Из двух зол...

Стекляшкин догнал мелкого первым. Сбил с ног, толкнув его в спину. А потом вздернул упавшего за капюшон курточки. Андрюшка, вот молодец, хоть и заревел, но пытался садануть противника своим кулачком. Не попал, конечно же. В ответ Стекляшкин отвесил ему такого леща, что он снова рухнул бы на снег, если б тот не продолжал его удерживать одной рукой за капюшон.

Голова у мелкого от удара только мотыльнулась. И он в отчаянье прострелил глазами по улице, в поисках чудодейственного спасения, не иначе. И он-таки его увидел! Я подбегал к Стекляшкину со спины и видел как в изумлении и радости распахиваются глаза малыша.

Я на бегу вскинул указательный палец к губам и Андрюшка, вот умница, все понял в одно мгновенье. Он дернулся в сторону, падая задницей на снег, заорав что-то бессмысленное и, заставляя Стекляшкина перехватить его уже двумя руками и выгибая спину, нагибаясь за ним. И моих шагов он за этим криком тоже не расслышал.

Я же, давая наконец-таки волю переполнявшей меня ненависти, на последнем шаге вырвал правой рукой из левого рукава свой нож и воткнул его куда-то сбоку. Хотел в спину, уж очень удачно она выгнулась, как раз в мою сторону благодаря стараниям Андрюшки, но не рассчитал шагов и для удара в спину уже банально не хватало места для замаха. Потому ударил в бок. Там-то замах сбоку и идет...

Того первого раза, когда я полосовал ножом Самурая, я не запомнил совершенно. Вот просто выпал из памяти тот эпизод. Защитная реакция мозга наверное. Сейчас же я помнил всё. И как с одинаковой легкостью нож пробивает и куртку и плоть (в первую секунду испугался даже, что промахнулся, так легко он вошел). И как в немом крике распахивается рот развернувшегося от удара мальчишки. Рот распахивается, а крика нет! Неужели я оглох? Да нет. Звук падения тела есть, а крика нет! Я-то думал он голосить будет как резанный (а ведь и правда - резанный), но он как глубоководная рыба, лишь беззвучно хлопал губами, зажимая распоротый бок рукой из-под которой густо текла какая-то неестественно черная кровь.

Вот именно эта черная кровь вместе с медленно стекленеющим взглядом умирающего мальчишки меня и отрезвили. Боже, что я творю? Словно ковшик воды плеснули в костер моей ненависти. Залить не залило, но пламя сбило... На время. По крайней мере я вновь обрел возможность думать.

Черная кровь из раны и невозможность крикнуть... А ведь я слышал о подобном. Еще в той жизни один знакомый, прошедший в свое время и Афган и Чечню рассказывал, что именно так они снимали часовых. Резать горло? И грязно, и ненадежно. Высокий воротник, свитер, вахабистская борода... Все это почти до невозможности затрудняет возможность бесшумно снять часового, перерезав ему глотку. А вот удар ножом в печень решал эту проблему куда проще и надежнее. И кровь из печени тоже очень темная, почти черная. Вот и я, видать, совершенно случайно тоже угодил именно в печень.

Ну это ладно. Это понятно. Но как я докатился до жизни такой? Только что зарезал двенадцатилетнего мальчишку, и, вопреки расхожему штампу, меня не спешит выворачивать наизнанку. Просто мысли в голове мельтешат короткие. Обрывочные. Как мальки в аквариуме.

Что хорошо, что он не крикнул. Что надо бы быстрее бежать отсюда, пока его не хватились. Что зарезал я его на глазах у пятилетнего ребенка. Как бы он травму душевную не заработал. Что я рукав куртки в крови вымазал, отстирывать надо будет. И еще сотни различных мыслей бесконечным калейдоскопом проносились у меня в голове. Аж голова закружилась.

Впрочем, терять голову было категорически нельзя. Иначе велик шанс потерять ее не в фигуральном, а в самом прямом значении этого слова. Так что встряхиваемся. Поднимаем и подталкиваем Андрюшку в сторону, куда он и бежал, и подхватив странный девайс, служивший этому Стекляшкину оружием, устремляюсь следом.

