Страница 44 из 63
Мужчина улыбнулся еще раз, чуть подался вперед и вытащил странную, толстоствольную винтовку "о двух сошках" и, ласково погладив ствол, положил оружие себе на колени.
— Хочу представить вам моего подельника, это СВК-Б — снайперская винтовка Кошкаренка, бесшумная. — Мужчина поставил винтовку между ног и щелкнул затвором. — Использует девятимиллиметровый боеприпас с пулей от ПМ и, на данный момент, в мире имеется, наверное, в единственном экземпляре. На вооружение принято не было, а позднее, с развалом СССР и вовсе затерялось в глубинах военных КБ. Сложная, но прекрасная. На этой, например, настрел в 1500 выстрелов. Из них 238 — это жители нашего города, которых я привел к общему знаменателю. Нет, мне не стыдно. Да, я горжусь. В моем списке есть и святые, и воодушевленные, а есть и те, по ком до сих пор воют нанятые плакальщицы. Ничего не поделать, то ли менталитет наш таков, то ли культура, но у нас вечно помнят блядей да подонков… Но да небо всем чистое. Осталось еще 213 рыл, которых пришлось упокаивать иными методами, иногда даже наперегонки с конкурентами, есть и такие, кого я не успел, но…
Мужчина развел руками.
Полковник остановил запись.
— Всем, все понятно?
"Заказные", вразнобой промычали о своем понимании и поплелись вон из кабинета, разбираться со свалившейся на их многострадальные головы, информацией.
Нет, по дороге, разумеется, забрели в курилку, даже не курящий татарин Бауэр устроился у распахнутого окна, под клубы бело-сизого пара.
— …! А, может, это просто кто-то решил так…
— Ага, девятимиллиметровой пулей от ПМ?! — Капитан затянулся горьким дымом, проклиная тот момент, когда начал курить вообще. — У нас эту "подробность" кроме экспертов и нас, родимых, никто и не знает, почитай…
— А знаете, чего Шеф беленится? — Костик, элегантно потягивая вонюче-яблочную сигариллу смотрел на своем смартфоне видео и крутил носом. — Этот мужик, царствие ему небесное, оговорился, что рассылает по всем отделениям полиции флешку и распечатку и, что только если в течении полугода полиция не предпримет никаких шагов, он выложит все данные на всеобщие, открытые ресурсы, новостные паблики и соцсети.
— Ага. То есть, кто-то, полгода назад, как минимум, просрал заказное письмо?! — Капитан отрицающе помотал головой. — Ты представляешь, чтобы Алешин, Сайхало или Суддинов, чтобы кто-то из дежурных не передал нам пакет?!
— Алешин, мог, в принципе… — Татарин задумчиво пропускал клубы пара через пальцы, любуясь завитками. — Он, когда после своей приходит, то может что угодно просрать.
— Не, не мог! — Костик повернул ко всем экран своего смарта, демонстрируя вид ярко красного конверта с лежащей поверх него, зелененькой линейкой "Берлинго", с надписью печатными буквами и адресом, к самому большому ужасу, адресом их отделения и их отдела!
— Ну, спасибо боженька, что жопы целенькие… — Выдохнул капитан, понимая, что даже если конверт найдется, быть ему с очередным выговором.
— Пока — целенькие… — Поправил капитана Бауэр и поморщился, словно к нему в штаны уже полез злобный фаллоимитатор. — Может, уволиться, нахрен…
От такого тоскливого вопля души, загрустил весь отдел.
— Ладно… Пойду у дежурных пошукаю… — Костик, точнее "страшный лейтенант" Константин Правый, убрал телефон в карман и пошел шукать…
— … Нет, ты смотри, смотри! — Капитан тыкал пальцем в экран телевизора, восхищаясь простым решением наемника, который вместо того, чтобы лезть куда-то на крышу, снимать хату на верхних этажах, просто-напросто устроил себе "гнездо" в проходной арке, накидав туда ветоши и прикормив бомжей! — А вот и "красные пики"!
— Ага. А мы их всего семь…
— Де-евять!
— Девять раз нашли… А это уже полусотенные!
— Ага. И это еще только те, кого он с огнестрела валил!
