саша вздрогнул, поняв, что Костя спрашивает у него что-то, а он пропускает вопрос мимо ушей.

— Извини, что-то отвлекся.

— Я говорю, ты думаешь, он нам по книге «лапшу грузит»?

— Подозреваю, — ответил Саша. — Нам надо узнать, насколько редкая эта книга. Есть ли она в фондах, а если есть, то кто и когда ее получал. И если уж выяснится, что Потрошитель был записан в «Ленинку» и имел доступ к этой книге, я подпишу заключение с легкой душой. «Соврал, — подумалось. — Соврал, да как позорно. Ничего он не подпишет. И душа у него легкой не будет. Теперь, пожалуй, никогда уже не будет легкой душа. Экая, в самом деле, напасть на его несчастную голову. Жил себе спокойно, никого не трогал». «Кроме пяти женщин…» — произнес в его голове ехидный писклявый голос.

— Сашук, о чем ты думаешь? — Он поднял голову. Костя стоял посреди кабинета, в плаще и пижонской кожаной кепке. — Ты едешь или не едешь? Если плохо себя чувствуешь, то давай книгу, я сам съезжу.

— Нет, что ты. — Саша торопливо поднялся. — Я еду. Конечно, еду. А как же?

— Нет, но ты точно нормально себя чувствуешь? — продолжал допытываться оперативник.

— Точно. Нормально.

— Смотри. Я ведь могу и один прокатиться.

— Нет, — твердо отклонил предложение Саша. — Вместе прокатимся.

— Как знаешь. Саша сунул «Благовествование» под разодранное грязное пальто и прижал к боку локтем. Книга была единственной вещью, так или иначе соотносящей прошлое и будущее. В его, Сашином, настоящем. Оперативник запер кабинет, и они вышли из здания. На проходной Саша попрощался с мрачным дежурным. Тот демонстративно отвернулся. Они спустились к площади Петровских ворот, сели в троллейбус и через пятнадцать минут вышли на Арбатской площади. Там уж до «Ленинки» было рукой подать. На входе в Музей книги Костя протянул руку.

— Давай свой фолиант.

— Лучше я сам. — Саша непроизвольно прижал пакет к телу.

— Да ты что, отец, обалдел, что ли? — прищурился Костя. — Сашук, что с тобой? Ты не болен, часом, а?

— Не болен я, просто… Саша подумал, что со стороны, должно быть, его опасливость выглядит, мягко говоря, странно. Мало того, она не имела под собой почвы. Что, Костя украдет у него фолиант? Смешно. Чего же он боится? Почему не хочет выпускать его из рук? Чего вцепился-то? Отговорки вроде: «Она может послужить доказательством» и «Она поможет изобличить» не проходят. Ясно уже стало: никого она изобличить не поможет и никаким доказательством не послужит. Что же он тогда держится за нее, словно за спасательный круг?

— Понимаешь… — сказал он и замялся, а потом, помолчав, закончил: — Ты только не обижайся, но… Тут такое дело. Один мой знакомый сказал, что книга стоит бешеных денег. И… Нет, не то чтобы я тебе не доверял, но…