Странное оружие оказалось самодельным вариантом китайского многозарядного арбалета чо-ко-ну. Поняв это я досадливо сморщился. Детская игрушка по большому счету. В свое время я заинтересовался его конструкцией и собрал вот почти точно такой же сам. Разочарование было полнейшим.

В первый раз его описание попалось мне в книжке в жанре ЛитРПГ. Где главный герой-инженер на первом же уровне изготавливает такую вот штуку. Чуть ли не читерская получилось. С помощью нее он умудрялся справляться с мобами на десятки уровней выше его самого. Немудрено, что мне тогда захотелось посмотреть, что это за имба у него в руках была.

Так вот никакая это не имба. Да, арбалет многозарядный и скорострельный. И на этом все! Больше достоинств у него нет. А вот недостатков хоть отбавляй.

Во-первых, сила выстрела у него, не то что в разы - на порядки слабее, чем у полноценного арбалета европейского, так сказать, вида. (В книге же эта сторона замалчивалась. Уклончиво сообщаясь, что сила "чуть меньше чем у других арбалетов".) Во-вторых, и это производное из первого - дальность полета просто смехотворна. Десять-пятнадцать метров. Ну может быть лучшие экземпляры и на двадцать бьют. Все равно это смешно. В-третьих, ни о какой прицельной стрельбе и речи не идет. Попасть из него проблематично даже с пятнадцати шагов в такую крупную мишень, как всадник на лошади! Если только в отряд таких всадников. (Смешно вспоминать, как в книге герой из него геноцидил змей. Ага. «Снайпер» хренов. Да даже в медведя не попадешь из него, не то, что в голову змее. Но надо же было автору своему герою подыграть? Вот о всех недостатках этого оружия автор дипломатично "забыл".)

Несложно догадаться, что мыслями об этом китайском средневековом автомате, я усиленно пытался соскочить с душевных терзаний по поводу убитого мной мальчишки. Все-таки убить человека, тем более ребенка... Тут нужно иметь определенный характер. Да, можно убить в истерике, на нерве, вот как я сейчас. Но все равно...Тут нужно иметь какой-то стержень внутри. Легко писать об отрубленных головах и вспоротых животах автору, который даже курице голову отрубить не может. Я - мог. И кур рубил, и кроликов. И свинью резать один раз помогал. И каждый раз это было сложно. Жалко! Всех их жалко. Но я справлялся. Справлюсь и сейчас. Да, человек не курица... Но хоть какой-то базис у меня, все-таки, есть. Так что выдержу.

Не стоит думать, что погрузившись в самокопание, я забыл об окружающем. Вовсе нет. Мы с Андреем благополучно достигли перекрестка и свернули на нем. А потом ещё и ещё... Вскоре об опасности обнаружения можно было забыть. Мы отошли уже достаточно далеко. Мы практически вышли к выходу из СНТ под мостом. И тут моему вроде как установившемуся душевному равновесию был нанесен новый удар. Я нашел труп Дани.

Даня лежал за изрешеченным старым забором в луже уже застывшей собственной крови. Лежал, свернувшись в клубок, словно замерзающий котенок. У меня вновь перехватило дыхание... Даня, Даня... Что ж ты так подставился-то? Не мог по другому? Как теперь Аня будет без тебя? Как мы все без тебя будем? Кто нам конкурсы проводить будет? Твой вчерашний конкурс красоты, по сути, получился твой лебединой песней. Это был полностью твой Праздник.

Новая волна ненависти вновь поднялась во мне, начисто смывая недавние душевные терзания. Всё я правильно сделал! И еще повторю! Вы все, сволочи, у меня кровью умоетесь! Возникло дикое желание тут же развернуться и пойти заминусить еще одного из оккупантов. Раз уж с первым так все удачно сложилось. Вот только Андрюшка... Его-то куда? Впервые я пожалел, что прогнал Эльбу с ребятами к Ваське. Вот сейчас она очень пригодилась бы где-нибудь во второй линии столкновения, куда можно вовремя отступить и, например, сдать ей вот этого мелкого. Но увы. Я сам же на нее нарычал и заставил уйти. Так что выпутываться придется тоже мне самому.

– Идем, Андрей, - хрипло просипел я (горло отказывалось нормально работать). - Есть у меня идея куда тебя деть сейчас.