— Поверь мне, те, кого он валил другим методом, тоже интересные! — Хитрый татарин взял себе меньшую половину дел, но забыл, что "половина не может быть большей или меньшей" и теперь, то и дело созванивался с экспертиссой Мариной, помешанной на феминитивах, но отвечающей на вопросы максимально четко и быстро. — Вот, персональный представитель ОБСЕ, Яшо… Яго…
— Икавина? — Капитан развернулся в сторону сидящего за столом Бауэра и замер. — Неужто это он ее?! Да ему, за это, памятник ставить надо!
— Что так?! — Удивился татарин.
— Страшная, как лошадь. Бухала, как лошадь. Еб. ась, как лошадь. Лягалась, как лошадь. Везде со своей ОБСЕ корочкой лезла-лезла… — Капитан вспомнил пергидрольную блондинку с тяжелой, квадратной челюстью и вздрогнул, вспоминая, как она лезла целоваться после второй выпитой бутылки. Ко всем, не взирая на пол.
— Ну, вот он ее на спирте и поймал. — Бауэр коротко хохотнул. — Неделю держал на чистом спирте, а потом дал водички хлебнуть…
— Похмелил, называется…
— А вот этого, этого! — Капитан восхищенно пощелкал языком. — Две петарды в толпе и мы ищем уличного стрелка с ПМ, а он спокойно выходит с черного хода!
— Вот! — Размахивая распечаткой в кабинет ввалился Правый. — Ответ из архива СА! Был такой, был. "Рядовой повар 3-го разряда", не годен в мирное время. Только, ответ, почему-то задвоился… На первом ответе есть такой, а на втором — нет…
— … Татарин, достал ты меня уже! — В кабинете возникло еще одно чудо — миниатюрная судмедэкспертисса Марина, выкрашенная в цвет бешеного баклажана, подравшегося с помидором. — Никто не будет травить человека атропином! Ни-кто! Любая экспертиза сразу покажет наличие…
— Привет, Марина! — Рахманов пришел на помощь затравленному татарину, за последние пару часов узнавшему об убиении ближнего своего намного больше, чем за девять лет оперативной работы. — Здорово, что пришла! Помоги хитрому татарину, а? Не будь феминисткой!
— Должен будешь. — Марина уселась рядом с Бауэром и углубилась в увлекательное чтиво с экрана монитора, изредка ругаясь, что тупые мужики так и не удосужились сделать нормальную распечатку.
— А еще, у нас обращение от наследников некоторых из убиенных… — Капитан печально посмотрел на стопку бумажек, в которых "несчастные наследники" требовали удалить из интернета свидетельства "подвигов" своих родственников, за которые их, собственно говоря, и заказали.
Увы, ИТ-отдел только разводил руками — стоило предпринять хоть малейшую попытку удалить хоть буковку, как начиналась глобальная рассылка по новостным и государственным адресам, с пометкой "Попытка скрыть доказательства", а блокировка серверов приводила к тому, что весь компромат тут же всплывал на других!
— … Да это только больной на всю голову мог придумать! — Марина, бледная, как собственный халат вымелась из кабинета, едва сдерживая позывы рвоты.
— Чего она? — Поднял бровь Правый, что-то листая и переписывая себе в блокнот из толстенной амбарной книги. — Наткнул на женский пол?
— Да, тут… — Татарин и сам слегка взбледнул. — "Литиевая ванночка" для "Носка" и "Подарок гарема", для некоего Павла Суррилина.
— Ага, значит, "Носка" тоже он исполнил… — Довольно покачал головой капитан. — А что за "гарем"?
— "Подарок гарема" — это на Востоке так наказывали мужчину, проникшего в гарем к владетелю, — Костик оживился. — Человека запихивали в мешок с негашёной известью и бросали в воду…
— Бл, ну не перед обедом же! — Возмутился капитан.
— Нормальная смерть для насильника. — Пожал плечами татарин, дочитавший описание до конца. — Лучше, чем химическая кастрация, а главное дешевле…
— "Заказные"! Тут к вам психолог… — Дежурный весело оскалил зубы, видимо, припоминая, как совсем не давно психолог, мужик-крепыш под сраку лет, живой и быстрый, словно ртуть, сцепился с капитаном из-за описания преступника. Сцепился так, что драку разнимали всем отделом! А потом, в сердцах, на прощание бросил, что если его аналитика окажется не правильной, то он съест собственную бороду.